"Lamentablemente, para algunos,
los mismos vicios,
exactamente los mimos vicios
hacen que las mismas experiencias se repitan,
porque las cosas no son distintas,
porque las cosas tampoco van mejorando,
porque la historia es una diagonal hacia abajo
donde no hay posibilidad de relatividades de perspectiva:
Todos caemos al agujero de la muerte."
Dividiría el año en tres
en cuatro o en ocho,
le sumaría uno
y lo multiplico por dos.
No me gustan las restas,
pero a ti si que te restaría
del 2009, 2008, 2007, 2006...
Al principio había un color borroso
se paseaba intranquilo
habitaba los silencios
planteaba preguntas y se marchaba
las dejaba ahí,
en el aire
flotando hasta que se fueran a otra parte
o se quedaran ahí,
flotando por siempre.
Era simpático el color aquél
pero las cosas de la vida
hicieron que se fuera a la escala de grises.
Después vino el invierno
la lluvia
los días fríos
las nubes;
no hubo tormenta
hubo sol
días sorpresivamente soleados
-amo el sol del invierno,
la luz nítida del sol de invierno.
Despues una progresiba ola de calor
aplacó el deceo,
confundió las ganas,
derritió la ilución...
Y un punto de lucidez
en donde se sofoca el momento
y se escribe un recuento.
PS. La lucidez tal es relativa y se duda de su veracidad, se duda incluso de su existencia, pero se prefiere sugerir que existió.
31 Dec 2009
30 Dec 2009
Matias...
Entra Matías a la casa...
Saluda a la madre y sale de la habitación.
- Oye Matías! Saludaste a la bea!?
- Hm.. No, por qué? está de santo?
- No, es una persona, y está ahí, salúdala.
Saluda a la madre y sale de la habitación.
- Oye Matías! Saludaste a la bea!?
- Hm.. No, por qué? está de santo?
- No, es una persona, y está ahí, salúdala.
:)
Lo bonito de la vida
es que siempre da la oportunidad
de seguir cagándola
ahí mismo donde uno pensaba que ya nada... NADA!!
es que siempre da la oportunidad
de seguir cagándola
ahí mismo donde uno pensaba que ya nada... NADA!!
29 Dec 2009
El secreto de sus ojos
"No piense más, no piense más; qué importa... mi mujer está muerta, su amigo está muerto, Gómez también está muerto, están todos muertos... no le dé más vueltas; va a empezar con que si hubiera estado, si no hubiera estado... va a tener mil pasados y ningún futuro. No piense más, hágame caso, se va a quedar sólo con recuerdos."
Y al final, qué hay sino recuerdos... recuerdos...
Y al final, qué hay sino recuerdos... recuerdos...
Drama.
Nunca -hasta hoy- había pensado que en el caso hipotético de poder al fin estar contigo, ocurriera tal que desaparecieras para siempre... que murieras ahí, en frente mío, con un te quiero atorado en tu garganta.
28 Dec 2009
26 Dec 2009
Ironía.
Revisaba mis escritos. Son muchas carpetas llenas de archivos. Son muchos archivos esparcidos que a veces se repiten. Encontré una carpeta a la que puse de nombre “useful”. Cuando la abrí, me encontré con la irónica respuesta de Windows: “Esta carpeta está vacía.”
=)
Después que todo había pasado
Se me ocurrió que ya no quería estar contigo.
No era tarde, era estúpido.
Se me ocurrió que ya no quería estar contigo.
No era tarde, era estúpido.
A comer.
Vamos a comer, yo te invito.
Comamos días y semanas como quien come pan todas las mañanas.
Comamos mierda, hermano, como si fueran los empobrecidos tirados en los bordes de nuestro campo visual.
Comamos pasto como herbívoros bajo la amenaza latente del monstruo que se esconde tras los matorrales
Comamos sueños e ilusiones de otros, devorémoslas como quien respira en cada segundo hasta perecer en un instante.
Comamos las palabras amables, la gentileza y la amabilidad; el odio, tus insultos y miradas de desprecio. También los silencios.
Comamos todo lo que queramos, porque tarde o temprano lo vamos a vomitar.
Imposible no intoxicarse con tanta basura rondando por el aire,
imposible no hacer arcadas ante lo podrido del ambiente,
imposible no devolver toda la ranciedad que hemos tragado,
toda la mierda que nos han metido adentro.
Comamos días y semanas como quien come pan todas las mañanas.
Comamos mierda, hermano, como si fueran los empobrecidos tirados en los bordes de nuestro campo visual.
Comamos pasto como herbívoros bajo la amenaza latente del monstruo que se esconde tras los matorrales
Comamos sueños e ilusiones de otros, devorémoslas como quien respira en cada segundo hasta perecer en un instante.
Comamos las palabras amables, la gentileza y la amabilidad; el odio, tus insultos y miradas de desprecio. También los silencios.
Comamos todo lo que queramos, porque tarde o temprano lo vamos a vomitar.
Imposible no intoxicarse con tanta basura rondando por el aire,
imposible no hacer arcadas ante lo podrido del ambiente,
imposible no devolver toda la ranciedad que hemos tragado,
toda la mierda que nos han metido adentro.
Capítulo 836.
Toda la noche me acompañó la aflicción,
Me acariciaba el cabello con sus manos frías,
Me metía los dedos en la oreja y me restregaba los ojos
Con inusitada fuerza.
Toda la noche se quedó a mi lado,
Me miraba de cerca, me vigilaba
Con la mirada fría y todo el cuerpo petrificado,
Como una ruina que mira el apacible paso del tiempo.
La cercanía comenzó a hacerme transpirar,
Su respiración se hizo insostenible.
Quería gritar en medio de la noche,
Reventar el silencio.
La noche pasaba en vano,
La tristeza se acurrucaba entre mis tejidos neuronales
Y toda actividad sináptica era atravesada por la congoja,
Todos y cada uno de los pensamientos
Nacían bañados en lágrimas y dolor.
La noche terminaba y las primeras luces
Volvían el cielo un poco más claro,
El amanecer se levantaba leve
Y la bruma se llevaba mi desvelo.
Me acariciaba el cabello con sus manos frías,
Me metía los dedos en la oreja y me restregaba los ojos
Con inusitada fuerza.
Toda la noche se quedó a mi lado,
Me miraba de cerca, me vigilaba
Con la mirada fría y todo el cuerpo petrificado,
Como una ruina que mira el apacible paso del tiempo.
La cercanía comenzó a hacerme transpirar,
Su respiración se hizo insostenible.
Quería gritar en medio de la noche,
Reventar el silencio.
La noche pasaba en vano,
La tristeza se acurrucaba entre mis tejidos neuronales
Y toda actividad sináptica era atravesada por la congoja,
Todos y cada uno de los pensamientos
Nacían bañados en lágrimas y dolor.
La noche terminaba y las primeras luces
Volvían el cielo un poco más claro,
El amanecer se levantaba leve
Y la bruma se llevaba mi desvelo.
25 Dec 2009
Navidad
Feliz navidad, se dijo con sarcasmo.
Nadie pudo escucharlo, porque no lo dijo;
pero cualquiera podría haber entendido a qué se refería.
Nadie pudo escucharlo, porque no lo dijo;
pero cualquiera podría haber entendido a qué se refería.
- - - - -
Aunque mi vida está llena de proyectos, de ganas, de cosas que me gustan, que me encantan... sigo vacío y nada me llena. Ni si quiera la nostalgia, la melancolía ni la angustia... absolutamente nada.
24 Dec 2009
Momento musical - El oficio de ser mamá.
La vi jugando frente a mí con su vestido a cuadrillé
cuando dejó caer de golpe su pañal sobre mis pies.
La plastimasa de regalo, y una Manón en cada mano
Así fue como yo me declaré:
"Hola, (...), ¿cómo estás? Llegó el momento de hablar,
dejá de comerte los mocos, y escuchame de verdad;
aunque yo estoy en pre-escolar y vos estés en el jardín
hay algo que yo te quiero decir:
Quiero tenerte junto a mí y desnudarnos a escondidas,
cuando la "seño" no nos vea te haré el amor en el arenero del Jardín.
Te besaré como nadie te ha besado hasta aquí.
Vamos a hablar con mis papás, vamos a hablar con tus papás,
ellos nos tienen que apoyar si nos queremos casar.
Y si nos dicen que no, total yo sé manejar,
en mi triciclo veloz ambos podremos escapar".
Pero el problema comenzó después de la "prueba de amor",
a cada rato vomitaba y con frecuencia se mareaba.
Su cuerpo comenzó a cambiar y en unos meses engordó
y pensamos que era exceso de Manón.
Y una mañana en el Jardín ella gritaba de dolor.
Mientras la seño la atendía yo caminaba por el hall
fumando inquieto sin saber qué pasaría en salón.
De golpe escucho llantos y la puerta que se abrió.
"¡Es un varón! ¡Te felicito, Juan Manuel!"
Me saludaban las maestras y yo que nada lo podía entender.
Cuando recordé esa mañana en que en la arena la amé.
Vamos a hablar con mis papás, vamos a hablar con tus papás,
ellos nos tienen que apoyar si nos queremos casar.
Y si nos dicen que no, total yo sé manejar,
en mi triciclo veloz ambos podremos escapar.
Vamos los tres a otro lugar para volver a empezar,
rendiré libre pre-escolar y me pondré a trabajar.
Vos cuidarás del bebé, le cambiarás el pañal
y le darás de mamar y, poco a poco, aprenderás
el oficio de ser mamá...
cuando dejó caer de golpe su pañal sobre mis pies.
La plastimasa de regalo, y una Manón en cada mano
Así fue como yo me declaré:
"Hola, (...), ¿cómo estás? Llegó el momento de hablar,
dejá de comerte los mocos, y escuchame de verdad;
aunque yo estoy en pre-escolar y vos estés en el jardín
hay algo que yo te quiero decir:
Quiero tenerte junto a mí y desnudarnos a escondidas,
cuando la "seño" no nos vea te haré el amor en el arenero del Jardín.
Te besaré como nadie te ha besado hasta aquí.
Vamos a hablar con mis papás, vamos a hablar con tus papás,
ellos nos tienen que apoyar si nos queremos casar.
Y si nos dicen que no, total yo sé manejar,
en mi triciclo veloz ambos podremos escapar".
Pero el problema comenzó después de la "prueba de amor",
a cada rato vomitaba y con frecuencia se mareaba.
Su cuerpo comenzó a cambiar y en unos meses engordó
y pensamos que era exceso de Manón.
Y una mañana en el Jardín ella gritaba de dolor.
Mientras la seño la atendía yo caminaba por el hall
fumando inquieto sin saber qué pasaría en salón.
De golpe escucho llantos y la puerta que se abrió.
"¡Es un varón! ¡Te felicito, Juan Manuel!"
Me saludaban las maestras y yo que nada lo podía entender.
Cuando recordé esa mañana en que en la arena la amé.
Vamos a hablar con mis papás, vamos a hablar con tus papás,
ellos nos tienen que apoyar si nos queremos casar.
Y si nos dicen que no, total yo sé manejar,
en mi triciclo veloz ambos podremos escapar.
Vamos los tres a otro lugar para volver a empezar,
rendiré libre pre-escolar y me pondré a trabajar.
Vos cuidarás del bebé, le cambiarás el pañal
y le darás de mamar y, poco a poco, aprenderás
el oficio de ser mamá...
22 Dec 2009
No entiendo.
Primer episodio:
p o r q u é .
"Tomás, por qué tan pegado con la violencia?
Porque no la entiendo."
Maravillado de mi respuesta, en mi mente hice una extensión de mi argumento hacia otro tipo de fenómenos de la vida (a)social.
Pregunté:
Tomás, porque tan pegado con las mujeres en general?
porque no las entiendo.
Pero porqué con ella en particular?
porque particularmente a ella es a quien menos entiendo.
Segundo episodio:
noentiendo.
Y has conseguido entenderla?
Un poco.
La extrapolación del argumento siguiendo la lógica previa es previsible.
Pregunté:
Y has conseguido entenderlas?
Si, creo que bastante.
Y a ella?
Absolutamente nada.
Tercer episodio:
dal omi smo.
De todas formas no pretendo entender la violencia, no es mi meta en la vida. Me entretiene, y cuando deje de entretenerme probablemente haga otra cosa.
Y respecto a ti, hace tiempo ya que...
p o r q u é .
"Tomás, por qué tan pegado con la violencia?
Porque no la entiendo."
Maravillado de mi respuesta, en mi mente hice una extensión de mi argumento hacia otro tipo de fenómenos de la vida (a)social.
Pregunté:
Tomás, porque tan pegado con las mujeres en general?
porque no las entiendo.
Pero porqué con ella en particular?
porque particularmente a ella es a quien menos entiendo.
Segundo episodio:
noentiendo.
Y has conseguido entenderla?
Un poco.
La extrapolación del argumento siguiendo la lógica previa es previsible.
Pregunté:
Y has conseguido entenderlas?
Si, creo que bastante.
Y a ella?
Absolutamente nada.
Tercer episodio:
dal omi smo.
De todas formas no pretendo entender la violencia, no es mi meta en la vida. Me entretiene, y cuando deje de entretenerme probablemente haga otra cosa.
Y respecto a ti, hace tiempo ya que...
20 Dec 2009
- - - - -
Yo sabía tu respuesta:
Ese largo silencio que lo dice todo,
Todo eso que no quería escuchar.
Ese largo silencio que lo dice todo,
Todo eso que no quería escuchar.
Leucopenia.
Buenos días
enfermedad de todos los días.
Sé que algún día
ya no podré decir lo mismo
de ti, soledad.
enfermedad de todos los días.
Sé que algún día
ya no podré decir lo mismo
de ti, soledad.
Me confundes.
Si quieres puedes jugar a que me miras desde lejos...
también puedes jugar a tocar mi cuerpo con tus manos...
Pero no juegues a ambas cosas a la vez, que me confundes.
también puedes jugar a tocar mi cuerpo con tus manos...
Pero no juegues a ambas cosas a la vez, que me confundes.
Palabras.
Las palabras que ocupan espacio
en nuestro vocabulario
son las primeras en sucumbir
ante el tiempo.
en nuestro vocabulario
son las primeras en sucumbir
ante el tiempo.
Arbeiten Macht Frei
Si lo repito seiscientas veces quizás me lo crea...
quizás si lo veo todas las mañanas al despertar,
quizás si me robo el letrero... Bulshit!
Lo pianto stesso lì pianger non lascia,
e 'l duol che truova in sugli occhi rintoppo,
si volge in entro a far crescer l'ambascia.
quizás si lo veo todas las mañanas al despertar,
quizás si me robo el letrero... Bulshit!
Lo pianto stesso lì pianger non lascia,
e 'l duol che truova in sugli occhi rintoppo,
si volge in entro a far crescer l'ambascia.
16 Dec 2009
A mi hija...
Y poco a poco aprenderás
que la vida no es tan hostil como yo digo,
que los humanos no son tan torpes como pienso
que las personas no son tan buenas como imagino
que la vida no es tan feliz como aparento
que las cosas no son siempre como quisiéramos...
que la vida no es tan hostil como yo digo,
que los humanos no son tan torpes como pienso
que las personas no son tan buenas como imagino
que la vida no es tan feliz como aparento
que las cosas no son siempre como quisiéramos...
VII - Ser inaccesible
Explicó, y luego corroboró, varias tácticas de cacería basadas en lo que llamaba "los caprichos de las perdices". A tal grado me abstraje en sus explicaciones que todo un día transcurrió sin que yo notara el paso del tiempo. Incluso se me olvidó almorzar. Don Juan hizo notar, bromeando, que perder una comida era en mí algo insólito.
Al finalizar el día habíamos capturado cinco perdices en una trampa muy ingeniosa que él me enseñó a armar e instalar.
-Con dos nos alcanza -dijo, y soltó tres.
Luego me enseñó a asar perdices. Yo habría querido cortar unos arbustos y hacer una fosa para barbacoa como mi abuelo solía hacerla, forrada de ramas verdes y sellada con tierra, pero don Juan dijo que no había necesidad de dañar los arbustos, pues ya habíamos dañado a las perdices.
Cuando terminamos de comer, caminamos sin prisa alguna hacia un área rocosa. Tomamos asiento en una ladera de piedra arenisca y dije, en tono de chiste, que si él hubiera dejado el asunto en mis manos, yo habría cocinado a las cinco perdices, y que mi barbacoa hubiera sabido mucho mejor que su asado.
-Sin duda -dijo-. Pero si haces todo eso, tal vez nunca saldríamos enteros de este sitio.
-¿Qué quiere usted decir? -pregunté-. ¿Qué nos lo impediría?
-Los matorrales, las perdices, todo lo de aquí se juntaría.
-Nunca sé cuándo habla usted en serio -dije.
Hizo un gesto de impaciencia fingida y chasqueó los labios.
-Tienes una idea rara de lo que significa hablar en serio -dijo-. Yo río mucho porque me gusta reír, pero todo lo que digo es totalmente en serio, aunque no lo entiendas.
(…)
-El arte de un cazador es volverse inaccesible -dijo-. En el caso de esa güera, quería decir que tenías que volverte cazador y verla lo menos posible. No como hiciste. Te quedaste con ella día tras día, hasta no dejar otro sentimiento que el fastidio. ¿Verdad?
No respondí. Sentí que no era necesario. Don Juan tenía razón.
Ser inaccesible significa tocar lo menos posible el mundo que te rodea. No comes cinco perdices; comes una. No dañas las plantas sólo por hacer una fosa para barbacoa. No te expones al poder del viento a menos que sea obligatorio. No usas ni exprimes a la gente hasta dejarla en nada, y menos a la gente que amas.
Jamás he usado a nadie -dije sinceramente.
Pero don Juan mantuvo que sí, y quizá por eso pude declarar sin tapujos que la gente me cansaba y me aburría.
-Ponerse fuera del alcance significa que evitas, a propósito, agotarte a ti mismo y a los otros. -prosiguió él-. Significa que no estás hambriento y desesperado, como el pobre hijo de puta que siente que no volverá a comer y devora toda la comida que puede, ¡todas las cinco perdices!
Definitivamente, don Juan golpeaba debajo del cinturón. Reí y eso pareció complacerlo. Tocó levemente mi espalda.
-Un cazador sabe que atraerá caza a sus trampas una y otra vez, así que no se preocupa. Preocuparse es ponerse al alcance, sin quererlo. Y una vez que te preocupas, te agarras a cualquier cosa por desesperación; y una vez que te aferras, forzosamente te agotas o agotas a la cosa o la persona de la que estás agarrado.
Le dije que en mi vida cotidiana la inaccesibilidad era inconcebible. Me refería a que, para funcionar, yo tenía que estar al alcance de todo el que tuviera algo que ver conmigo.
-Ya te dije que ser inaccesible no significa esconderse ni andar con secretos -dijo él calmadamente-. Tampoco significa que no puedas tratar con la gente.
Un cazador usa su mundo lo menos posible y con ternura, sin importar que el mundo sean cosas o plantas, o animales, o personas o poder. Un cazador tiene trato íntimo con su mundo, y sin embargo es inaccesible para ese mismo mundo.
-Eso es una contradicción -dije-. No puede ser inaccesible si está allí en su mundo, hora tras hora, día tras día.
-No entendiste -dijo don Juan con paciencia-. Es inaccesible porque no exprime ni deforma su mundo. Lo toca levemente, se queda cuanto necesita quedarse, y luego se aleja raudo, casi sin dejar señal alguna.
Al finalizar el día habíamos capturado cinco perdices en una trampa muy ingeniosa que él me enseñó a armar e instalar.
-Con dos nos alcanza -dijo, y soltó tres.
Luego me enseñó a asar perdices. Yo habría querido cortar unos arbustos y hacer una fosa para barbacoa como mi abuelo solía hacerla, forrada de ramas verdes y sellada con tierra, pero don Juan dijo que no había necesidad de dañar los arbustos, pues ya habíamos dañado a las perdices.
Cuando terminamos de comer, caminamos sin prisa alguna hacia un área rocosa. Tomamos asiento en una ladera de piedra arenisca y dije, en tono de chiste, que si él hubiera dejado el asunto en mis manos, yo habría cocinado a las cinco perdices, y que mi barbacoa hubiera sabido mucho mejor que su asado.
-Sin duda -dijo-. Pero si haces todo eso, tal vez nunca saldríamos enteros de este sitio.
-¿Qué quiere usted decir? -pregunté-. ¿Qué nos lo impediría?
-Los matorrales, las perdices, todo lo de aquí se juntaría.
-Nunca sé cuándo habla usted en serio -dije.
Hizo un gesto de impaciencia fingida y chasqueó los labios.
-Tienes una idea rara de lo que significa hablar en serio -dijo-. Yo río mucho porque me gusta reír, pero todo lo que digo es totalmente en serio, aunque no lo entiendas.
(…)
-El arte de un cazador es volverse inaccesible -dijo-. En el caso de esa güera, quería decir que tenías que volverte cazador y verla lo menos posible. No como hiciste. Te quedaste con ella día tras día, hasta no dejar otro sentimiento que el fastidio. ¿Verdad?
No respondí. Sentí que no era necesario. Don Juan tenía razón.
Ser inaccesible significa tocar lo menos posible el mundo que te rodea. No comes cinco perdices; comes una. No dañas las plantas sólo por hacer una fosa para barbacoa. No te expones al poder del viento a menos que sea obligatorio. No usas ni exprimes a la gente hasta dejarla en nada, y menos a la gente que amas.
Jamás he usado a nadie -dije sinceramente.
Pero don Juan mantuvo que sí, y quizá por eso pude declarar sin tapujos que la gente me cansaba y me aburría.
-Ponerse fuera del alcance significa que evitas, a propósito, agotarte a ti mismo y a los otros. -prosiguió él-. Significa que no estás hambriento y desesperado, como el pobre hijo de puta que siente que no volverá a comer y devora toda la comida que puede, ¡todas las cinco perdices!
Definitivamente, don Juan golpeaba debajo del cinturón. Reí y eso pareció complacerlo. Tocó levemente mi espalda.
-Un cazador sabe que atraerá caza a sus trampas una y otra vez, así que no se preocupa. Preocuparse es ponerse al alcance, sin quererlo. Y una vez que te preocupas, te agarras a cualquier cosa por desesperación; y una vez que te aferras, forzosamente te agotas o agotas a la cosa o la persona de la que estás agarrado.
Le dije que en mi vida cotidiana la inaccesibilidad era inconcebible. Me refería a que, para funcionar, yo tenía que estar al alcance de todo el que tuviera algo que ver conmigo.
-Ya te dije que ser inaccesible no significa esconderse ni andar con secretos -dijo él calmadamente-. Tampoco significa que no puedas tratar con la gente.
Un cazador usa su mundo lo menos posible y con ternura, sin importar que el mundo sean cosas o plantas, o animales, o personas o poder. Un cazador tiene trato íntimo con su mundo, y sin embargo es inaccesible para ese mismo mundo.
-Eso es una contradicción -dije-. No puede ser inaccesible si está allí en su mundo, hora tras hora, día tras día.
-No entendiste -dijo don Juan con paciencia-. Es inaccesible porque no exprime ni deforma su mundo. Lo toca levemente, se queda cuanto necesita quedarse, y luego se aleja raudo, casi sin dejar señal alguna.
V - Hacerse Responsable
-Cuando un hombre decide hacer algo, debe ir hasta el fin -dijo-, pero debe aceptar responsabilidad por lo que hace. Haga lo que haga, primero debe saber por qué lo hace, y luego seguir adelante con sus acciones sin tener dudas ni remordimientos acerca de ellas.
Me examinó. No supe qué decir. Finalmente aventuré una opinión, casi una protesta.
-¡Eso es una imposibilidad! -dije.
Me preguntó por qué y dije que acaso, idealmente, eso era lo que todos pensaban que debían hacer. En la práctica, sin embargo, no había manera de evitar la duda y el remordimiento.
Claro que hay manera -repuso con convicción.
-Mírame a mí -dijo-. Yo no tengo duda ni remordimiento. Todo cuanto hago es mi decisión y mi responsabilidad. La cosa más simple que haga, llevarte a caminar en el desierto, por ejemplo, puede muy bien significar mi muerte. La muerte me acecha. Por eso, no tengo lugar para dudas ni remordimientos. Si tengo que morir como resultado de sacarte a caminar, entonces debo morir.
"Tú, en cambio, te sientes inmortal, y las decisiones de un inmortal pueden cancelarse o lamentarse o dudarse. En un mundo donde la muerte es el cazador, no hay tiempo para lamentos ni dudas, amigo mío. Sólo hay tiempo para decisiones."
-Argumenté, de buena fe, que en mi opinión ése era un mundo irreal, pues se construía arbitrariamente, tomando una forma idealizada de conducta y diciendo que ésa era la manera de proceder.
Le narré la historia de mi padre, que solía lanzarme interminables sermones sobre las maravillas de mente sana en cuerpo sano, y cómo los jóvenes debían templar sus cuerpos con penalidades y con hazañas de competencia atlética. Era un hombre joven: cuando yo tenía ocho años él andaba apenas en los veintisiete. Por regla general, durante el verano, llegaba de la ciudad, donde daba clases en una escuela, a pasar por lo menos un mes conmigo en la granja de mis abuelos, donde yo vivía. Era para mí un mes infernal. Conté a don Juan un ejemplo de la conducta de mi padre, el cual me pareció aplicable a la situación inmediata.
Casi inmediatamente después de llegar a la granja, mi padre insistía en dar un largo paseo conmigo, para que pudiéramos hablar, y mientras hablábamos hacía planes para que fuésemos a nadar todos los días a las seis de la mañana. En la noche, ponía el despertador a las cinco y medía para tener tiempo suficiente, pues a las seis en punto debíamos estar en el agua. Y cuando el reloj sonaba en la mañana, él saltaba del lecho, se ponía los anteojos, iba a la ventana y se asomaba.
Yo incluso había memorizado el monólogo subsiguiente.
-Hum... Un poco nublado hoy. Mira, voy a acostarme otros cinco minutos, ¿eh? ¡No más de cinco! Sólo voy a estirar los músculos y a despertar del todo.
Invariablemente se quedaba dormido hasta las diez, a veces hasta mediodía.
Dije a don Juan que lo que me molestaba era su negación a abandonar sus resoluciones obviamente falsas. Repetía este ritual cada mañana, hasta que yo finalmente hería sus sentimientos rehusándome a poner el despertador.
-No eran resoluciones falsas -dijo don Juan, evidentemente tomando partido por mi padre-. Nada más no sabía cómo levantarse de la cama, eso era todo.
-En cualquier caso -dije-, siempre recelo de las resoluciones irreales.
-¿Cuál sería entonces una resolución real? -preguntó don Juan con leve sonrisa.
-Si mi padre se hubiera dicho que no podía ir a nadar a las seis de la mañana, sino tal vez a las tres de la tarde.
-Tus resoluciones dañan el espíritu -dijo don Juan con aire de gran seriedad.
Me pareció incluso percibir, en su tono, una nota de tristeza. Estuvimos callados largo tiempo. Mi inquina se había desvanecido. Pensé en mi padre.
-No quería nadar a las tres de la tarde. ¿No ves? -dijo don Juan.
Sus palabras me hicieron saltar.
Le dije que mi padre era débil, y lo mismo su mundo de actos ideales jamás ejecutados. Hablé casi a gritos.
Don Juan no dijo una sola palabra. Sacudió la cabeza lentamente, en forma rítmica. Me sentí terriblemente triste. El pensar en mi padre siempre me afligía.
-Piensas que tú eras más fuerte, ¿verdad? -preguntó él en tono casual.
Le dije que sí, y empecé a narrarle toda la turbulencia emotiva que mi padre me hizo atravesar, pero él me interrumpió.
¿Era malo contigo? -preguntó.
-No.
-¿Era mezquino -contigo?
-No.
-¿Hacía por ti todo lo que podía?
-Si.
-¿Entonces qué tenía de malo?
De nuevo empecé a gritar que era débil, pero me contuve y bajé la voz. Me sentía un poco ridículo ante el interrogatorio de don Juan.
-¿Para qué hace usted todo esto? -dije-. Se supone que deberíamos estar hablando de plantas.
Me sentía más molesto y deprimido que nunca. Le dije que él no tenía motivo alguno, ni la más mínima capacidad, para juzgar mi conducta, y estalló en una carcajada.
-Cuando te enojas siempre te crees en lo justo, ¿verdad? -dijo, y parpadeó como ave.
Estaba en lo cierto. Yo tenía la tendencia a sentirme justificado por mi enojo.
-No hablemos de mi padre -dije-, fingiendo buen humor-. Hablemos de plantas.
-No, hablemos de tu padre -insistió él-. Ése es el sitio donde hay que comenzar hoy. Si piensas que eras mucho más fuerte que él, ¿por qué no ibas a nadar a las seis de la mañana en lugar suyo?
Le dije que no podía creer que me estuviera preguntando eso en serio. Siempre había pensado que nadar a las seis de la mañana era asunto de mi padre, no mío.
-También era asunto tuyo desde el momento en que aceptaste su idea -dijo don Juan con brusquedad.
Repuse que nunca la había aceptado, que siempre había sabido que mi padre no era veraz consigo mismo. Don Juan me preguntó, como si tal cosa, por qué no había yo expresado entonces mis opiniones.
-Uno no le dice esas cosas a su padre -dije, en débil explicación.
-¿Por qué no?
-Eso no se hacía en mi casa, es todo.
-Tú has hecho cosas peores en tu casa -declaró como un juez desde el tribunal-. Lo único que nunca hiciste fue lustrar tu espíritu.
Sus palabras, llenas de fuerza devastadora, resonaron en mi mente. Derribó todas mis defensas. No podía yo discutir con él. Tomé refugio en la escritura de mis notas.
Intenté una última explicación desvalida y dije que toda mi vida había encontrado gente como mi padre, que al igual que él me habían metido de algún modo en sus maquinaciones, y por lo general me dejaron colgado.
-Lamentos -dijo él con suavidad-. Te has lamentado toda tu vida porque nunca te haces responsable de tus decisiones, si te hubieras hecho responsable de la idea que tu padre tenía que nadar a las seis de la mañana, habrías nadado tú solo en caso necesario, o lo hubieras mandado a callar la primera vez que abrió la boca cuando ya conocías sus mañas. Pero no dijiste nada. Por tanto, eras tan débil como tu padre.
"Hacernos responsables de nuestras decisiones significa estar dispuestos a morir por ellas."
Me examinó. No supe qué decir. Finalmente aventuré una opinión, casi una protesta.
-¡Eso es una imposibilidad! -dije.
Me preguntó por qué y dije que acaso, idealmente, eso era lo que todos pensaban que debían hacer. En la práctica, sin embargo, no había manera de evitar la duda y el remordimiento.
Claro que hay manera -repuso con convicción.
-Mírame a mí -dijo-. Yo no tengo duda ni remordimiento. Todo cuanto hago es mi decisión y mi responsabilidad. La cosa más simple que haga, llevarte a caminar en el desierto, por ejemplo, puede muy bien significar mi muerte. La muerte me acecha. Por eso, no tengo lugar para dudas ni remordimientos. Si tengo que morir como resultado de sacarte a caminar, entonces debo morir.
"Tú, en cambio, te sientes inmortal, y las decisiones de un inmortal pueden cancelarse o lamentarse o dudarse. En un mundo donde la muerte es el cazador, no hay tiempo para lamentos ni dudas, amigo mío. Sólo hay tiempo para decisiones."
-Argumenté, de buena fe, que en mi opinión ése era un mundo irreal, pues se construía arbitrariamente, tomando una forma idealizada de conducta y diciendo que ésa era la manera de proceder.
Le narré la historia de mi padre, que solía lanzarme interminables sermones sobre las maravillas de mente sana en cuerpo sano, y cómo los jóvenes debían templar sus cuerpos con penalidades y con hazañas de competencia atlética. Era un hombre joven: cuando yo tenía ocho años él andaba apenas en los veintisiete. Por regla general, durante el verano, llegaba de la ciudad, donde daba clases en una escuela, a pasar por lo menos un mes conmigo en la granja de mis abuelos, donde yo vivía. Era para mí un mes infernal. Conté a don Juan un ejemplo de la conducta de mi padre, el cual me pareció aplicable a la situación inmediata.
Casi inmediatamente después de llegar a la granja, mi padre insistía en dar un largo paseo conmigo, para que pudiéramos hablar, y mientras hablábamos hacía planes para que fuésemos a nadar todos los días a las seis de la mañana. En la noche, ponía el despertador a las cinco y medía para tener tiempo suficiente, pues a las seis en punto debíamos estar en el agua. Y cuando el reloj sonaba en la mañana, él saltaba del lecho, se ponía los anteojos, iba a la ventana y se asomaba.
Yo incluso había memorizado el monólogo subsiguiente.
-Hum... Un poco nublado hoy. Mira, voy a acostarme otros cinco minutos, ¿eh? ¡No más de cinco! Sólo voy a estirar los músculos y a despertar del todo.
Invariablemente se quedaba dormido hasta las diez, a veces hasta mediodía.
Dije a don Juan que lo que me molestaba era su negación a abandonar sus resoluciones obviamente falsas. Repetía este ritual cada mañana, hasta que yo finalmente hería sus sentimientos rehusándome a poner el despertador.
-No eran resoluciones falsas -dijo don Juan, evidentemente tomando partido por mi padre-. Nada más no sabía cómo levantarse de la cama, eso era todo.
-En cualquier caso -dije-, siempre recelo de las resoluciones irreales.
-¿Cuál sería entonces una resolución real? -preguntó don Juan con leve sonrisa.
-Si mi padre se hubiera dicho que no podía ir a nadar a las seis de la mañana, sino tal vez a las tres de la tarde.
-Tus resoluciones dañan el espíritu -dijo don Juan con aire de gran seriedad.
Me pareció incluso percibir, en su tono, una nota de tristeza. Estuvimos callados largo tiempo. Mi inquina se había desvanecido. Pensé en mi padre.
-No quería nadar a las tres de la tarde. ¿No ves? -dijo don Juan.
Sus palabras me hicieron saltar.
Le dije que mi padre era débil, y lo mismo su mundo de actos ideales jamás ejecutados. Hablé casi a gritos.
Don Juan no dijo una sola palabra. Sacudió la cabeza lentamente, en forma rítmica. Me sentí terriblemente triste. El pensar en mi padre siempre me afligía.
-Piensas que tú eras más fuerte, ¿verdad? -preguntó él en tono casual.
Le dije que sí, y empecé a narrarle toda la turbulencia emotiva que mi padre me hizo atravesar, pero él me interrumpió.
¿Era malo contigo? -preguntó.
-No.
-¿Era mezquino -contigo?
-No.
-¿Hacía por ti todo lo que podía?
-Si.
-¿Entonces qué tenía de malo?
De nuevo empecé a gritar que era débil, pero me contuve y bajé la voz. Me sentía un poco ridículo ante el interrogatorio de don Juan.
-¿Para qué hace usted todo esto? -dije-. Se supone que deberíamos estar hablando de plantas.
Me sentía más molesto y deprimido que nunca. Le dije que él no tenía motivo alguno, ni la más mínima capacidad, para juzgar mi conducta, y estalló en una carcajada.
-Cuando te enojas siempre te crees en lo justo, ¿verdad? -dijo, y parpadeó como ave.
Estaba en lo cierto. Yo tenía la tendencia a sentirme justificado por mi enojo.
-No hablemos de mi padre -dije-, fingiendo buen humor-. Hablemos de plantas.
-No, hablemos de tu padre -insistió él-. Ése es el sitio donde hay que comenzar hoy. Si piensas que eras mucho más fuerte que él, ¿por qué no ibas a nadar a las seis de la mañana en lugar suyo?
Le dije que no podía creer que me estuviera preguntando eso en serio. Siempre había pensado que nadar a las seis de la mañana era asunto de mi padre, no mío.
-También era asunto tuyo desde el momento en que aceptaste su idea -dijo don Juan con brusquedad.
Repuse que nunca la había aceptado, que siempre había sabido que mi padre no era veraz consigo mismo. Don Juan me preguntó, como si tal cosa, por qué no había yo expresado entonces mis opiniones.
-Uno no le dice esas cosas a su padre -dije, en débil explicación.
-¿Por qué no?
-Eso no se hacía en mi casa, es todo.
-Tú has hecho cosas peores en tu casa -declaró como un juez desde el tribunal-. Lo único que nunca hiciste fue lustrar tu espíritu.
Sus palabras, llenas de fuerza devastadora, resonaron en mi mente. Derribó todas mis defensas. No podía yo discutir con él. Tomé refugio en la escritura de mis notas.
Intenté una última explicación desvalida y dije que toda mi vida había encontrado gente como mi padre, que al igual que él me habían metido de algún modo en sus maquinaciones, y por lo general me dejaron colgado.
-Lamentos -dijo él con suavidad-. Te has lamentado toda tu vida porque nunca te haces responsable de tus decisiones, si te hubieras hecho responsable de la idea que tu padre tenía que nadar a las seis de la mañana, habrías nadado tú solo en caso necesario, o lo hubieras mandado a callar la primera vez que abrió la boca cuando ya conocías sus mañas. Pero no dijiste nada. Por tanto, eras tan débil como tu padre.
"Hacernos responsables de nuestras decisiones significa estar dispuestos a morir por ellas."
IV - La muerte como concejera.
¿Cómo puede uno darse tanta importancia sabiendo que la muerte nos está acechando? -preguntó.
Sentí que mi respuesta no era en realidad necesaria. De cualquier modo, no habría podido decir nada. Un nuevo estado de ánimo se había posesionado de mí.
-Cuando estés impaciente -prosiguió-, lo que debes hacer es voltear a la izquierda y pedir consejo a tu muerte. Una inmensa cantidad de mezquindad se pierde con sólo que tu muerte te haga un gesto, o alcances a echarle un vistazo, o nada más con que tengas la sensación de que tu compañera está allí vigilándote.
Volvió a inclinarse y me susurró al oído que, si volteaba de golpe hacia la izquierda, al ver su señal, podría ver nuevamente a mi muerte en el peñasco.
Sus ojos me hicieron una seña casi imperceptible, pero no me atreví a mirar.
Le dije que le creía y que no era necesario llevar más lejos el asunto, porque me hallaba aterrado. Él soltó una de sus rugientes carcajadas.
Respondió que el asunto de nuestra muerte nunca se llevaba lo bastante lejos. Y yo argumenté que para mí no tendría sentido seguir pensando en mi muerte, ya que eso sólo produciría desazón y miedo.
-¡Eso es pura idiotez! -exclamó-. La muerte es la única consejera sabia que tenemos. Cada vez que sientas, como siempre lo haces, que todo te está saliendo mal y que estás a punto de ser aniquilado, vuélvete hacia tu muerte y pregúntale si es cierto. Tu muerte te dirá que te equivocas; que nada importa en realidad más que su toque. Tu muerte te dirá: “Todavía no te he tocado.”
-Meneó la cabeza y pareció aguardar mi respuesta. Yo no tenía ninguna. Mis pensamientos corrían desenfrenados. Don Juan había asestado un tremendo golpe a mi egoísmo. La mezquindad de molestarme con él era monstruosa a la luz de mi muerte.
Tuve el sentimiento de que se hallaba plenamente consciente de mi cambio de humor. Había vuelto las tablas a su favor. Sonrió y empezó a tararear una canción ranchera.
-Sí -dijo con suavidad, tras una larga pausa-. Uno de los dos aquí tiene que cambiar, y aprisa. Uno de nosotros tiene que aprender de nuevo que la muerte es el cazador, y que siempre está a la izquierda. Uno de nosotros tiene que pedir consejo a la muerte y dejar la pinche mezquindad de los hombres que viven sus vidas como si la muerte nunca los fuera a tocar.
Sentí que mi respuesta no era en realidad necesaria. De cualquier modo, no habría podido decir nada. Un nuevo estado de ánimo se había posesionado de mí.
-Cuando estés impaciente -prosiguió-, lo que debes hacer es voltear a la izquierda y pedir consejo a tu muerte. Una inmensa cantidad de mezquindad se pierde con sólo que tu muerte te haga un gesto, o alcances a echarle un vistazo, o nada más con que tengas la sensación de que tu compañera está allí vigilándote.
Volvió a inclinarse y me susurró al oído que, si volteaba de golpe hacia la izquierda, al ver su señal, podría ver nuevamente a mi muerte en el peñasco.
Sus ojos me hicieron una seña casi imperceptible, pero no me atreví a mirar.
Le dije que le creía y que no era necesario llevar más lejos el asunto, porque me hallaba aterrado. Él soltó una de sus rugientes carcajadas.
Respondió que el asunto de nuestra muerte nunca se llevaba lo bastante lejos. Y yo argumenté que para mí no tendría sentido seguir pensando en mi muerte, ya que eso sólo produciría desazón y miedo.
-¡Eso es pura idiotez! -exclamó-. La muerte es la única consejera sabia que tenemos. Cada vez que sientas, como siempre lo haces, que todo te está saliendo mal y que estás a punto de ser aniquilado, vuélvete hacia tu muerte y pregúntale si es cierto. Tu muerte te dirá que te equivocas; que nada importa en realidad más que su toque. Tu muerte te dirá: “Todavía no te he tocado.”
-Meneó la cabeza y pareció aguardar mi respuesta. Yo no tenía ninguna. Mis pensamientos corrían desenfrenados. Don Juan había asestado un tremendo golpe a mi egoísmo. La mezquindad de molestarme con él era monstruosa a la luz de mi muerte.
Tuve el sentimiento de que se hallaba plenamente consciente de mi cambio de humor. Había vuelto las tablas a su favor. Sonrió y empezó a tararear una canción ranchera.
-Sí -dijo con suavidad, tras una larga pausa-. Uno de los dos aquí tiene que cambiar, y aprisa. Uno de nosotros tiene que aprender de nuevo que la muerte es el cazador, y que siempre está a la izquierda. Uno de nosotros tiene que pedir consejo a la muerte y dejar la pinche mezquindad de los hombres que viven sus vidas como si la muerte nunca los fuera a tocar.
III - perder la importancia
Él río a carcajadas, como si yo fuese un payaso que actuaba para él. Mi molestia e irritación crecieron proporcionalmente.
-Eres muy violento -comentó despreocupado-. Te tomas demasiado en serio.
-¿Pero no estaba usted haciendo lo mismo? -interpuse-. ¿Tomándose en serio cuando se enojó conmigo?
Dijo que enojarse conmigo era lo que más lejos estaba de su pensamiento. Me miró con ojos penetrantes.
-Lo que viste no era un acuerdo del mundo -dijo-. Los cuervos que vuelan o graznan no son nunca un acuerdo. ¡Eso fue una señal!
-¿Una señal de qué?
-Una indicación muy importante acerca de ti -repuso crípticamente.
En ese mismo instante, el viento arrastró hasta nuestros pies la rama seca de un arbusto.
-¡Eso fue un acuerdo! -exclamó él, y mirándome con ojos relucientes estalló en una carcajada.
(…)
Mi molestia creció, hasta que incluso el tomar notas me costaba un esfuerzo supremo.
-Te tomas demasiado en serio -dijo, despacio-. Te das demasiada importancia. ¡Eso hay que cambiarlo!. Te sientes de lo más importante, y eso te da pretexto para molestarte con todo. Eres tan importante que puedes marcharte así nomás si las cosas no salen a tu modo. Sin duda piensas que con eso demuestras tener carácter. ¡Eres débil y arrogante!
Traté de formular una protesta, pero él no quitó el dedo del renglón. Señaló que, en el curso de mi vida, yo jamás había podido terminar nada, a causa de ese sentido de importancia desmedida que yo mismo me atribuía.
La certeza con que hizo sus aseveraciones me desconcertó por completo. Eran verdad, desde luego, y eso me hacía sentirme no sólo enojado, sino también bajo amenaza.
-La arrogancia es otra cosa que hay que dejar, lo mismo que la historia personal -dijo en tono dramático.
(…)
Se arrodilló frente a una planta pequeña y durante unos minutos movió y contorsionó el cuerpo, hablando y riendo.
Pensé que se había salido de sus cabales.
-Esta plantita me dijo que te dijera que es buena para comer -dijo al ponerse en pie-. Me dijo que un manojo de estas plantitas mantiene sano a un hombre. También dijo que hay un buen montón creciendo por allá.
Don Juan señaló un área sobre una ladera, a unos doscientos metros de distancia.
-Vamos a ver -dijo.
Reí de su actuación. Estaba seguro de que hallaríamos las plantas, pues él era un experto en el terreno y sabía dónde hallar las plantas comestibles y medicinales.
Mientras íbamos hacia la zona en cuestión, me dijo como al acaso que debía fijarme en la planta, por que era alimento y también medicina.
Le pregunté, medio en broma, si la planta acababa de decirle eso. Se detuvo y me examinó con aire incrédulo. Meneó la cabeza de lado a lado.
-¡Ah! -exclamó, riendo-. Te pasas de listo y resultas más tonto de lo que yo creía. ¿Cómo puede la plantita decirme ahora lo que he sabido toda mi vida?
Procedió a explicar que conocía desde antes las diversas propiedades de esa planta específica, y que la planta sólo le había dicho que un buen montón de ellas crecía en el área recién indicada por él, y que a ella no le molestaba que don Juan me lo dijera.
Al llegar a la ladera encontré todo un racimo de las mismas plantas. Quise reír, pero don Juan no me dio tiempo. Quería que yo diese las gracias al montón de plantas. Sentí una timidez torturante y no pude decidirme a hacerlo.
Él sonrió con benevolencia e hizo otra de sus aseveraciones crípticas. La repitió tres o cuatro veces, como para darme tiempo de descifrar su sentido.
-El mundo que nos rodea es un misterio -dijo-. Y los hombres no son mejores que ninguna otra cosa. Si una plantita es generosa con nosotros, debemos darle las gracias, o quizá no nos deje ir.
La forma en que me miró al decir eso me produjo un escalofrío. Apresuradamente me incliné sobre las plantas y dije: "Gracias" en voz alta.
-Eres muy violento -comentó despreocupado-. Te tomas demasiado en serio.
-¿Pero no estaba usted haciendo lo mismo? -interpuse-. ¿Tomándose en serio cuando se enojó conmigo?
Dijo que enojarse conmigo era lo que más lejos estaba de su pensamiento. Me miró con ojos penetrantes.
-Lo que viste no era un acuerdo del mundo -dijo-. Los cuervos que vuelan o graznan no son nunca un acuerdo. ¡Eso fue una señal!
-¿Una señal de qué?
-Una indicación muy importante acerca de ti -repuso crípticamente.
En ese mismo instante, el viento arrastró hasta nuestros pies la rama seca de un arbusto.
-¡Eso fue un acuerdo! -exclamó él, y mirándome con ojos relucientes estalló en una carcajada.
(…)
Mi molestia creció, hasta que incluso el tomar notas me costaba un esfuerzo supremo.
-Te tomas demasiado en serio -dijo, despacio-. Te das demasiada importancia. ¡Eso hay que cambiarlo!. Te sientes de lo más importante, y eso te da pretexto para molestarte con todo. Eres tan importante que puedes marcharte así nomás si las cosas no salen a tu modo. Sin duda piensas que con eso demuestras tener carácter. ¡Eres débil y arrogante!
Traté de formular una protesta, pero él no quitó el dedo del renglón. Señaló que, en el curso de mi vida, yo jamás había podido terminar nada, a causa de ese sentido de importancia desmedida que yo mismo me atribuía.
La certeza con que hizo sus aseveraciones me desconcertó por completo. Eran verdad, desde luego, y eso me hacía sentirme no sólo enojado, sino también bajo amenaza.
-La arrogancia es otra cosa que hay que dejar, lo mismo que la historia personal -dijo en tono dramático.
(…)
Se arrodilló frente a una planta pequeña y durante unos minutos movió y contorsionó el cuerpo, hablando y riendo.
Pensé que se había salido de sus cabales.
-Esta plantita me dijo que te dijera que es buena para comer -dijo al ponerse en pie-. Me dijo que un manojo de estas plantitas mantiene sano a un hombre. También dijo que hay un buen montón creciendo por allá.
Don Juan señaló un área sobre una ladera, a unos doscientos metros de distancia.
-Vamos a ver -dijo.
Reí de su actuación. Estaba seguro de que hallaríamos las plantas, pues él era un experto en el terreno y sabía dónde hallar las plantas comestibles y medicinales.
Mientras íbamos hacia la zona en cuestión, me dijo como al acaso que debía fijarme en la planta, por que era alimento y también medicina.
Le pregunté, medio en broma, si la planta acababa de decirle eso. Se detuvo y me examinó con aire incrédulo. Meneó la cabeza de lado a lado.
-¡Ah! -exclamó, riendo-. Te pasas de listo y resultas más tonto de lo que yo creía. ¿Cómo puede la plantita decirme ahora lo que he sabido toda mi vida?
Procedió a explicar que conocía desde antes las diversas propiedades de esa planta específica, y que la planta sólo le había dicho que un buen montón de ellas crecía en el área recién indicada por él, y que a ella no le molestaba que don Juan me lo dijera.
Al llegar a la ladera encontré todo un racimo de las mismas plantas. Quise reír, pero don Juan no me dio tiempo. Quería que yo diese las gracias al montón de plantas. Sentí una timidez torturante y no pude decidirme a hacerlo.
Él sonrió con benevolencia e hizo otra de sus aseveraciones crípticas. La repitió tres o cuatro veces, como para darme tiempo de descifrar su sentido.
-El mundo que nos rodea es un misterio -dijo-. Y los hombres no son mejores que ninguna otra cosa. Si una plantita es generosa con nosotros, debemos darle las gracias, o quizá no nos deje ir.
La forma en que me miró al decir eso me produjo un escalofrío. Apresuradamente me incliné sobre las plantas y dije: "Gracias" en voz alta.
II - Borrar la historia personal.
Empecé con las cartas de parentesco.
-¿Cómo llamaba usted a su padre? -pregunté.
-Lo llamaba papá -dijo él con rostro muy serio.
Me sentí algo molesto, pero procedí sobre la suposición de que no había comprendido.
Le mostré la carta y expliqué: un espacio era para el padre y otro para la madre. Di como ejemplo las distintas palabras usadas para padre y madre en inglés y en español.
Pensé que tal vez habría debido empezar por la madre.
-¿Cómo llamaba usted a su madre? -pregunté.
-La llamaba mamá -repuso con tono ingenuo.
-Quiero decir, ¿qué otras palabras usaba usted para llamar a su padre y a su madre? ¿Cómo los llamaba usted? -dije, tratando de ser paciente y cortés.
Se rascó la cabeza y me miró con una expresión estúpida.
-¡Caray! -dijo-. Me la pusiste difícil. Déjame pensar.
Tras un momento de titubeo, pareció recordar algo, y yo me dispuse a escribir.
-Bueno -dijo, como inmerso en serios pensamientos-, ¿de qué otra forma los llamaba? ¡oye, oye, papá! ¡Oye, oye, mamá!
Reí contra mi voluntad. Su expresión era verdaderamente cómica y en ese momento no supe si era un viejo absurdo que me jugaba bromas, o si en verdad era un simplón. Usando cuanta paciencia había en mi, le expliqué que éstas eran preguntas muy serias, y que para mi trabajo tenía gran importancia llenar los formularios. Traté de hacerle comprender la idea de una genealogía e historia personal.
-¿Cuáles eran los nombres de su padre y su madre? -pregunté.
Él me miró con ojos claros y amables.
-No pierdas tu tiempo con esa mierda -dijo suavemente, pero con fuerza insospechada.
No supe qué decir; parecía que alguien más hubiese pronunciado esas palabras. Un momento antes, don Juan había sido un indio estúpido y destanteado rascándose la cabeza, y de buenas a primeras había cambiado los papeles. Yo era el estúpido, y él me contemplaba con una mirada indescriptible que no era de arrogancia, ni de desafío, ni de odio, ni de desprecio. Sus ojos eran claros y bondadosos y penetrantes.
-No tengo ninguna historia personal -dijo tras una larga pausa-. Un día descubrí que la historia personal ya no me era necesaria y la dejé, igual que la bebida.
Yo no acababa de entender el sentido de sus palabras. Le recordé que él mismo me había asegurado que estaba bien hacerle preguntas. Reiteró que eso no lo molestaba en absoluto.
-Ya no tengo historia personal -dijo, y me miró con agudeza-. La dejé un día, cuando sentí que ya no era necesaria.
Me le quedé viendo, tratando de detectar los significados ocultos de sus palabras.
-¿Cómo puede uno dejar su historia personal? -pregunté en tono de discusión.
-Primero hay que tener el deseo de dejarla -dijo-. Y luego tiene uno que cortársela armoniosamente, poco a poco.
-¿Por qué iba uno a tener tal deseo? -exclamé.
Yo tenía un apego terriblemente fuerte a mi historia personal. Mis raíces familiares eran hondas. Sentía, con toda honradez, que sin ellas mi vida no tendría continuidad ni propósito.
-Quizá debería usted decirme a qué se refiere con lo de dejar la historia personal -dije.
-A acabar con ella, a eso me refiero -respondió cortante.
Insistí en que sin duda yo no entendía el planteamiento.
-Usted, por ejemplo -dije-. Usted es un yaqui. No puede cambiar eso.
-¿Lo soy? -preguntó sonriendo-. ¿Cómo lo sabes?
-¡Cierto! -dije-. No puedo saberlo con certeza, en este punto, pero usted lo sabe y eso es lo que cuenta. Eso es lo que hace que sea historia personal.
Sentí haber remachado un clavo bien puesto.
-El hecho de que yo sepa si soy yaqui o no, no hace que eso sea historia personal -replicó él-. Sólo se vuelve historia personal cuando alguien más lo sabe. Y te aseguro que nadie lo sabrá nunca de cierto.
Yo había anotado torpemente sus palabras. Dejé de escribir y lo miré. No podía hallarle el modo. Repasé mentalmente las impresiones que de él tenía: la forma misteriosa e insólita en que me miró durante nuestro primer encuentro, el encanto con que había afirmado recibir corroboraciones de todo cuanto lo rodeaba, su molesto humorismo y su viveza, su expresión de auténtica estupidez cuando le pregunté por su padre y su madre, y luego la insospechada fuerza de sus aseveraciones, que me había partido en dos.
-No sabes quién soy, ¿verdad? -dijo como si leyera mis pensamientos-. jamás sabrás quién soy ni qué soy, porque no tengo historia personal.
Me preguntó si tenía padre. Le dije que sí. Afirmó que mi padre era un ejemplo de lo que él tenía en mente. Me instó a recordar lo que mi padre pensaba de mí.
-Tu padre conoce todo lo tuyo -dijo-. Así pues, te tiene resuelto por completo. Sabe quién eres y qué haces, y no hay poder sobre la tierra que lo haga cambiar de parecer acerca de ti.
Don Juan dijo que todos cuantos me conocían tenían una idea sobre mí, y que yo alimentaba esa idea con todo cuanto hacía.
-¿No ves? -preguntó con dramatismo-. Debes renovar tu historia personal contando a tus padres, o a tus parientes y tus amigos todo cuanto haces. En cambio, si no tienes historia personal, no se necesitan explicaciones; nadie se enoja ni se desilusiona con tus actos. Y sobre todo, nadie te amarra con sus pensamientos.
(...)
-Pero usted mismo sabe quién es, ¿no? -intercalé.
-Por supuesto que... no -exclamó y rodó por el suelo, riendo de mi expresión sorprendida.
Había hecho una pausa lo bastante larga para hacerme creer que iba a decir que sí sabía, como yo anticipaba. El subterfugio me resultó muy amenazante. En verdad me dio miedo.
-Ése es el secretito que voy a darte hoy -dijo en voz baja-. Nadie conoce mi historia personal. Nadie sabe quién soy ni qué hago. Ni siquiera yo.
Achicó los ojos. No miraba en mi dirección sino más allá, por encima de mi hombro derecho. Estaba sentado con las piernas cruzadas, tenía la espalda derecha y sin embargo parecía de lo más relajado. En aquel instante era la imagen misma de la fiereza. Lo imaginé fantasiosamente como un jefe indio, un "guerrero de piel roja" en las románticas sagas fronterizas de mi niñez. Mi romanticismo me arrastró, y un sentimiento de ambivalencia sumamente insidioso tejió su red en torno mío. Podía decir sinceramente que don Juan me simpatizaba mucho, y añadir, en el mismo aliento, que le tenía un miedo mortal.
Sostuvo esa extraña mirada durante un momento largo.
-¿Cómo puedo saber quién soy, cuando soy todo esto? -dijo, barriendo el entorno con un gesto de su cabeza.
Luego posó en mí los ojos y sonrió.
-Poco a poco tienes que crear una niebla en tu alrededor; debes borrar todo cuanto te rodea hasta que nada pueda darse por hecho, hasta que nada sea ya cierto. Tu problema es que eres demasiado cierto. Tus empresas son demasiado ciertas; tus humores son demasiado ciertos. No tomes las cosas por hechas. Debes empezar a borrarte.
(...)
-Pero eso es absurdo -protesté-. ¿Por qué no va a conocerme la gente? ¿Qué hay de malo en ello?
-Lo malo es que, una vez que te conocen, te dan por hecho, y desde ese momento no puedes ya romper el lazo de sus pensamientos. A mí en lo personal me gusta la libertad ilimitada de ser desconocido. Nadie me conoce con certeza constante, como te conocen a ti, por ejemplo.
-¿Cómo llamaba usted a su padre? -pregunté.
-Lo llamaba papá -dijo él con rostro muy serio.
Me sentí algo molesto, pero procedí sobre la suposición de que no había comprendido.
Le mostré la carta y expliqué: un espacio era para el padre y otro para la madre. Di como ejemplo las distintas palabras usadas para padre y madre en inglés y en español.
Pensé que tal vez habría debido empezar por la madre.
-¿Cómo llamaba usted a su madre? -pregunté.
-La llamaba mamá -repuso con tono ingenuo.
-Quiero decir, ¿qué otras palabras usaba usted para llamar a su padre y a su madre? ¿Cómo los llamaba usted? -dije, tratando de ser paciente y cortés.
Se rascó la cabeza y me miró con una expresión estúpida.
-¡Caray! -dijo-. Me la pusiste difícil. Déjame pensar.
Tras un momento de titubeo, pareció recordar algo, y yo me dispuse a escribir.
-Bueno -dijo, como inmerso en serios pensamientos-, ¿de qué otra forma los llamaba? ¡oye, oye, papá! ¡Oye, oye, mamá!
Reí contra mi voluntad. Su expresión era verdaderamente cómica y en ese momento no supe si era un viejo absurdo que me jugaba bromas, o si en verdad era un simplón. Usando cuanta paciencia había en mi, le expliqué que éstas eran preguntas muy serias, y que para mi trabajo tenía gran importancia llenar los formularios. Traté de hacerle comprender la idea de una genealogía e historia personal.
-¿Cuáles eran los nombres de su padre y su madre? -pregunté.
Él me miró con ojos claros y amables.
-No pierdas tu tiempo con esa mierda -dijo suavemente, pero con fuerza insospechada.
No supe qué decir; parecía que alguien más hubiese pronunciado esas palabras. Un momento antes, don Juan había sido un indio estúpido y destanteado rascándose la cabeza, y de buenas a primeras había cambiado los papeles. Yo era el estúpido, y él me contemplaba con una mirada indescriptible que no era de arrogancia, ni de desafío, ni de odio, ni de desprecio. Sus ojos eran claros y bondadosos y penetrantes.
-No tengo ninguna historia personal -dijo tras una larga pausa-. Un día descubrí que la historia personal ya no me era necesaria y la dejé, igual que la bebida.
Yo no acababa de entender el sentido de sus palabras. Le recordé que él mismo me había asegurado que estaba bien hacerle preguntas. Reiteró que eso no lo molestaba en absoluto.
-Ya no tengo historia personal -dijo, y me miró con agudeza-. La dejé un día, cuando sentí que ya no era necesaria.
Me le quedé viendo, tratando de detectar los significados ocultos de sus palabras.
-¿Cómo puede uno dejar su historia personal? -pregunté en tono de discusión.
-Primero hay que tener el deseo de dejarla -dijo-. Y luego tiene uno que cortársela armoniosamente, poco a poco.
-¿Por qué iba uno a tener tal deseo? -exclamé.
Yo tenía un apego terriblemente fuerte a mi historia personal. Mis raíces familiares eran hondas. Sentía, con toda honradez, que sin ellas mi vida no tendría continuidad ni propósito.
-Quizá debería usted decirme a qué se refiere con lo de dejar la historia personal -dije.
-A acabar con ella, a eso me refiero -respondió cortante.
Insistí en que sin duda yo no entendía el planteamiento.
-Usted, por ejemplo -dije-. Usted es un yaqui. No puede cambiar eso.
-¿Lo soy? -preguntó sonriendo-. ¿Cómo lo sabes?
-¡Cierto! -dije-. No puedo saberlo con certeza, en este punto, pero usted lo sabe y eso es lo que cuenta. Eso es lo que hace que sea historia personal.
Sentí haber remachado un clavo bien puesto.
-El hecho de que yo sepa si soy yaqui o no, no hace que eso sea historia personal -replicó él-. Sólo se vuelve historia personal cuando alguien más lo sabe. Y te aseguro que nadie lo sabrá nunca de cierto.
Yo había anotado torpemente sus palabras. Dejé de escribir y lo miré. No podía hallarle el modo. Repasé mentalmente las impresiones que de él tenía: la forma misteriosa e insólita en que me miró durante nuestro primer encuentro, el encanto con que había afirmado recibir corroboraciones de todo cuanto lo rodeaba, su molesto humorismo y su viveza, su expresión de auténtica estupidez cuando le pregunté por su padre y su madre, y luego la insospechada fuerza de sus aseveraciones, que me había partido en dos.
-No sabes quién soy, ¿verdad? -dijo como si leyera mis pensamientos-. jamás sabrás quién soy ni qué soy, porque no tengo historia personal.
Me preguntó si tenía padre. Le dije que sí. Afirmó que mi padre era un ejemplo de lo que él tenía en mente. Me instó a recordar lo que mi padre pensaba de mí.
-Tu padre conoce todo lo tuyo -dijo-. Así pues, te tiene resuelto por completo. Sabe quién eres y qué haces, y no hay poder sobre la tierra que lo haga cambiar de parecer acerca de ti.
Don Juan dijo que todos cuantos me conocían tenían una idea sobre mí, y que yo alimentaba esa idea con todo cuanto hacía.
-¿No ves? -preguntó con dramatismo-. Debes renovar tu historia personal contando a tus padres, o a tus parientes y tus amigos todo cuanto haces. En cambio, si no tienes historia personal, no se necesitan explicaciones; nadie se enoja ni se desilusiona con tus actos. Y sobre todo, nadie te amarra con sus pensamientos.
(...)
-Pero usted mismo sabe quién es, ¿no? -intercalé.
-Por supuesto que... no -exclamó y rodó por el suelo, riendo de mi expresión sorprendida.
Había hecho una pausa lo bastante larga para hacerme creer que iba a decir que sí sabía, como yo anticipaba. El subterfugio me resultó muy amenazante. En verdad me dio miedo.
-Ése es el secretito que voy a darte hoy -dijo en voz baja-. Nadie conoce mi historia personal. Nadie sabe quién soy ni qué hago. Ni siquiera yo.
Achicó los ojos. No miraba en mi dirección sino más allá, por encima de mi hombro derecho. Estaba sentado con las piernas cruzadas, tenía la espalda derecha y sin embargo parecía de lo más relajado. En aquel instante era la imagen misma de la fiereza. Lo imaginé fantasiosamente como un jefe indio, un "guerrero de piel roja" en las románticas sagas fronterizas de mi niñez. Mi romanticismo me arrastró, y un sentimiento de ambivalencia sumamente insidioso tejió su red en torno mío. Podía decir sinceramente que don Juan me simpatizaba mucho, y añadir, en el mismo aliento, que le tenía un miedo mortal.
Sostuvo esa extraña mirada durante un momento largo.
-¿Cómo puedo saber quién soy, cuando soy todo esto? -dijo, barriendo el entorno con un gesto de su cabeza.
Luego posó en mí los ojos y sonrió.
-Poco a poco tienes que crear una niebla en tu alrededor; debes borrar todo cuanto te rodea hasta que nada pueda darse por hecho, hasta que nada sea ya cierto. Tu problema es que eres demasiado cierto. Tus empresas son demasiado ciertas; tus humores son demasiado ciertos. No tomes las cosas por hechas. Debes empezar a borrarte.
(...)
-Pero eso es absurdo -protesté-. ¿Por qué no va a conocerme la gente? ¿Qué hay de malo en ello?
-Lo malo es que, una vez que te conocen, te dan por hecho, y desde ese momento no puedes ya romper el lazo de sus pensamientos. A mí en lo personal me gusta la libertad ilimitada de ser desconocido. Nadie me conoce con certeza constante, como te conocen a ti, por ejemplo.
15 Dec 2009
Nihil novi sub sole
Simple: cuando estamos en el colegio y nos enteramos que alguien llegará a nuestro curso, generalmente queremos dos cosas (en adelante hablaré desde mí): que sea mujer y que sea bonita. Y en el caso no-tan-favorable que sea hombre, que por lo menos sea bueno pa' la pelota.
(En adelante haré una generalización a partir de mi situación particular) Sí, discriminamos según belleza; sí, discriminamos según habilidades. Pero no olvidemos que a la primera opción subyace la apariencia y el aspecto físico... siempre antes de la habilidad que pudiera aportar al grupo está la apariencia, la 'buena' y 'correcta' apariencia.
(En adelante haré una generalización a partir de mi situación particular) Sí, discriminamos según belleza; sí, discriminamos según habilidades. Pero no olvidemos que a la primera opción subyace la apariencia y el aspecto físico... siempre antes de la habilidad que pudiera aportar al grupo está la apariencia, la 'buena' y 'correcta' apariencia.
Prevención de la psicosis.
Sabía usted que la mejor manera de prevenir enfermedades es atacando las causas? Claro que los sabía, es obvio. Por ejemplo, para prevenir las psicosis podemos recurrir a una medida bastante sencilla que disminuiría de seguro los índices que hoy atormentan a las autoridades. La decisión política que adoptaré en mi gobierno para poder detener el alza indiscriminada de psicóticos será prohibir estrictamente -porque para esto está el Estado, para prohibir cosas- cualquier sentimiento similar al amor y, por supuesto, el amor mismo. Específicamente el amor que se ve en las calles, el de las parejas babosas, ése amor será completamente prohibido, pues los índices de enfermedades mentales que se producen avalan científicamente que mi propuesta para ser candidato a la presidencia es la más idónea si de atacar la psicosis se trata. Cómo, se preguntarán, oh estimados electores. Simple, las futuras generaciones no conocerán lo que es el amor: serán quemadas las películas de disney, eliminadas las películas de amor de las carteleras y las cinetecas, las parejas sólo podrán contraer matrimonio demostrando la conveniencia del mismo como un cálculo frío y bien hecho. Estarán prohibidas las muestras de afecto con amor, el desinterés reinará entre las parejas y conveniencia será nuestra bandera.
Cómo ve, es absolutamente posible disminuir los casos de psicosis que abruman a la población, pues cerca de un 60% es causado por amor y un 28% está implicado indirectamente a temas relativos al amor/desamor y las expectativas generadas a causa del mismo. De esta forma, en mi nuevo gobierno, las personas podrán ser felices de otra forma, habrá chocolates, televisión y facebook para todos y todas; habrán menos problemas, menos femicidios, menos violencia familiar; seremos un país ultradesarrollado y habrá sexo gratis subsidiado por el Estado para todos y todas quienes se encuentren en riesgo de enamorarse. Las cantidades de endorfina serán controladas rigurosamente por nuestros sistemas de prevención de la psicosis y serán absolutamente sin costo alguno los tratamientos necesarios para disminuir los niveles de la hormona. Recuerde que como este gobierno pretende, al mismo tiempo, disminuir brechas sociales, todos los beneficios serán sin costo sólo para los tres quintiles más pobres, el cuarto quintil será subsidiado en un 50%, mientras el quinto quintil será tratado en deciles, pagando el decil más rico el precio de mercado del tratamiento, mientras el decil menos rico del quintil más rico sólo pagará el precio de costo.
Cómo ve, es absolutamente posible disminuir los casos de psicosis que abruman a la población, pues cerca de un 60% es causado por amor y un 28% está implicado indirectamente a temas relativos al amor/desamor y las expectativas generadas a causa del mismo. De esta forma, en mi nuevo gobierno, las personas podrán ser felices de otra forma, habrá chocolates, televisión y facebook para todos y todas; habrán menos problemas, menos femicidios, menos violencia familiar; seremos un país ultradesarrollado y habrá sexo gratis subsidiado por el Estado para todos y todas quienes se encuentren en riesgo de enamorarse. Las cantidades de endorfina serán controladas rigurosamente por nuestros sistemas de prevención de la psicosis y serán absolutamente sin costo alguno los tratamientos necesarios para disminuir los niveles de la hormona. Recuerde que como este gobierno pretende, al mismo tiempo, disminuir brechas sociales, todos los beneficios serán sin costo sólo para los tres quintiles más pobres, el cuarto quintil será subsidiado en un 50%, mientras el quinto quintil será tratado en deciles, pagando el decil más rico el precio de mercado del tratamiento, mientras el decil menos rico del quintil más rico sólo pagará el precio de costo.
Prevención de la psicosis (b)
Hoy prometo,
solemnemente,
iniciar un tratamiento
para revertir la psicosis
que me aquejará a eso de los 30 años.
solemnemente,
iniciar un tratamiento
para revertir la psicosis
que me aquejará a eso de los 30 años.
14 Dec 2009
Psicosis.
Respirar duele.
Respirar duele.
Respirar duele.
Respirar duele
Así se repetía en mi mente esta y cada una de las palabras que no te dignaste a proferir, cada una de las palabras que sonaban por todas parte, con el crujir de una hoja, con el motor de las micros, con el agua golpeando la tierra.
Hoy el miedo se instaló imperceptiblemente en un rincón de mi mente. Lo sé y no es porque lo sienta, sino que soy capaz de verlo, impasible, imperturbable, absolutamente inmóvil. Se deja caer lentamente por los distintos recovecos y curvas que componen mi mente torcida y oblicua. Se aloja en un rincón, muy cerca de donde estás escondida tú; allí, donde nadie te alcanza ni te conoce, porque aún hay lugares en mí que la luz impertinente no logra mostrar y que las miradas no han alcanzado a develar.
La psicosis deviene pronta,
es la última vez...
En adelante:
t e r a p i a i n t e n s i v a y e x t e n s i v a
h a s t a d e s a p a r e c e r .
11 Dec 2009
C'est poesie!
"Nosotros, hoy, hablamos del dolor, de la educación, de la paz o la guerra, pero hay personas a las que les duele sin palabras."
Silencio.
Silencio.
10 Dec 2009
Ah!!!!!! AAAAH!!!! AAAAAAAAAAHHHHHH!!!!!!
Hay distinciones que nunca cuestionamos, o que en nuestras vidas cotidianas no está si quiera inscrita la posibilidad de cuestionar. Ninguno de nosotros, a menos que epistemólogo o vinculado a las ciencias cognitivas, se detiene a pensar sobre las categorías de memoria a corto plazo y memoria a largo plazo. Honestamente el tema reviste de una profundidad inconmensurable y tanto es así que ni si quiera me propongo cuestionar semejante división, de hecho me parece simpática e incluso útil. Nada más agradable que dividir la memoria según el plazo sin por ello coartar la posibilidad de múltiples clasificaciones más.
"Es como andar en bicicleta". Exactamente, evocamos la memoria a largo plazo. Qué bien! Qué bien! Pero la memoria es una maldición que puede atrapar a cualquiera. Dicen de un hombre que no podía olvidar y que fue condenado a recordar todo, todo de cuanto estaba consciente. Había momentos que parecían tan irrelevantes, pero debido a su condición, no podía olvidarlas, no podía discriminar y quitarles importancia, porque el recuerdo vívido le hacía pensar que algún significado oculto habitaba, que por algo lo estaba recordando, porque estamos muy acostumbrados a pensar que si recordamos mucho a alguien es porque debe ser importante; o que si olvidamos algo es porque no nos importaba. Lo cierto es que para él semejante afirmación era totalmente baladí, recordaba todo; a ratos tenía que dejar de vivir, porque lo único que hacía era generar nuevas memorias las que se aglutinaban en su cabeza como infinitos impulsos eléctricos que lo recorrían al mismo tiempo.
Con el pasar del tiempo y la constante generación de recuerdos y experiencias todas memorables, ya no era sólo su cabeza el espacio destinado a recordar, sino que comenzó a recordar con el cuello. Los recuerdos que se apresuraban a obstruir su garganta eran especiales. Todos sabemos a qué tipo de recuerdos me refiero y no quisiera hacer más mención de ello. Lo cierto es que la garganta se hizo pequeña y el cuerpo todo no era apto. Imagínense a alguien recordando con las uñas, qué tipo de recuerdos habrían de ser evocados! ¡qué tipo de memorias y qué experiencias más extrañas! El cuerpo fue aprendiendo a recordad, surgieron nuevas formas de memoria, pues no bastaba con la memoria de corto y largo plazo. Era necesario inventar nuevas formas de memoria y las encargadas fueron las manos.
Es sabido que hay sentidos que nos comunican con el exterior, con el mundo que se encuentra allende la piel, pero entre los que conocemos, el más adecuado para depositar las memorias no fueron sino las manos. Dado que las palabras eran insuficientes del todo y que los gritos provocados por las pesadillas habían provocado una disfonía tremenda, las manos se preocuparon de generar una nueva forma de memoria que ayudase a descongestionar el cuerpo que se atestaba constantemente de recuerdos imposibles de almacenar. Fue bastante abrupto este quiebre, es como que de un día para otro te digan que tienes que pensar con las manos. A primera vista resulta de verdad complejo aprender a recordar con las manos, pero lo que muy pocos saben es que las manos son como las conexiones usb, es decir, van directo a la placa madre. Del mismo modo las manos están conectadas internamente de manera directa con nuestra placa madre. A primera vista parece predecible lo que viene, pues si las manos son como conexiones usb, basta con conseguir dispositivos de almacenamiento masivo usb para haber logrado la meta. Lo que las manos hicieron fue no sólo generar un lenguaje nuevo, así como el de señas que ocupan los sordo-mudos, pero con sus evidentes variaciones que explicaré luego, sino que mediante la comunicación producto de este lenguaje fue capaz de traspasar a otras personas los recuerdos que tanto agobiaban a este hombre que no podía olvidar. Era una suerte de masajes, pues el lenguaje consistía en el contacto con otros cuerpos. La forma del contacto y, más importante, lo que había subyacente tras el contacto era la clave para este código. No, no es la intención del contacto, sino todos los intersticios que se encuentran ahí, en el momento mismo del contacto entre dos cuerpos.
Resultó imposible, para mí, poder describir lo que sucedía. Sólo pude ser testigo de cómo mis manos eran capaces de pensar por si mismas y hacían cuanto quisiesen. No era como yo lo había imaginado, pues yo pensaba en manos gigantes y pesadas. Recuerdo que era algo más que piel lo que estaba en contacto con los demás cuerpos y ahora comprendo que haya recuerdos guardados en algunos objetos que suelo llamar "de valor simbólico".
"Es como andar en bicicleta". Exactamente, evocamos la memoria a largo plazo. Qué bien! Qué bien! Pero la memoria es una maldición que puede atrapar a cualquiera. Dicen de un hombre que no podía olvidar y que fue condenado a recordar todo, todo de cuanto estaba consciente. Había momentos que parecían tan irrelevantes, pero debido a su condición, no podía olvidarlas, no podía discriminar y quitarles importancia, porque el recuerdo vívido le hacía pensar que algún significado oculto habitaba, que por algo lo estaba recordando, porque estamos muy acostumbrados a pensar que si recordamos mucho a alguien es porque debe ser importante; o que si olvidamos algo es porque no nos importaba. Lo cierto es que para él semejante afirmación era totalmente baladí, recordaba todo; a ratos tenía que dejar de vivir, porque lo único que hacía era generar nuevas memorias las que se aglutinaban en su cabeza como infinitos impulsos eléctricos que lo recorrían al mismo tiempo.
Con el pasar del tiempo y la constante generación de recuerdos y experiencias todas memorables, ya no era sólo su cabeza el espacio destinado a recordar, sino que comenzó a recordar con el cuello. Los recuerdos que se apresuraban a obstruir su garganta eran especiales. Todos sabemos a qué tipo de recuerdos me refiero y no quisiera hacer más mención de ello. Lo cierto es que la garganta se hizo pequeña y el cuerpo todo no era apto. Imagínense a alguien recordando con las uñas, qué tipo de recuerdos habrían de ser evocados! ¡qué tipo de memorias y qué experiencias más extrañas! El cuerpo fue aprendiendo a recordad, surgieron nuevas formas de memoria, pues no bastaba con la memoria de corto y largo plazo. Era necesario inventar nuevas formas de memoria y las encargadas fueron las manos.
Es sabido que hay sentidos que nos comunican con el exterior, con el mundo que se encuentra allende la piel, pero entre los que conocemos, el más adecuado para depositar las memorias no fueron sino las manos. Dado que las palabras eran insuficientes del todo y que los gritos provocados por las pesadillas habían provocado una disfonía tremenda, las manos se preocuparon de generar una nueva forma de memoria que ayudase a descongestionar el cuerpo que se atestaba constantemente de recuerdos imposibles de almacenar. Fue bastante abrupto este quiebre, es como que de un día para otro te digan que tienes que pensar con las manos. A primera vista resulta de verdad complejo aprender a recordar con las manos, pero lo que muy pocos saben es que las manos son como las conexiones usb, es decir, van directo a la placa madre. Del mismo modo las manos están conectadas internamente de manera directa con nuestra placa madre. A primera vista parece predecible lo que viene, pues si las manos son como conexiones usb, basta con conseguir dispositivos de almacenamiento masivo usb para haber logrado la meta. Lo que las manos hicieron fue no sólo generar un lenguaje nuevo, así como el de señas que ocupan los sordo-mudos, pero con sus evidentes variaciones que explicaré luego, sino que mediante la comunicación producto de este lenguaje fue capaz de traspasar a otras personas los recuerdos que tanto agobiaban a este hombre que no podía olvidar. Era una suerte de masajes, pues el lenguaje consistía en el contacto con otros cuerpos. La forma del contacto y, más importante, lo que había subyacente tras el contacto era la clave para este código. No, no es la intención del contacto, sino todos los intersticios que se encuentran ahí, en el momento mismo del contacto entre dos cuerpos.
Resultó imposible, para mí, poder describir lo que sucedía. Sólo pude ser testigo de cómo mis manos eran capaces de pensar por si mismas y hacían cuanto quisiesen. No era como yo lo había imaginado, pues yo pensaba en manos gigantes y pesadas. Recuerdo que era algo más que piel lo que estaba en contacto con los demás cuerpos y ahora comprendo que haya recuerdos guardados en algunos objetos que suelo llamar "de valor simbólico".
Felicidad. (Sept de 2008)
Siempre deseamos aquello que no tenemos, o creemos no tener.
Ahora quisiera molestar vuestro malestar natural y proferir o escribir algunos trozos de significados... Aunque no tendré la misma atención que el mall estrella de la capital -o como versa el inglés "mall star"-, será suficiente como para atender un asunto de poca importancia y del todo vacuo.
Les diré (o escribiré) en serio (y de ser posible en serie) que probablemente la felicidad sea el fin último (Telos) para muchos de nosotros (he tenido la delicadeza de poner 'nosotros', acto del todo retórico). De aquello podemos sacar 2 lecciones: Primero, no somos felices; segundo, queremos serlo. Pero en el caso que lo primero estuviera errado y lo segundo en lo cierto, podría ser que fuéramos felices sin saberlo, o bien, querríamos seguir siendo felices. Por el contrario, si lo primero es lo correcto y lo segundo un error, podrían ser dos cosas: Efectivamente no queremos ser felices (y a Ud. no le escribo/hablo) o creemos no querer ser felices. Si fuera lo primero (ahora también le hablo a Ud.) puede que dada su infelicidad, sólo le alcance para desear no ser infeliz, o bien, es un "enfermo" o "desviado", por lo que no vale la pena hablarle/escribirle a Ud.
Creo que Ud. (a quien le escribo/hablo) se ha percatado que la lógica no conduce a la felicidad, sino que lo distrae. Mejor inténtelo de otro modo y no lea estas cosas, escríbalas; no le asegura nada, pero por lo menos es entretenido.
Ahora quisiera molestar vuestro malestar natural y proferir o escribir algunos trozos de significados... Aunque no tendré la misma atención que el mall estrella de la capital -o como versa el inglés "mall star"-, será suficiente como para atender un asunto de poca importancia y del todo vacuo.
Les diré (o escribiré) en serio (y de ser posible en serie) que probablemente la felicidad sea el fin último (Telos) para muchos de nosotros (he tenido la delicadeza de poner 'nosotros', acto del todo retórico). De aquello podemos sacar 2 lecciones: Primero, no somos felices; segundo, queremos serlo. Pero en el caso que lo primero estuviera errado y lo segundo en lo cierto, podría ser que fuéramos felices sin saberlo, o bien, querríamos seguir siendo felices. Por el contrario, si lo primero es lo correcto y lo segundo un error, podrían ser dos cosas: Efectivamente no queremos ser felices (y a Ud. no le escribo/hablo) o creemos no querer ser felices. Si fuera lo primero (ahora también le hablo a Ud.) puede que dada su infelicidad, sólo le alcance para desear no ser infeliz, o bien, es un "enfermo" o "desviado", por lo que no vale la pena hablarle/escribirle a Ud.
Creo que Ud. (a quien le escribo/hablo) se ha percatado que la lógica no conduce a la felicidad, sino que lo distrae. Mejor inténtelo de otro modo y no lea estas cosas, escríbalas; no le asegura nada, pero por lo menos es entretenido.
La dirección de la mirada.
Miró al horizonte con determinación y me dijo que así debía ser como yo debía mirar. Intenté imitarlo con cierto desgano. Me dijo que mi forma de mirar era más bien larga y distraída, que de esa forma sólo iba a conseguir perder el tiempo. Me propuse imitarlo, pero esta vez con fuerza inusitada. Pero mis intentos sólo parecían ser un juego para él. Finalmente se aburrió, se fue y me dejó solo y con la mirada extraviada...
9 Dec 2009
Friday, May 15, 2009 (respuesta)
Pero tu sonrisa ya no es la misma
y tu candidez fue sólo un invento de mi imaginación.
y tu candidez fue sólo un invento de mi imaginación.
8 Dec 2009
Hit del Verano 2009!
Son las diez y otra vez todo empieza
el show de hoy tampoco debe esperar
y aunque piense que hoy voy a encontrarte
muy dentro mío sé que allí no estarás.
el show de hoy tampoco debe esperar
y aunque piense que hoy voy a encontrarte
muy dentro mío sé que allí no estarás.
7 Dec 2009
Manifiesto.
La igualdad no es entre categorías políticas (hombre, mujer, homosexual, musulmán, judío, psicótico, inválido, etc.) sino entre personas.
La lucha reivindicativa no es por el status de una categoría, es por cambiar nuestra mentalidad que ve categorías donde no las hay.
La lucha no es contra un Otro, sino contra algo de un Mismo; contra la mentalidad propia y la de un igual.
El Otro, como categoría, no existe. Todo 'otro' es individualizado a nivel de cosa: cosificado; los demás no deben ser otredad, sino parte de la identidad: iguales.
No es sólo material y estructural el cambio que se requiere para la revolución, pues no es sólo petróleo lo que falta en el mundo, sino empatía.
La revolución y la utopía existen. Los sueños son reales y la imaginación un arma poderosa.
El arte, compañerxs, nos hace falta el arte.
La lucha reivindicativa no es por el status de una categoría, es por cambiar nuestra mentalidad que ve categorías donde no las hay.
La lucha no es contra un Otro, sino contra algo de un Mismo; contra la mentalidad propia y la de un igual.
El Otro, como categoría, no existe. Todo 'otro' es individualizado a nivel de cosa: cosificado; los demás no deben ser otredad, sino parte de la identidad: iguales.
No es sólo material y estructural el cambio que se requiere para la revolución, pues no es sólo petróleo lo que falta en el mundo, sino empatía.
La revolución y la utopía existen. Los sueños son reales y la imaginación un arma poderosa.
El arte, compañerxs, nos hace falta el arte.
6 Dec 2009
- - - - -
Esto no es más que un puñado de letras
que no pretenden cambiar las cosas verdaderamente.
Son sólo la filtración de un cañón que hizo de la pólvora
una siembra letal de sangre y fuego.
Son el escape del cobarde
de aquél que prefiere huir y dejarlos a todos ahí
mirarlos como se queman
como sufren
como agonizan cada segundo que se queda inmóvil
salvándose a si mismo
y aplastando las caras de los demás
para ganar un poco de tiempo
un día de vida
una hora de fama
quince minutos de confianza
un minuto de silencio.
Nada que el Tiempo no aplaste
Nada que el Olvido no sepulte
Nada que la memoria pueda rescatar...
que no pretenden cambiar las cosas verdaderamente.
Son sólo la filtración de un cañón que hizo de la pólvora
una siembra letal de sangre y fuego.
Son el escape del cobarde
de aquél que prefiere huir y dejarlos a todos ahí
mirarlos como se queman
como sufren
como agonizan cada segundo que se queda inmóvil
salvándose a si mismo
y aplastando las caras de los demás
para ganar un poco de tiempo
un día de vida
una hora de fama
quince minutos de confianza
un minuto de silencio.
Nada que el Tiempo no aplaste
Nada que el Olvido no sepulte
Nada que la memoria pueda rescatar...
- - - - -
En tu voz logré distinguir las burbujas que hacía el tiempo
erosionando suavemente tu piel expuesta al viento.
Vi enquistado en tu pelo el invierno
el frío que congela la ternura,
que esconde la posibilidad
y desgarra al mundo entero.
erosionando suavemente tu piel expuesta al viento.
Vi enquistado en tu pelo el invierno
el frío que congela la ternura,
que esconde la posibilidad
y desgarra al mundo entero.
Ask me anything.
For some weird reason on December firsts days strange things occur. I do remember that last year is simply impossible to describe completely: it was supposed that I will met some friends, but we did not found each other. I was alone. I decide to go to a café to write a bit and then go home. Strange things happened.
This year it was supposed that I would have a kind of BBQ, but who said that would share his house decide to go out and do not told to anyone. I was standing out of his house, but this time I was not alone. We went to a friend's house and I have a nice time.
Oh! how to forget it! On Friday I saw someone that I was not expecting to see. Actually, my desire was utterly the opposite, however it becomes a kind of strange and fun thing. The strange part, are some comments that are recently on the air thereon; on the fun hand, is the entire 'situation', as my younger brother telling me: "que son cabros chicos, porqué no se hablan?"
Last year, on Valentina's birthday, I gave her almost all of my poems. This year I only gave her a metaphor, but it was absolutely for her.
Last year I was with my mind totally lost, trying to decide what to do about my career and in which field of study should I start to emphasise my knowledges. Now I'm preparing some publications on violence.
Last year I was still in-love with someone, now I'm as cold as the floor when you walk on thin ice... Anyway, the ice is up to be broken and I will not stop trying.
This year it was supposed that I would have a kind of BBQ, but who said that would share his house decide to go out and do not told to anyone. I was standing out of his house, but this time I was not alone. We went to a friend's house and I have a nice time.
Oh! how to forget it! On Friday I saw someone that I was not expecting to see. Actually, my desire was utterly the opposite, however it becomes a kind of strange and fun thing. The strange part, are some comments that are recently on the air thereon; on the fun hand, is the entire 'situation', as my younger brother telling me: "que son cabros chicos, porqué no se hablan?"
Last year, on Valentina's birthday, I gave her almost all of my poems. This year I only gave her a metaphor, but it was absolutely for her.
Last year I was with my mind totally lost, trying to decide what to do about my career and in which field of study should I start to emphasise my knowledges. Now I'm preparing some publications on violence.
Last year I was still in-love with someone, now I'm as cold as the floor when you walk on thin ice... Anyway, the ice is up to be broken and I will not stop trying.
4 Dec 2009
Viaje al teatro.
Fui al teatro.
Estuve sentado entre el publico, pero yo sabía muy bien que mi rol no era ese.
Yo necesitaba de un personaje, de un rol más activo.
Sentí ganas de cambiar las cosas, de no ser espectador, de poder responder las preguntas y que éstas no fueran sólo retóricas; quise alzar mi puño ante la figura de Marmaduque, quise ser parte del montaje y no sólo ser reducido a simple escenario o ambiente.
El peor actor de la obra fuimos nosotros, reducidos a dos simples emociones; reducidos a un aplauso. Completamente atrapados por el asiento, pegados al libreto y sin la facultad de decidir qué hacer ante la eventualidad o el azar: arrojados a la inmovilidad que reviste el frío asiento, el pésimo rol de ser nada más que un espectador.
Limitado a escuchar, sólo recibir; entes pasivos, retratados, pintados, inmóviles. Imposibilitados de hablar, vetados de la palabra, empequeñecidos a la risa o el llanto, reducido nuestro cuerpo al choque de nuestras palmas de las manos; nuestra voz, el sonido tímido del aplauso; el murmullo de la risa; de vez en cuando toser.
Apegados religiosamente al libreto de espectador cuyo parlamento es silencio inmáculo hasta que acaba la función, nos vamos a nuestras casas y volvemos a la vida, a la palabra, al cuerpo, al rol que mejor sabemos desempeñar. Ese que es completamente reprimido en la ida al teatro porque la interpretación ha sido cooptada por los actores que esperan el beneplácito de nuestros aplausos, la mirada pasiva y nuestro más riguroso respeto.
Que TODO el teatro vuelva al diálogo, un diálogo igualitario entre actor y espectador. Quizás así podamos comunicar-nos, unirnos, juntarnos... quizás así haya un poco más de empatía.
------
"Un 82% de la población NO va al teatro."
Que entonces el teatro sea el que vaya a las personas... no puede ser tan difícil... por último hacemos un puerta a puerta, estoy seguro que los conserjes nos dan permiso =)
Estuve sentado entre el publico, pero yo sabía muy bien que mi rol no era ese.
Yo necesitaba de un personaje, de un rol más activo.
Sentí ganas de cambiar las cosas, de no ser espectador, de poder responder las preguntas y que éstas no fueran sólo retóricas; quise alzar mi puño ante la figura de Marmaduque, quise ser parte del montaje y no sólo ser reducido a simple escenario o ambiente.
El peor actor de la obra fuimos nosotros, reducidos a dos simples emociones; reducidos a un aplauso. Completamente atrapados por el asiento, pegados al libreto y sin la facultad de decidir qué hacer ante la eventualidad o el azar: arrojados a la inmovilidad que reviste el frío asiento, el pésimo rol de ser nada más que un espectador.
Limitado a escuchar, sólo recibir; entes pasivos, retratados, pintados, inmóviles. Imposibilitados de hablar, vetados de la palabra, empequeñecidos a la risa o el llanto, reducido nuestro cuerpo al choque de nuestras palmas de las manos; nuestra voz, el sonido tímido del aplauso; el murmullo de la risa; de vez en cuando toser.
Apegados religiosamente al libreto de espectador cuyo parlamento es silencio inmáculo hasta que acaba la función, nos vamos a nuestras casas y volvemos a la vida, a la palabra, al cuerpo, al rol que mejor sabemos desempeñar. Ese que es completamente reprimido en la ida al teatro porque la interpretación ha sido cooptada por los actores que esperan el beneplácito de nuestros aplausos, la mirada pasiva y nuestro más riguroso respeto.
Que TODO el teatro vuelva al diálogo, un diálogo igualitario entre actor y espectador. Quizás así podamos comunicar-nos, unirnos, juntarnos... quizás así haya un poco más de empatía.
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"Un 82% de la población NO va al teatro."
Que entonces el teatro sea el que vaya a las personas... no puede ser tan difícil... por último hacemos un puerta a puerta, estoy seguro que los conserjes nos dan permiso =)
Síndrome de Estocolmo.
Quédate con Latinoamérica, sus luchas eternas
Sus luchas perdidas y sin sentido
Luchas sin ganas, luchas donde la emancipación es sólo un mundo onírico
Porque ahí donde haya humanos amaré más a mi perro.
Quédate con el peor recuerdo de la faja angosta de tierra
De sus hombres nihilistas y cobardes
Quédate con el silencio inmáculo de la tristeza indígena
Que se mezcla y se funde
Con la aridez de la tierra que no permite que entren raíces.
Llévate un poco de arena en tus botas
Arena del sur, arena con residuos de cobre
Arena que sale a presión por la garganta de Dios
Como el vómito de un grifo que no cesa de gritar.
Llévate también la desolación de estas líneas,
La furia contenida
Y un signo de interrogación abierto
Del cual te puedas colgar si hace falta.
Sus luchas perdidas y sin sentido
Luchas sin ganas, luchas donde la emancipación es sólo un mundo onírico
Porque ahí donde haya humanos amaré más a mi perro.
Quédate con el peor recuerdo de la faja angosta de tierra
De sus hombres nihilistas y cobardes
Quédate con el silencio inmáculo de la tristeza indígena
Que se mezcla y se funde
Con la aridez de la tierra que no permite que entren raíces.
Llévate un poco de arena en tus botas
Arena del sur, arena con residuos de cobre
Arena que sale a presión por la garganta de Dios
Como el vómito de un grifo que no cesa de gritar.
Llévate también la desolación de estas líneas,
La furia contenida
Y un signo de interrogación abierto
Del cual te puedas colgar si hace falta.
Diálogos (?)
Quería flores.
Sé que nunca pude decirlo,
pero eso era lo que quería.
Exacto, ya no.
de nada sirve que me mires así,
ya no las quiero.
Me conoces, sabes que no lo haría
Sabes perfectamente que no me gusta mentir.
Si quieres lo acepto,
igual que todo,
pero no te engañes.
Sí, lo hago por eso.
No, no jugaría contigo
no soy lo suficientemente desgraciado.
Además no me gusta ese tipo de juegos.
Me fascina, pero no de esa manera.
Mejor míralo de esta forma:
simplemente cambié de opinión.
No seas exagerada,
no es para tanto,
no es que cambie mi opinión antojadizamente
no es que no me caigas bien
no es que me aburras
no es que me hagas daño.
Es más fácil que eso,
imagínate que de la misma manera
que no me gustaban los hongos y ahora sí
antes me gustabas y ahora no.
No, nada de eso.
Es sólo porque sí,
porque los gustos cambian.
Bueno, entiendo que no te guste la idea.
Si, comprendo.
De todas formas, por mucho que me digas esas cosas
no cambia lo que siento por ti.
Si querías herirme lo conseguiste,
no sé, quizás quieres algo más.
Dímelo. Te lo doy y asunto arreglado.
Está bien,
si eso quieres
no tengo problema en darte en el gusto.
Jamás, lo voy a hacer cuando yo quiera...
Y cuando esté seguro que luego no harás una tontera.
Nunca dije que no te quisiera,
es sólo que ya no me gustas
y quiero estar solo un tiempo.
Un año, dos años...
No lo sé.
Me agrada que no te des por vencida tan fácil,
pero sabes perfectamente que mi opinión,
siempre que cambia, es por factores totalmente impredecibles.
Si, lo soy.
Hay algo más que quiero decirte.
Sólo quería pedir perdón.
Sé que me equivoqué,
y mucho...
Pero te juro que no soy malo
y que si lo hice
fue de inmaduro
y porque no medí las consecuencias...
créeme que si hubiera estado consciente
no lo hubiera hecho.
Entiendo que no quieras,
pero si algún día cambias de opinión
me pondría contento saber que aceptas mis disculpas.
Está bien, que sea como tú dices.
Si, yo acepto; aunque advierto que no es lo que yo quiero.
No sé, dejar que las cosas pasen.
Sabes, para mí estos años han sido días extraños,
días donde llevo esperando que algo pase;
como si estuviera en invierno
y los días grises se volvieran infinitos,
entonces lo único que anhelas es que salga un poco de sol.
Hoy, quizás, el sol estuvo un poco más cerca,
pero de todas formas sigue ahí,
oculto. Lo único que quiero es ver las cosas nítidas
pero aunque sé que han pasado muchas cosas este invierno
no ha salido el sol.
Bueno, déjalo así.
De todas formas yo tampoco comprendo del todo.
Sabes, creo que ya es hora de irnos.
Está bien,
creo que está bien.
Hasta entonces.
(Entonces respiré profundo
se gestó un nudo gigante
una corbata colosal que acariciaba la garganta.
Todo se juntó allí
el nudo no dejaba pasar la saliva ni el aire
y mis manos comenzaron a desvanecerse en mi cara.
Bajé la vista
miré mis zapatillas
miré mis calcetines
aunque había un sol radiante,
yo simplemente era incapaz de verlo.)
Sé que nunca pude decirlo,
pero eso era lo que quería.
Exacto, ya no.
de nada sirve que me mires así,
ya no las quiero.
Me conoces, sabes que no lo haría
Sabes perfectamente que no me gusta mentir.
Si quieres lo acepto,
igual que todo,
pero no te engañes.
Sí, lo hago por eso.
No, no jugaría contigo
no soy lo suficientemente desgraciado.
Además no me gusta ese tipo de juegos.
Me fascina, pero no de esa manera.
Mejor míralo de esta forma:
simplemente cambié de opinión.
No seas exagerada,
no es para tanto,
no es que cambie mi opinión antojadizamente
no es que no me caigas bien
no es que me aburras
no es que me hagas daño.
Es más fácil que eso,
imagínate que de la misma manera
que no me gustaban los hongos y ahora sí
antes me gustabas y ahora no.
No, nada de eso.
Es sólo porque sí,
porque los gustos cambian.
Bueno, entiendo que no te guste la idea.
Si, comprendo.
De todas formas, por mucho que me digas esas cosas
no cambia lo que siento por ti.
Si querías herirme lo conseguiste,
no sé, quizás quieres algo más.
Dímelo. Te lo doy y asunto arreglado.
Está bien,
si eso quieres
no tengo problema en darte en el gusto.
Jamás, lo voy a hacer cuando yo quiera...
Y cuando esté seguro que luego no harás una tontera.
Nunca dije que no te quisiera,
es sólo que ya no me gustas
y quiero estar solo un tiempo.
Un año, dos años...
No lo sé.
Me agrada que no te des por vencida tan fácil,
pero sabes perfectamente que mi opinión,
siempre que cambia, es por factores totalmente impredecibles.
Si, lo soy.
Hay algo más que quiero decirte.
Sólo quería pedir perdón.
Sé que me equivoqué,
y mucho...
Pero te juro que no soy malo
y que si lo hice
fue de inmaduro
y porque no medí las consecuencias...
créeme que si hubiera estado consciente
no lo hubiera hecho.
Entiendo que no quieras,
pero si algún día cambias de opinión
me pondría contento saber que aceptas mis disculpas.
Está bien, que sea como tú dices.
Si, yo acepto; aunque advierto que no es lo que yo quiero.
No sé, dejar que las cosas pasen.
Sabes, para mí estos años han sido días extraños,
días donde llevo esperando que algo pase;
como si estuviera en invierno
y los días grises se volvieran infinitos,
entonces lo único que anhelas es que salga un poco de sol.
Hoy, quizás, el sol estuvo un poco más cerca,
pero de todas formas sigue ahí,
oculto. Lo único que quiero es ver las cosas nítidas
pero aunque sé que han pasado muchas cosas este invierno
no ha salido el sol.
Bueno, déjalo así.
De todas formas yo tampoco comprendo del todo.
Sabes, creo que ya es hora de irnos.
Está bien,
creo que está bien.
Hasta entonces.
(Entonces respiré profundo
se gestó un nudo gigante
una corbata colosal que acariciaba la garganta.
Todo se juntó allí
el nudo no dejaba pasar la saliva ni el aire
y mis manos comenzaron a desvanecerse en mi cara.
Bajé la vista
miré mis zapatillas
miré mis calcetines
aunque había un sol radiante,
yo simplemente era incapaz de verlo.)
- - - - -
Uno siempre cree tener cierta noción de lo que fueron los campos de exterminio, pero a veces es necesario leer un testimonio, a veces es necesario leerlo de los ojos de alguien que conoce más de cerca lo que es un campo de exterminio. Incluso el testimonio de los ojos fríos del SS a cargo.
Invierno.
La única esperanza que se tenía
era poder llegar a primavera con vida.
No había espacio para pensar en el futuro
porque el único futuro que valía la pena
era el sol que calentase un poco nuestros cuerpos
de bestias cansadas, de mirada completamente ida,
vacía, sin voluntad.
Sólo entonces entendió cierta adoración que tuvieran
las antiguas civilizaciones por el sol;
sólo sumido en el más frío invierno.
era poder llegar a primavera con vida.
No había espacio para pensar en el futuro
porque el único futuro que valía la pena
era el sol que calentase un poco nuestros cuerpos
de bestias cansadas, de mirada completamente ida,
vacía, sin voluntad.
Sólo entonces entendió cierta adoración que tuvieran
las antiguas civilizaciones por el sol;
sólo sumido en el más frío invierno.
- - - - -
Hoy visité un campo de concentración.
Un amigo me dijo que mi visita era fútil
que ya no era necesaria
que llegaba a destiempo.
Un amigo me dijo que mi visita era fútil
que ya no era necesaria
que llegaba a destiempo.
2 Dec 2009
- - - - -
Hoy, por fin, te vi.
No puedo explicar la emoción que sentí al verte,
mi anhelo más deseado,
mi deseo más oculto...
Estabas triste y te regalé un abrazo tímidamente,
te dije palabras amables y lloraste acurrucada en mi pecho.
Te comenté que está bien llorar
que si es necesario, hay que hacerlo;
pero sin perder la esperanza...
te dije que la esperanza se asoma cuando,
al terminar el llanto,
se esboza leve una sonrisa.
Entonces levantaste la vista,
me miraste tierna,
y sonreíste.
Invariablemente devino el llanto
desconsolado
profundo,
como agradeciendo mi gesto.
Cuando quise preguntar porqué llorabas
se acabó el camino de regreso,
abrí la reja de mi casa
y todo volvió a ser como antes...
No puedo explicar la emoción que sentí al verte,
mi anhelo más deseado,
mi deseo más oculto...
Estabas triste y te regalé un abrazo tímidamente,
te dije palabras amables y lloraste acurrucada en mi pecho.
Te comenté que está bien llorar
que si es necesario, hay que hacerlo;
pero sin perder la esperanza...
te dije que la esperanza se asoma cuando,
al terminar el llanto,
se esboza leve una sonrisa.
Entonces levantaste la vista,
me miraste tierna,
y sonreíste.
Invariablemente devino el llanto
desconsolado
profundo,
como agradeciendo mi gesto.
Cuando quise preguntar porqué llorabas
se acabó el camino de regreso,
abrí la reja de mi casa
y todo volvió a ser como antes...
27 Nov 2009
Imaginación.
Quiero verte, saber cómo estás,
ver cuánto has crecido,
preguntarte cómo ha ido tu vida...
Quizás sólo me conforme con verte y
el resto se lo deje a la imaginación.
Inevitablemente todo se lo tuve que dejar a mi imaginación.
ver cuánto has crecido,
preguntarte cómo ha ido tu vida...
Quizás sólo me conforme con verte y
el resto se lo deje a la imaginación.
Inevitablemente todo se lo tuve que dejar a mi imaginación.
Tedio.
Tengo esa sensación de vacío que me deja tendido en medio de un lago eterno de inercia. Haciendo nada para llenar nada.
25 Nov 2009
- - - - -
Creo que aveces tengo buenasideasno escribo tan bienpero sé que puedo sentirmuchas cosasy quisieras decirlas de alguna formaaunque quedamás o menosfeito.Sé que mis escritosno son maravillosos,les tengo un aprecio mágicolos quiero de forma especialDe cuando en vez los regaloysiento que estoy dandoalgo muy míoalgo importantealgo que aprecio de verdad... cococócococó!!!!
...
Te juro que aunque quieras y hagas lo que hagas, no te olvidaré; pero no lo digo por el clisé típico, lo digo porque estoy convencido que el olvido es la forma más dolorosa de recordar, y creo que dolor ya tengo suficiente...
20 Nov 2009
Suicidio.
Estaba completamente harta con su vida,
quería terminar con todo,
borrar su existencia de una vez.
El suicidio era la única alternativa
que mitigaría el dolor de seguir viva.
Comenzó por cerrar el facebook,
cerró el blog, twitter y el fotolog
que hace más de un mes no actualizaba.
Caducaron las suscripciones a foros y páginas
y como un cuchillo que se desliza suave por el cuello
terminó por cerrar el correo electrónico, messenger
y apagar para siempre el computador.
quería terminar con todo,
borrar su existencia de una vez.
El suicidio era la única alternativa
que mitigaría el dolor de seguir viva.
Comenzó por cerrar el facebook,
cerró el blog, twitter y el fotolog
que hace más de un mes no actualizaba.
Caducaron las suscripciones a foros y páginas
y como un cuchillo que se desliza suave por el cuello
terminó por cerrar el correo electrónico, messenger
y apagar para siempre el computador.
18 Nov 2009
- - - - -
Hoy nos entregaron los libretos.
Pero antes que sucediera ello
Me escabullí y logré entrar al cuarto donde los guardaban.
fui directo a ver el que tenía tu nombre,
leí tu parlamento
y entonces supe que mi nombre no era el que aparecía en tus líneas...
Volví a las tablas y cambié mi nombre,
ya no fui Tomás, sino que elegí ser Algiama...
Sabía perfectamente que Fernando era el nombre que leí
pero decidí que fuera él quien se quedara contigo;
sabía perfectamente que Algiama sólo era un árbol
de esos que miran todo de lejos,
y sin embargo sienten muy de cerca.
Pero antes que sucediera ello
Me escabullí y logré entrar al cuarto donde los guardaban.
fui directo a ver el que tenía tu nombre,
leí tu parlamento
y entonces supe que mi nombre no era el que aparecía en tus líneas...
Volví a las tablas y cambié mi nombre,
ya no fui Tomás, sino que elegí ser Algiama...
Sabía perfectamente que Fernando era el nombre que leí
pero decidí que fuera él quien se quedara contigo;
sabía perfectamente que Algiama sólo era un árbol
de esos que miran todo de lejos,
y sin embargo sienten muy de cerca.
- - - - -
Crepitan en medio del océano
nadie los escucha,
nadie los ve.
Extienden la mano
pidiendo ayuda.
Aveces también están
en medio de la gente.
nadie los escucha,
nadie los ve.
Extienden la mano
pidiendo ayuda.
Aveces también están
en medio de la gente.
15 Nov 2009
Vacaciones
Antes: Vacaciones!!! ahora me podré acostar tarde!!! =D
Ahora: Vacaciones... al fin me podré acostar temprano... =|
Ahora: Vacaciones... al fin me podré acostar temprano... =|
8
Una acinturada gota de esperanza cayó por accidente
y todo comenzó a llenarse:
Los hombres, las vasijas, los pozos, los volcanes.
y todo comenzó a llenarse:
Los hombres, las vasijas, los pozos, los volcanes.
7
Del barro no salen flores
del barro nacen hombres
del barro nacen vasijas
todos continentes
nada de contenido
del barro nacen hombres
del barro nacen vasijas
todos continentes
nada de contenido
3
El primer mundo se hunde
se anega
se inunda de lágrimas
hechas de angustia
de melancolía
tristeza
pena.
se anega
se inunda de lágrimas
hechas de angustia
de melancolía
tristeza
pena.
0
De pronto me invadió la tristeza. Sentí el vacío y la desolación que se sienten cuando ya se sabe que no hay más remedio que esperar que las tragedias se sucedan unas a otras. No hay miedo del devenir, sólo una profunda resignación y "algo" que aprieta el pecho con insospechada delicadeza.
Los ojos llenos de esperanza ya no existen, desde hoy la infancia retrocede... como en los ojos de un niño envejecido por la guerra, las masacres, la muerte y la miseria.
Los ojos llenos de esperanza ya no existen, desde hoy la infancia retrocede... como en los ojos de un niño envejecido por la guerra, las masacres, la muerte y la miseria.
8 Nov 2009
Espectador 1
Allende la pantalla encontramos miradas quietas, incólumes, insensibles... incapaces de leer la furia, la desesperación, la ira profunda que se materializa en letras aglutinadas. Incapaces de entender la pena, ese sutil escalafón de la tristeza que llena de niebla las calles, oculta los árboles y vuelve invisibles las ventanas.
7 Nov 2009
- - - - -
Ya no me importa que pueda pasar en adelante
hoy tenía la esperanza que fuese un día más
uno normal, ni si quiera esperaba algo especial...
pero siempre las cosas se suceden de tal forma
que no pueda sino asombrarme,
quedarme boquiabierto mirando como todo pasa.
hoy tenía la esperanza que fuese un día más
uno normal, ni si quiera esperaba algo especial...
pero siempre las cosas se suceden de tal forma
que no pueda sino asombrarme,
quedarme boquiabierto mirando como todo pasa.
- - - - -
lo sé...
Me aferré a la nada y el suelo me recibió.
No había más que esperar.
El tiempo previo, ese instante infinito,
fue suficiente para sentirme vivo una vez más
y, apenas recibido por el suelo,
desear levantarme de nuevo y aferrarme a algo.
Me aferré a la nada y el suelo me recibió.
No había más que esperar.
El tiempo previo, ese instante infinito,
fue suficiente para sentirme vivo una vez más
y, apenas recibido por el suelo,
desear levantarme de nuevo y aferrarme a algo.
- - - - -
Dame el mejor regalo de cumpleaños y desaparece =D
pero no te olvides de dejarme tu recuerdo
déjame algo que no me permita descansar
déjame un poco de nostalgia enredada
y porqué no un poco de esperanza,
de esa que siempre has ido hilvanando cuidadosamente
como quien enhebra agujas infinitamente,
como quien realmente se sienta a esperar que algo pase
sin si quiera saber qué.
pero no te olvides de dejarme tu recuerdo
déjame algo que no me permita descansar
déjame un poco de nostalgia enredada
y porqué no un poco de esperanza,
de esa que siempre has ido hilvanando cuidadosamente
como quien enhebra agujas infinitamente,
como quien realmente se sienta a esperar que algo pase
sin si quiera saber qué.
- - - - -
Entonces me miró,
inclinó su cabeza levemente
sobre su hombro derecho,
entrecerró los ojos y dijo
" me entendí'? "
... lo que más me dolió
fue precisamente haber entendido.
inclinó su cabeza levemente
sobre su hombro derecho,
entrecerró los ojos y dijo
" me entendí'? "
... lo que más me dolió
fue precisamente haber entendido.
- - - - -
Perdóname,
nunca quise esperar algo a cambio
nunca quise pedir nada
ni si quiera un silencio...
nunca quise esperar algo a cambio
nunca quise pedir nada
ni si quiera un silencio...
6 Nov 2009
Del otro lado todo es monótono.
Las palabras se atoran
los lagrimales se obstruyen.
A veces las manos se resecan
la mirada se pierde en el horizonte
el cristalino se declara en huelga
y la capacidad de asombro se guarda en el bolsillo.
No quiero que los días avancen
que en mi mente deambulen fantasmas
y que el recuerdo de alguien que no existe
se robe mis noches de nuevo.
No quiero tener esa paz que me da tu imagen
grabada en mi mente
no quiero tener la esperanza de siempre
ni la devota creencia en un encuentro fortuito
como quien espera uno de esos milagros
que te cambian la vida
ganarse la lotería
tener el mejor boleto para el concierto favorito
que la relación deteriorada se vuelva perfecta
o que esa persona aparezca de la nada y se fije en mí
un segundo o dos.
Yo estoy del otro lado,
yo estoy el día después del milagro
en ese momento donde el vacío comienza a llenarlo todo nuevamente
ese instante cuando se logra intuir que la felicidad no es sino pasajera
que al fin y al cabo todo pasa
los milagros,
la esperanza
la alegría...
también la tristeza, compañerxs,
también la tristeza.
los lagrimales se obstruyen.
A veces las manos se resecan
la mirada se pierde en el horizonte
el cristalino se declara en huelga
y la capacidad de asombro se guarda en el bolsillo.
No quiero que los días avancen
que en mi mente deambulen fantasmas
y que el recuerdo de alguien que no existe
se robe mis noches de nuevo.
No quiero tener esa paz que me da tu imagen
grabada en mi mente
no quiero tener la esperanza de siempre
ni la devota creencia en un encuentro fortuito
como quien espera uno de esos milagros
que te cambian la vida
ganarse la lotería
tener el mejor boleto para el concierto favorito
que la relación deteriorada se vuelva perfecta
o que esa persona aparezca de la nada y se fije en mí
un segundo o dos.
Yo estoy del otro lado,
yo estoy el día después del milagro
en ese momento donde el vacío comienza a llenarlo todo nuevamente
ese instante cuando se logra intuir que la felicidad no es sino pasajera
que al fin y al cabo todo pasa
los milagros,
la esperanza
la alegría...
también la tristeza, compañerxs,
también la tristeza.
Gatica.
Hoy, después de casi tres años de haber salido del colegio, vi la foto de un profesor del colegio. Él siempre contaba historia de su infancia o anécdotas que le ocurrían constantemente. A todos nos encantaba escuchar las historias, estaban llenas de fantasía y comedia, pero siempre se comentaba que las historias eran inventadas. Evidentemente, yo fingía no creerlas, pero cuando me detuve frente a su foto inevitablemente deseé, con cierta nostalgia, que a mi vida le paran cosas como las de él; imaginé qué sería de mi vida más adelante, si podría contar historias tan entretenidas, pensé en inventarlas, y en ese mismo momento, por primera vez desde que conozco a Gatica, pensé que sus historias podrían de verdad ser sólo un invento. Deseché tal alternativa tan poco halagadora, porque me di cuenta que sería fútil pretender que mi vida fuera un invento, mi vida no es sino un sueño.
3 Nov 2009
13:11:13:11:13:11:13:11
"Que juego macabro el destino jugó
Cruzó tu camino y el mío
Pero los ha cruzado mal
No nos pudimos encontrar"
Ahora vienen las notas musicales de mi estado anímico
vienen las figuras rítmicas de mi voluntad
los compases que secretamente quiero bailar con mis dedos en tu cabello
y todas las canciones que vendrán y que quiero escuchar ya! Aunque sea a la distancia siempre incierta de un roce involuntario, de un encuentro fortuito y una mirada huidiza.
=D
Cruzó tu camino y el mío
Pero los ha cruzado mal
No nos pudimos encontrar"
Ahora vienen las notas musicales de mi estado anímico
vienen las figuras rítmicas de mi voluntad
los compases que secretamente quiero bailar con mis dedos en tu cabello
y todas las canciones que vendrán y que quiero escuchar ya! Aunque sea a la distancia siempre incierta de un roce involuntario, de un encuentro fortuito y una mirada huidiza.
=D
2 Nov 2009
Near.
There's a long time since the last writing.
No sé bien si deba,
creo que el tiempo ha oxidado mis palabras,
creo que ya no hay un flujo de ideas
ni
de
creación.
Hay un vasto silencio,
hay sentimientos ineluctables,
hay ganas para evadirme,
ocultarme.
Hay tristeza, oh hermanos míos,
hay mucha tristeza.
Hay alergia,
siempre a un paso de la alegría;
siempre a un pequeño cambio
a una distancia imposible de medir,
utterly impossible to reach...
No sé bien si deba,
creo que el tiempo ha oxidado mis palabras,
creo que ya no hay un flujo de ideas
ni
de
creación.
Hay un vasto silencio,
hay sentimientos ineluctables,
hay ganas para evadirme,
ocultarme.
Hay tristeza, oh hermanos míos,
hay mucha tristeza.
Hay alergia,
siempre a un paso de la alegría;
siempre a un pequeño cambio
a una distancia imposible de medir,
utterly impossible to reach...
1 Nov 2009
28 Oct 2009
La escrituración se vuelve exasperada!
Céntricos y tangenciales caminos.
Caminos fríos, para cuando hace calor.
Hoy metí una mano en la pileta,
hoy salté por las escaleras,
también me caí en mi casa
y mi perra me lamió los pies.
Hoy metí una servilleta en mi boca
y la tiré a alguien.
Hoy encontré algo que nunca supe perdido
sino en sueños.
Hoy dormí siesta
me dolió la cabeza muy fuerte
y comí "tacos".
Me reí fuerte,
vagué un rato
pensé,
hablé
sentí.
Fue un buen día.
Cuando estaba en el metro había una niña, se veía diferente. Caminaba lento y tenía la mirada escondida. Tuve ganas de quedarme mirándola, pero sabía que la intimidaría, como un a un caracol o un gorrión. Sólo la miré en silencio... fue agradable... fue mágico ...y sé que sino lo hubiera escrito no la recordaría.
Me gusta escribir.
Caminos fríos, para cuando hace calor.
Hoy metí una mano en la pileta,
hoy salté por las escaleras,
también me caí en mi casa
y mi perra me lamió los pies.
Hoy metí una servilleta en mi boca
y la tiré a alguien.
Hoy encontré algo que nunca supe perdido
sino en sueños.
Hoy dormí siesta
me dolió la cabeza muy fuerte
y comí "tacos".
Me reí fuerte,
vagué un rato
pensé,
hablé
sentí.
Fue un buen día.
Cuando estaba en el metro había una niña, se veía diferente. Caminaba lento y tenía la mirada escondida. Tuve ganas de quedarme mirándola, pero sabía que la intimidaría, como un a un caracol o un gorrión. Sólo la miré en silencio... fue agradable... fue mágico ...y sé que sino lo hubiera escrito no la recordaría.
Me gusta escribir.
Yo quiero...
He llegado a un punto en mi existencia donde no estoy demasiado aterrado de morir. Hasta hace unos minutos atrás pesaba que eso era suficiente, pero creo que me falta la otra mitad. Si bien me siento conforme y me agrada vivir y respirar, creo que mi deseo no es lo suficientemente fuerte. Ayer creo que hablaba con V, ella decía querer tener pololo. En ese momento el significado que yo le atribuí, fue sencillo y convencional. Hoy, mientras veía animé (R.K., cap 59 ó 60) entendí el tener a alguien de una forma distinta. Creo que eso da nuevas ganas de vivir, unas diferentes. No sé si son mejores las ganas de vivir cuando son por alguien más, pero son distintas. Yo también quiero...
27 Oct 2009
Juego.
Dónde está la belleza de la miseria
Dónde ven lo entretenido de la tortura
El arte, compañeros, eso es el arte...
Ahí donde la prosa sangra
y las palabras callan
el arte exhibe
también piensa
siente.
mira,
observa bien
cuenta cada detalle
que ahora todo importa
importan las lágrimas derramadas inútilmente
importa la alergia que nubla todo
importa la simetría y la mirada ubicua
la persecución, el delirio paranoide que no cesa
no descansa ni permite descanso alguno: ¡Todo se desvanece!
Comienza un retroceso progresivo
las palabras se retiran;
un largo silencio sostenido
advierte que todos giran.
Dónde ven lo entretenido de la tortura
El arte, compañeros, eso es el arte...
Ahí donde la prosa sangra
y las palabras callan
el arte exhibe
también piensa
siente.
mira,
observa bien
cuenta cada detalle
que ahora todo importa
importan las lágrimas derramadas inútilmente
importa la alergia que nubla todo
importa la simetría y la mirada ubicua
la persecución, el delirio paranoide que no cesa
no descansa ni permite descanso alguno: ¡Todo se desvanece!
Comienza un retroceso progresivo
las palabras se retiran;
un largo silencio sostenido
advierte que todos giran.
26 Oct 2009
Cuidado.
La tierra los observa desde abajo,
Los mira con rencor.
Cuidado, no vaya a ser que un tropiezo
Te pille por sorpresa.
Los mira con rencor.
Cuidado, no vaya a ser que un tropiezo
Te pille por sorpresa.
23 Oct 2009
Bernauer Straße
Hay un túnel húmedo en miz zapatos
que hace que cada vez que doy un paso
me hunda un poco más.
Con el tiempo sólo quedará afuera la cabeza,
y dado que mis rasgos faciales no se corresponden
con los de las deidades Olmecas
no seré considerado por arqueólogo alguno;
seré comido por las larvas
en cuestión de segundos.
El cuerpo seguirá ahí,
bajo tierra
esperando algo o alguien...
que hace que cada vez que doy un paso
me hunda un poco más.
Con el tiempo sólo quedará afuera la cabeza,
y dado que mis rasgos faciales no se corresponden
con los de las deidades Olmecas
no seré considerado por arqueólogo alguno;
seré comido por las larvas
en cuestión de segundos.
El cuerpo seguirá ahí,
bajo tierra
esperando algo o alguien...
22 Oct 2009
Cannabis
-Mamá!!!! Mira lo que hizo la cannabis(nombre de la perrita). ¬¬
(con una polera en la mano, sucia, que mostraba dos agujeros donde no debían estar)
- Uh. no sé que vamos a hacer con ella...
- No sé yo, pero me la van a tener que arreglar
- Pero Matías, no se puede, mírala (indicando los agujeros impropios en la polera)
- Vamos a tener que hacerle hoyos a la cannabis entonces...
(con una polera en la mano, sucia, que mostraba dos agujeros donde no debían estar)
- Uh. no sé que vamos a hacer con ella...
- No sé yo, pero me la van a tener que arreglar
- Pero Matías, no se puede, mírala (indicando los agujeros impropios en la polera)
- Vamos a tener que hacerle hoyos a la cannabis entonces...
19 Oct 2009
- - - - -
Las lágrimas se escapan
con el cansancio ya no quedan fuerzas para retenerlas
los gritos espantan el silencio
la obscuridad asusta los malos pensamientos
el desenfreno tienta las miradas
el desenfreno se acerca con sigilo
y entra a gatas en las concavidades oculares.
Se revientan los ojos,
y es que el cansancio ya me ha robado todas las fuerzas
para no explotar y mantenerme en pie.
Emputecido,
completamente emputecido contra las ganas
me cago en todo lo que se llama voluntad
me burlo sarcásticamente de mi mismo,
de mis agujeros y de la necesidad de escribir en primera persona.
con el cansancio ya no quedan fuerzas para retenerlas
los gritos espantan el silencio
la obscuridad asusta los malos pensamientos
el desenfreno tienta las miradas
el desenfreno se acerca con sigilo
y entra a gatas en las concavidades oculares.
Se revientan los ojos,
y es que el cansancio ya me ha robado todas las fuerzas
para no explotar y mantenerme en pie.
Emputecido,
completamente emputecido contra las ganas
me cago en todo lo que se llama voluntad
me burlo sarcásticamente de mi mismo,
de mis agujeros y de la necesidad de escribir en primera persona.
Thor!
"Cariños de verdad...Espero que las andanzas de este viejo guerrero acompañen reflexivamente tu existir."
Es que a veces hay personas que dan cariños de mentira...
y a veces hay personas que son sólo compañía irreflexiva...
y muchos viejos que no son guerreros en absoluto
que no luchan ni combaten... entonces no tienen andanzas,
no son compañía y entregan, irreflexivamente y sin quererlo, cariños de mentira...
Es que a veces hay personas que dan cariños de mentira...
y a veces hay personas que son sólo compañía irreflexiva...
y muchos viejos que no son guerreros en absoluto
que no luchan ni combaten... entonces no tienen andanzas,
no son compañía y entregan, irreflexivamente y sin quererlo, cariños de mentira...
18 Oct 2009
Mall de muchos, consuelo de tontos.
Do not burn your bodies,
do not ignite them.
Que no ven que es tan fútil
como sentarse a esperar
con los ojos cerrados
y la mente en blanco.
-------------------
Quememos a los empobrecidos,
que no ha sido suficiente con pasar por el lado
y fingir indiferencia.
Quememos sus ropas,
escupamos sus caras
desfiguradas por el odio y el despojo.
Abramos su carne y veamos que también fueron despojados
de sus órganos internos.
Destruyamos sus sueños,
porque también les arrebatamos la dignidad.
Matemos a los empobrecidos,
porque la falta de propiedades no los ha hecho perecer.
terminemos la obra magnífica
que todos los días nos esforzamos en permitir
se siga reforzando y reproduciendo.
Ah, la estuticia, hombres;
ah, la ignorancia, mujeres.
Mejor vamos a pasear y olvidemos todo,
vamos con los papeles del despojo
a pasear por las obras magníficas
que hemos realizado,
obras que nos permiten olvidarnos
de la miseria y el dolor.
Pero no conforme con ser el primer lector
de mis propias palabras,
sé que seguiré vagando...
Entre las mismas ideas,
entre las mismas retorcidas ideas de siempre.
"no me creo lo que dicen mis palabras"
do not ignite them.
Que no ven que es tan fútil
como sentarse a esperar
con los ojos cerrados
y la mente en blanco.
-------------------
Quememos a los empobrecidos,
que no ha sido suficiente con pasar por el lado
y fingir indiferencia.
Quememos sus ropas,
escupamos sus caras
desfiguradas por el odio y el despojo.
Abramos su carne y veamos que también fueron despojados
de sus órganos internos.
Destruyamos sus sueños,
porque también les arrebatamos la dignidad.
Matemos a los empobrecidos,
porque la falta de propiedades no los ha hecho perecer.
terminemos la obra magnífica
que todos los días nos esforzamos en permitir
se siga reforzando y reproduciendo.
Ah, la estuticia, hombres;
ah, la ignorancia, mujeres.
Mejor vamos a pasear y olvidemos todo,
vamos con los papeles del despojo
a pasear por las obras magníficas
que hemos realizado,
obras que nos permiten olvidarnos
de la miseria y el dolor.
Pero no conforme con ser el primer lector
de mis propias palabras,
sé que seguiré vagando...
Entre las mismas ideas,
entre las mismas retorcidas ideas de siempre.
"no me creo lo que dicen mis palabras"
17 Oct 2009
Un avión se olvido de aterrizar.
Un día leí en las noticias que un avión se olvidó de aterrizar. Es bueno a veces olvidarse de esas cosas, como aterrizar. La noticia decía que el avión aterrizó y voló 240 kilómetros de más. De todas formas 240 kilómetros puede ser más que suficiente para algunos, de hecho, dicen que las personas -porque adentro del avión iban personas- no estaban contentas de haber volado más de la cuenta. Creo que hemos llegado al punto donde incluso se estandariza la cantidad de kilómetros que uno puede volar. Es como imaginar, el sustrato de la imaginación sigue delimitando cada sueño; 'lo real' sigue siendo el universo de posibilidades de los sueños. Por ejemplo, tengo una abuela enferma, y jugamos a pedir un deseo, cualquiera sea. Mi mamá dijo que deseaba una enfermera para mi abuela. Mi hermano le dijo que mejor deseara que se mejore, pero ella dijo que no porque ya estaba muy viejita. Quizás, si mi mamá hubiera ido en le avión no le hubiese causado gracia haber volado de más. A mí me parece que debiéramos salir un poco de la rutina, pero no de la rutina diaria que todos vemos y nos parece tediosa, sino de la otras rutinas; de esas que no se ven. Por ejemplo, la rutinización de la fantasía. Es increíble pensar que las fantasías estén limitadas por una especie de rutina. por ejemplo, hay momentos donde no es lícito fantasear; hay lugares y situaciones donde la fantasía está prohibida. Por otro lado, hay clisés de la fantasía donde incluso todos tienden a imaginar las mismas cosas o en términos similares. A mi me hubiese gustado pensar que mi abuela tenía una metamorfosis. Es que si de verdad conocieran a mi abuela, parece un capullo. Eso si, no es de esos "capullitos" que más de un marihuanero o marihuanera pueda imaginar, es de esos capullos que a veces uno encuentra cuando sale a caminar por los arboles. Están pegados a alguna rama y usualmente yacen secos. O, quizás, como mi hermano, si la cuestión se trata de pedir un deseo, que se mejore, y ya! no hay necesidad de enfermera y ella estaría mejor. Por eso me cargan los adultos, pero no es que lo odie, sino que definitivamente no quiero ser uno de ellos, de lo que significa para mí el peso de la palabra adulto.
16 Oct 2009
- - - - -
Hoy el director de la orquesta ha partido con la obra equivocada. Mientras los músicos y músicas esperaban el segundo movimiento de la novena sinfonía de 'Ludwig van', el director ha salido con el concierto nº2 de Rachmaninoff. Lo que nadie sabía, era que el programa -que sólo yo tenía en mi poder- decía que hoy se tocaba la marcha de Osvaldo, mi caracol favorito.
Tiempo.
Los días irán desapareciendo poco a poco,
no se darán cuenta y faltarán semanas completas,
luego, una vez que ya hayan desaparecido por completo algunas semanas,
se desvanecerán meses completos en un lapso de tiempo muy reducido.
Para cuando logren darse cuenta, ya sólo quedarán vacíos gigantes
y las ganas de haberlo detenido a tiempo;
la impotencia de no haber sido lo suficientemente capaz
para advertir lo que de verdad estaba pasando.
no se darán cuenta y faltarán semanas completas,
luego, una vez que ya hayan desaparecido por completo algunas semanas,
se desvanecerán meses completos en un lapso de tiempo muy reducido.
Para cuando logren darse cuenta, ya sólo quedarán vacíos gigantes
y las ganas de haberlo detenido a tiempo;
la impotencia de no haber sido lo suficientemente capaz
para advertir lo que de verdad estaba pasando.
14 Oct 2009
- - - - -
El secreto está en no mirar directamente a los ojos. Entonces te acercas lentamente y, con un forzado desinterés y esbozando una mueca de despreció que pase desapercibida, le entregas un papel. El papel tiene que tener detalladas todas las instrucciones; con minuciosidad debes dictar paso por paso cada una de las etapas que se sucederán.
13 Oct 2009
Beatriz.
"Tomás, no quiero que se muera el tío Felipe..."
Entonces se gestó un agónico abrazo,
un gesto de impotencia,
una lágrima atorada...
Entonces se gestó un agónico abrazo,
un gesto de impotencia,
una lágrima atorada...
After such pleasures, after such a sweet time.
And...
Suddenly everything will be restored!
-always differently-
And we will do as nothing...
Even when we perfectly know that Nothing does not exist.
Your sweet tenderness will erase the erased,
the forgot, the forgave.
Then we will pretend something usual:
happiness or something alike.
And the end will come once again,
when no one were waiting for it.
Suddenly everything will be restored!
-always differently-
And we will do as nothing...
Even when we perfectly know that Nothing does not exist.
Your sweet tenderness will erase the erased,
the forgot, the forgave.
Then we will pretend something usual:
happiness or something alike.
And the end will come once again,
when no one were waiting for it.
12 Oct 2009
N a y e l i
"Lo que en el orden ontológico designamos con el término de disposición afectiva [Befindlichkeit] es ónticamente[1] lo más conocido y cotidiano: el estado de ánimo"
[1] Ónticamente: en la existencia concreta. Ontológicamente: desde el punto de vista del análisis filosófico de esa existencia.
M. Heidegger.
------------------------------------------------------
... entonces es cuando pienso que la filosofía ha perdido el Norte, el Este, y todos los puntos cardinales que pudieran orientarla; y que en la búsqueda de la pulcritud y precisión conceptual termina complejizando cosas tan cotidianas como una mirada, una caricia, y aun la poesía.
[1] Ónticamente: en la existencia concreta. Ontológicamente: desde el punto de vista del análisis filosófico de esa existencia.
M. Heidegger.
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... entonces es cuando pienso que la filosofía ha perdido el Norte, el Este, y todos los puntos cardinales que pudieran orientarla; y que en la búsqueda de la pulcritud y precisión conceptual termina complejizando cosas tan cotidianas como una mirada, una caricia, y aun la poesía.
10 Oct 2009
Absurdo.
Está lleno de humanos que compran compulsivamente, adquieren cosas completamente innecesarias, pero está bien... lo hacen porque quieren; lo hacen, quizás, porque les gustan las cosas que compran. Lo que no saben, es que por mucho que no las necesiten, puede haber peces que quieran una bicicleta. Entonces todos nos reímos de lo absurdo: un pez con bicicleta!
8 Oct 2009
Nostalgia.ma.
"Desearía que pudiéramos irnos lejos juntos."
Tengo un pedazo de lluvia atrapado en mis capilares.
Tengo un recuerdo coagulando la sangre que se agolpa a oxigenar el encéfalo.
Tengo ganas de ser un globo y sentir el viento... desinflarme de a poco.
Quedar arrugadito y perecer lentamente agazapado en las faldas de olvido.
Tengo un pedazo de lluvia atrapado en mis capilares.
Tengo un recuerdo coagulando la sangre que se agolpa a oxigenar el encéfalo.
Tengo ganas de ser un globo y sentir el viento... desinflarme de a poco.
Quedar arrugadito y perecer lentamente agazapado en las faldas de olvido.
7 Oct 2009
- - - - -
Las cosas no cambiaron tanto,
siguen donde mismo.
No fui capaz de remover tu fotografía de la pared,
ni tus recuerdos de mi mente.
Tampoco llegaron ideas nuevas
ni motivaciones distintas.
Sólo que a veces tu silueta se dibuja
en los cuerpos que van a contra-luz.
En las noches, cuando camino a casa,
hay un trayecto donde una luz me encandila.
Esa es la parte que más anhelo,
porque cada vez que viene alguien en sentido contrario
puedo imaginar y creer que eres tú.
Algunas veces vienes sola y apurada,
con la cabeza gacha y simulas no querer levantar la vista.
Otras veces te he visto con alguien,
de la mano. Debo reconocer que no es lo que más me agrada,
pero así y todo me gusta esa especie de victimzación,
me agrada ese dolor ligero y la tristeza ineludible de la escena.
Otras veces vienes en un grupo,
pero entonce me cuesta saber cuál eres.
Aunque creo que ya van tres años desde entonces
no pierdo la esperanza ingenua de encontrarte.
Pero ya no es como antes,
no es que de verdad lo crea,
sino que me permite jugar un poco con mis sensaciones
y saber que de verdad las cosas no han cambiado tanto.
siguen donde mismo.
No fui capaz de remover tu fotografía de la pared,
ni tus recuerdos de mi mente.
Tampoco llegaron ideas nuevas
ni motivaciones distintas.
Sólo que a veces tu silueta se dibuja
en los cuerpos que van a contra-luz.
En las noches, cuando camino a casa,
hay un trayecto donde una luz me encandila.
Esa es la parte que más anhelo,
porque cada vez que viene alguien en sentido contrario
puedo imaginar y creer que eres tú.
Algunas veces vienes sola y apurada,
con la cabeza gacha y simulas no querer levantar la vista.
Otras veces te he visto con alguien,
de la mano. Debo reconocer que no es lo que más me agrada,
pero así y todo me gusta esa especie de victimzación,
me agrada ese dolor ligero y la tristeza ineludible de la escena.
Otras veces vienes en un grupo,
pero entonce me cuesta saber cuál eres.
Aunque creo que ya van tres años desde entonces
no pierdo la esperanza ingenua de encontrarte.
Pero ya no es como antes,
no es que de verdad lo crea,
sino que me permite jugar un poco con mis sensaciones
y saber que de verdad las cosas no han cambiado tanto.
Como eran las cosas.
-Oye, pero en quién piensas con esa canción que me mandaste.
-En nadie
-Cómo... En nadie?
-Si, con esa canción me imagino a mi mismo caminando por el forestal, solo. Quizás escuchando música -cosa que muy rara vez hago mientras camino- y con sentimiento de tranquilidad, calma y un poco de tristeza sazonando el momento. Como cuando le echas una pizca de sal a las galletas; no se distingue, pero sabes que está ahí.
-Y porqué me la mandaste? no te entiendo.
-Te la mandé porque quería compartir "eso" contigo, entiendes?
-Más o menos. No estoy muy segura que es "eso".
-Mejor así, las cosas demasiado ciertas son las que primero se desvanecen. Están ahí todo el tiempo, demasiado ciertas y de un día a otro ya no las vemos más. Siguen ahí, pero carecen de importancia; además, así es más entretenido... por lo menos para mí.
5 Oct 2009
- - - - -
Oh! sí.
Quiero mi pataleo diario,
quiero mi rabieta semanal,
quiero mi desesperación habitual.
Los quiero vestidos de gala y en la puerta de la casa de mi vecino.
Si, al lado de mi casa, quiero que se enfrenten a otros humanos, quiero que vivan lo mismo que vivo yo en el día a día.
No, no es que les desee mal, es más bien un deseo benéfico: el de una experiencia invaluable.
Además es un ejercicio doble, conocen a otras personas y pueden ver como soy yo sin ellos.
No, no hay mundos distintos, el mundo es uno sólo y TODO está en él. También la literatura, también la locura. Oh! sí, la locura he dicho, oh! sí.
Quiero mi pataleo diario,
quiero mi rabieta semanal,
quiero mi desesperación habitual.
Los quiero vestidos de gala y en la puerta de la casa de mi vecino.
Si, al lado de mi casa, quiero que se enfrenten a otros humanos, quiero que vivan lo mismo que vivo yo en el día a día.
No, no es que les desee mal, es más bien un deseo benéfico: el de una experiencia invaluable.
Además es un ejercicio doble, conocen a otras personas y pueden ver como soy yo sin ellos.
No, no hay mundos distintos, el mundo es uno sólo y TODO está en él. También la literatura, también la locura. Oh! sí, la locura he dicho, oh! sí.
No se puede.
Espera!
Sí, quiero decir algo, así que cállate.
No se te ocurra hacer algo más que escuchar,
porque no lo voy a repetir.
Adiós:
No puedo estar cerca del alguien como tú,
de alguien que no se quiere a si mismx.
Así de simple, así que me devuelvo.
Sí, me voy a devover todo lo que avance
porque fueron pasos sin dirección,
fueron pasos sin voluntad, sin intención.
No todo tiempo pasado fue mejor,
pero creo que en este casi sí fue así;
no niego lo que aprendí,
pero hay muchas cosas que quisiera desaprender,
y no se puede, ves? No se puede!
Y eso, precisamente eso es lo que más me duele.
Sí, quiero decir algo, así que cállate.
No se te ocurra hacer algo más que escuchar,
porque no lo voy a repetir.
Adiós:
No puedo estar cerca del alguien como tú,
de alguien que no se quiere a si mismx.
Así de simple, así que me devuelvo.
Sí, me voy a devover todo lo que avance
porque fueron pasos sin dirección,
fueron pasos sin voluntad, sin intención.
No todo tiempo pasado fue mejor,
pero creo que en este casi sí fue así;
no niego lo que aprendí,
pero hay muchas cosas que quisiera desaprender,
y no se puede, ves? No se puede!
Y eso, precisamente eso es lo que más me duele.
3 Oct 2009
- - - - -
Yo no conozco los caprichos del destino.
Los tuyos son los únicos caprichos que conozco.
"Sólo quiero saber si te lamentas por el destino de tu vida."
"...Despite that, he still smiles. With that usual fully kind smile that hides this slight sadness"
Los tuyos son los únicos caprichos que conozco.
"Sólo quiero saber si te lamentas por el destino de tu vida."
"...Despite that, he still smiles. With that usual fully kind smile that hides this slight sadness"
29 Sept 2009
Psiquiátrico.
Ganas absurdas,
pasiones delirantes,
cuerpos infernales,
shocks demoníacos,
persecuciones paranoicas y
atracciones esquizoides.
El psiquiátrico es fascinante.
Poetas que escriben cartas incomprensibles
a las flores del jardín,
cartas de amor y locura
-a veces sólo locura-
que las flores responden con desprecio.
Cuerpos lastimados,
heridos,
sangrando por dentro
con cuatrocientos amperes por milisegundo,
corazones constreñidos,
apretados,
angustiados.
Entonces el poeta piensa en la flor,
y en su escaso momento de lucidez y cordura
entiende que vale más amarla a ella
que a cualquier otra enfermera
que siente placer atando manos indefensas
y estremeciendo cuerpos
ya demasiado lastimados
como para poder si quiera descansar.
A veces el psiquiátrico no es tan fascinante,
sino un poco lastimoso.
Quizás dos o tres pocos
y unos cuantos tantos.
pasiones delirantes,
cuerpos infernales,
shocks demoníacos,
persecuciones paranoicas y
atracciones esquizoides.
El psiquiátrico es fascinante.
Poetas que escriben cartas incomprensibles
a las flores del jardín,
cartas de amor y locura
-a veces sólo locura-
que las flores responden con desprecio.
Cuerpos lastimados,
heridos,
sangrando por dentro
con cuatrocientos amperes por milisegundo,
corazones constreñidos,
apretados,
angustiados.
Entonces el poeta piensa en la flor,
y en su escaso momento de lucidez y cordura
entiende que vale más amarla a ella
que a cualquier otra enfermera
que siente placer atando manos indefensas
y estremeciendo cuerpos
ya demasiado lastimados
como para poder si quiera descansar.
A veces el psiquiátrico no es tan fascinante,
sino un poco lastimoso.
Quizás dos o tres pocos
y unos cuantos tantos.
- - - - -
Necesito desahogarme un segundo,
exhalar la mierda que me atora,
la bola de pelos atorada en la garganta
los sueños retorcidos, pesadillas con dolor de cabeza
las miradas huidizas
mi cobardía: fiel compañera,
y la ganas de irme... incesantes ganas de irme.
Guardaré luego mis palabras bajo siete capas de tierra
que esconderán todo lo que un día pudo ser
y que en definitiva nunca fue.
exhalar la mierda que me atora,
la bola de pelos atorada en la garganta
los sueños retorcidos, pesadillas con dolor de cabeza
las miradas huidizas
mi cobardía: fiel compañera,
y la ganas de irme... incesantes ganas de irme.
Guardaré luego mis palabras bajo siete capas de tierra
que esconderán todo lo que un día pudo ser
y que en definitiva nunca fue.
27 Sept 2009
Identidad. Alteridad.
Los locos son marginados y mirados en menos porque no nos atrevemos a vernos en ellos, porque son una alteridad
26 Sept 2009
Thomas Hicks
"But now i’ve tasted hatred I want more"
Is the same with you.
I still want to know haw does your feelings taste,
how does your mind explores mine,
how does your words explain
what can not be said;
how you say
what can not be said.
Mientras, camino y siento que avanzo.
Camino lento porque no se avanza sólo con los pies,
se avanza también con la mirada,
con el entorno: hacia los lados.
El pasto detiene el tiempo,
detiene los cuerpos.
El sol de la tarde entibia la ilusión.
Un descanso breve.
Un recuerdo leve.
24 Sept 2009
- - - - -
Hay platos sucios y basura en la casa.
Muestras de afecto desvanecido
caricias vacías, tibias,
incluso suaves, pero vacías.
Errores sucesivos me tienen desvanecido
como una bebida trasnochada y tibia,
o una piscola caliente,
o una cola con puro papel
y uno que otro pedazo de hoja
con un palo atravesado.
Aparte:
Creo que la culpa se ha vuelto tema recurrente en este último tiempo. Siempre le tuve desprecio y la he desvalorizado como algo que no debiera existir. Pero más allá de mis estúpidas aprehensiones quizás infundadas respecto de la culpa, creo que efectivamente hay ciertos casos en los que la culpa no es tan despreciable. Alrededor de ella se enarbola una estética del arrepentimiento que a ratos me cautiva más allá de lo que mis rituales cotidianos logran entender.
La mezcla del teatro y la poesía,
de lo a veces explícito del teatro
y la forma tan torpe de la poesía,
esa forma de ocultarse y de adornar en metáforas
y camuflajes ingenuos;
cosas que quizás debieran estar juntas
pero no más allá del personaje,
nunca más allá de un distante personaje.
(Tampoco más acá)
Muestras de afecto desvanecido
caricias vacías, tibias,
incluso suaves, pero vacías.
Errores sucesivos me tienen desvanecido
como una bebida trasnochada y tibia,
o una piscola caliente,
o una cola con puro papel
y uno que otro pedazo de hoja
con un palo atravesado.
Aparte:
Creo que la culpa se ha vuelto tema recurrente en este último tiempo. Siempre le tuve desprecio y la he desvalorizado como algo que no debiera existir. Pero más allá de mis estúpidas aprehensiones quizás infundadas respecto de la culpa, creo que efectivamente hay ciertos casos en los que la culpa no es tan despreciable. Alrededor de ella se enarbola una estética del arrepentimiento que a ratos me cautiva más allá de lo que mis rituales cotidianos logran entender.
La mezcla del teatro y la poesía,
de lo a veces explícito del teatro
y la forma tan torpe de la poesía,
esa forma de ocultarse y de adornar en metáforas
y camuflajes ingenuos;
cosas que quizás debieran estar juntas
pero no más allá del personaje,
nunca más allá de un distante personaje.
(Tampoco más acá)
- - - - -
"No prometo más allá de la sonrisa" (V.)
No nombro más allá de las cosas,
a veces no veo más allá de mi nariz,
no quiero más allá de mis fuerzas,
y no entiendo más allá de tus palabras.
Sólo quisiera estar siempre más acá de tu sonrisa,
porque aunque tu promesa sea falsa
y a veces tu sonrisa también,
me gusta creer lo que dices;
porque aunque no lo cumplas,
sé que lo sentías así mientras lo decías,
y con eso me basta.
No nombro más allá de las cosas,
a veces no veo más allá de mi nariz,
no quiero más allá de mis fuerzas,
y no entiendo más allá de tus palabras.
Sólo quisiera estar siempre más acá de tu sonrisa,
porque aunque tu promesa sea falsa
y a veces tu sonrisa también,
me gusta creer lo que dices;
porque aunque no lo cumplas,
sé que lo sentías así mientras lo decías,
y con eso me basta.
18 Sept 2009
Oh, sister!
Oh sister, you do not know anything about me, however I have told you almost everything that can-be-say.
My dear, life stinks!
If you have reached the pathetic tolerance limit of sorrow and pain, you have a new right; the right of making other's life stinking until they obtain a new right. However there is some stupid people whose cannot have this right because the stink by themselves since they born.
My dear, life stinks!
If you have reached the pathetic tolerance limit of sorrow and pain, you have a new right; the right of making other's life stinking until they obtain a new right. However there is some stupid people whose cannot have this right because the stink by themselves since they born.
La vida es una bestia estúpida.
It doesn't look like you have been invited to read this blog.
It does not look like you have been important,
It does look like that feeling is not reciprocal.
that trust, that affection...
Vestigios, Diciembre, 2008.
It does not look like you have been important,
It does look like that feeling is not reciprocal.
that trust, that affection...
Vestigios, Diciembre, 2008.
Insultizar todos los léxicos!
La precaria producción
ha elevado el valor monetario de nuestro producto,
es necesario aumentar la producción con prudencia
de modo que no desperdiciemos nuestra oportunidad.
La producción literaria viene en aumento,
el valor planetario
ha decrecido considerablemente.
Hay una lucha
en el mercado de valores
que incrementó sostenidamente
el precio de los insultos.
Ahora que abundan,
y que la demanda se sostiene,
el precio se estabiliza.
No queremos un sub-óptimo de insultos,
sería tremendo no poder insultar en el momento preciso,
quizás llevaría a distopías terribles
como el entendimiento o la empatía;
quizás sólo neurosis.
En el mejor de los casos habrá producción de sobra,
pero no se despreocupen
que un poco de preocupación siempre es buena
para la moderación:
Imagine que, dada la creciente demanda,
el aumento demográfico proyectado,
el deterioro lingüístico inminente
y el impulso de las campañas publicitarias,
podrían repercutir en un agotamiento de todos los insultos.
estos perderían valor dada su vulgaridad,
la resignificación de palabras
de modo de convertirlas en insultos terminaría,
más temprano que tarde,
por insultizar todos los léxicos,
los que, enfrentados a la carencia de lenguaje
que no significara valorativamente insultos
o denostaciones,
se verían obligados a desistir.
El silencio sería el nuevo insulto,
uno grave, uno tremendo e incomprensible.
Pero las palabras juegan todavía en nuestras bocas
y no piensan estas cosas,
se dejan usar para múltiples propósitos
y permanecen en nuestras mentes sin ser dichas.
También puede que no.
qué más da.
Palabras más, palabras menos.
Me gustan todas,
lo que significan,
los universos de (mal)interpretación que producen
y la imaginación post-lingüística que no tiene límites.
ha elevado el valor monetario de nuestro producto,
es necesario aumentar la producción con prudencia
de modo que no desperdiciemos nuestra oportunidad.
La producción literaria viene en aumento,
el valor planetario
ha decrecido considerablemente.
Hay una lucha
en el mercado de valores
que incrementó sostenidamente
el precio de los insultos.
Ahora que abundan,
y que la demanda se sostiene,
el precio se estabiliza.
No queremos un sub-óptimo de insultos,
sería tremendo no poder insultar en el momento preciso,
quizás llevaría a distopías terribles
como el entendimiento o la empatía;
quizás sólo neurosis.
En el mejor de los casos habrá producción de sobra,
pero no se despreocupen
que un poco de preocupación siempre es buena
para la moderación:
Imagine que, dada la creciente demanda,
el aumento demográfico proyectado,
el deterioro lingüístico inminente
y el impulso de las campañas publicitarias,
podrían repercutir en un agotamiento de todos los insultos.
estos perderían valor dada su vulgaridad,
la resignificación de palabras
de modo de convertirlas en insultos terminaría,
más temprano que tarde,
por insultizar todos los léxicos,
los que, enfrentados a la carencia de lenguaje
que no significara valorativamente insultos
o denostaciones,
se verían obligados a desistir.
El silencio sería el nuevo insulto,
uno grave, uno tremendo e incomprensible.
Pero las palabras juegan todavía en nuestras bocas
y no piensan estas cosas,
se dejan usar para múltiples propósitos
y permanecen en nuestras mentes sin ser dichas.
También puede que no.
qué más da.
Palabras más, palabras menos.
Me gustan todas,
lo que significan,
los universos de (mal)interpretación que producen
y la imaginación post-lingüística que no tiene límites.
17 Sept 2009
Parafrasis.
Mi mente está adormecida más allá del dolor,
pero mi cuerpo se encuentra lúcido
y eso es refrescante.
Una paráfrasis.
A veces la vida entera es una mezcla de paráfrasis,
citas y referencias.
No quita, ello, la posibilidad de las cosas nuevas,
pero da para pensar que uno pueda ser sólo
una paráfrasis.
Quizás muchas paráfrasis, sin embargo no altera ni vulnera el hecho
de ser paráfrasis.
(Ahora me pregunto si el plural de paráfrasis puede ser otro)
Ahogo mis sentidos,
ahogo el mundo sensible
y ahogo el miedo
Unapalabra, meinterrumpen,
detesto que me interrumpan,
detesto todo de un tiempo a esta parte,
pero particularmente
que me interrumpan cuando escribo.
Más aún cuando es una interrupción estúpida,
de esas cosas que se dicen con miedo
como sin ganas de decirlo
como cuando se habla de más
y se dicen cosas cuando sólo vale el silencio.
Hablar por hablar es distinto de hablar porque sí.
En este caso fue sólo por hablar,
un despropósito insultante.
pero mi cuerpo se encuentra lúcido
y eso es refrescante.
Una paráfrasis.
A veces la vida entera es una mezcla de paráfrasis,
citas y referencias.
No quita, ello, la posibilidad de las cosas nuevas,
pero da para pensar que uno pueda ser sólo
una paráfrasis.
Quizás muchas paráfrasis, sin embargo no altera ni vulnera el hecho
de ser paráfrasis.
(Ahora me pregunto si el plural de paráfrasis puede ser otro)
Ahogo mis sentidos,
ahogo el mundo sensible
y ahogo el miedo
Unapalabra, meinterrumpen,
detesto que me interrumpan,
detesto todo de un tiempo a esta parte,
pero particularmente
que me interrumpan cuando escribo.
Más aún cuando es una interrupción estúpida,
de esas cosas que se dicen con miedo
como sin ganas de decirlo
como cuando se habla de más
y se dicen cosas cuando sólo vale el silencio.
Hablar por hablar es distinto de hablar porque sí.
En este caso fue sólo por hablar,
un despropósito insultante.
16 Sept 2009
Hate the grey.
Ya no hay secretos,
no hay cosas ocultas,
todo es cierto y está a la vista.
No hay nada que imaginar,
no hay rollos que pasarse
no hay que recrear imágenes en la mente
no hay que evocar sensaciones.
Todo ha sido suplido por la claridad de la Verdad.
La Verdad nos ha hecho libres!
ahora todos podemos vivir de las certezas
todos podemos vivir en la utopía
todos podemos vivir en la misma utopía,
ese espacio inexistente
entre el deseo y la realidad.
no hay cosas ocultas,
todo es cierto y está a la vista.
No hay nada que imaginar,
no hay rollos que pasarse
no hay que recrear imágenes en la mente
no hay que evocar sensaciones.
Todo ha sido suplido por la claridad de la Verdad.
La Verdad nos ha hecho libres!
ahora todos podemos vivir de las certezas
todos podemos vivir en la utopía
todos podemos vivir en la misma utopía,
ese espacio inexistente
entre el deseo y la realidad.
15 Sept 2009
Basta!
Bastante no es "muy" ni "mucho",
es sólo bastante: algo que basta.
"Con esto basta"
Cuando algo o alguien pregunta
¿Cómo estás?
creo que más nefasto que decir mal,
es un bastante bien.
El porqué es simple,
se está en un punto de hastío
y probablemente es un punto bajo,
pues el "muy bien" es el desborde;
el "mal" es el déficit,
bien equivale a nada fuera de lo común.
but, when is quite well
I feel dumb; voiceless and spechless.
"Y me escondo cuando aparecés."
es sólo bastante: algo que basta.
"Con esto basta"
Cuando algo o alguien pregunta
¿Cómo estás?
creo que más nefasto que decir mal,
es un bastante bien.
El porqué es simple,
se está en un punto de hastío
y probablemente es un punto bajo,
pues el "muy bien" es el desborde;
el "mal" es el déficit,
bien equivale a nada fuera de lo común.
but, when is quite well
I feel dumb; voiceless and spechless.
"Y me escondo cuando aparecés."
14 Sept 2009
Soñé.
Soñé contigo. Soñé, primero, que me mirabas fijamente. Habían más personas y me sentí incómodo. Después hablamos un poco, creo. Quizás sólo estabas más cerca, no lo recuerdo; quizás porque me impactó bastante lo que vino después. Te perdí de vista sólo un segundo -yo creía estar soñando, era un momento muy agradable- justo cuando una sensación súbita me dice que te pasó algo. Yacías tirada, tu cuerpo arrojado bajo una especie de construcción que había sido elevada a modo de palafito sólo unos 30 o 40 centímetros sobre el suelo. En ese recoveco estabas tú: sucia y golpeada. No te imaginas los que sentí, fue terrible. Aunque dudo que haya sido de esos sueños llamados pesadilla.
13 Sept 2009
- - - - -
Es extraño.
No no lo es!
Es encillo, ya lo ves...
las cosas siguen siendo las mismas, "sólo yo he cambiado".
No es nostalgia de la alegría que posiblemente no se repita, tampoco es que me sienta traicionado, ni vejado, lastimado, herido. Es sólo que me siento triste, siento que vuelco mis memorias sobre el camino que transito ahora y me doy cuenta que son vacuas muchas de ellas; me doy cuenta que cada vez más me vierto en el espiral eterno de la vida sin sentido y de vivir alienado hasta el segundo antes de la muerte: lugar donde el tiempo se detiene para siempre en un silencio manchado por rostros olvidados que finalemnte vuelven. Siento que la espiral me consume, aún creo que veo la salida, pero no sé qué tan lejos estoy de ella, no sé si será factible retroceder o salir. Tal vez quedarme detenido un poco, no seguir bajando o subiendo en laberintos de espirales incansables e inasibles. quiero salir de este espiral, estar afuera de la sociedad (sé que la sociedad no me extrañará, no soy sino uno más, no es cierto?)
He dicho muchas veces "me voy", pero creo que mientras más lo digo, más me quedo; siento que estoy petrificándome y enraizándome a estas porciones de tierra que son las relaciones. Hay más, sé que hay más. Quiero buscarlo. Quiero encontrar más, quiero vivr con la naturaleza a mi lado, que mi cuerpo sea parte del entonrno y no una irrupción violenta que destruye todo. No es un deber impuesto desde fuera, es un impulso de adentro, mío.
Las cosas están claras, me quiero ir de la sociedad, quiero ir a vivr a la selva, jungla, campo o lo que sea: lugares despoblados llenos de naturaleza. No se pueden dejar esas cosas sóo para visitar en las vacaciones si se puede vivir ahí. Sé los riesgos, sé que no hay médicos ni ingenieros ni abogados: Es una visión semejante paraiso aún sin descubrir.
Luego de la escituración exasperada, los peros:
Cito: "Alone" "Scared".
Veo que el río creció. Dejé pasar el tiempo y el río creció, imposible atravesarlo. Me siento solo porque deseo estar con alguien que no existe y que, en caso de existir, no está conmigo.
Tengo miedo. No sé de qué, pero lo siento. Siento mi estómago apretado y el frío recorrer mi cuerpo. Siento muchas cosas, me sobresalto seguido, imagino demasiado, sueño demasiado y a veces los sueños se salen de mi control, especialmente cuando es de noche y estoy durmiendo.
Tengo miedo y me escondo en tonteras: terminar una carrera, cumplir algunos objetivos menores que, espero, me den las razones suficientes para darle rienda libre a mi cobardía. También me esocndo en la posibilidad -incierta del todo- de un futuro impredeciblemente mejor.
Allá, lo bueno es siempre mejor.
Es sólo un engaño de la distancia? Es una ilusión generada por la distancia. Eso que quiero no está en un topos distinto, pero hay lugares que lo imposibilitan. Estoy seguro que hay lugares, sistemas, medios, relaciones y condiciones materiales que lo imposibilitan.
No no lo es!
Es encillo, ya lo ves...
las cosas siguen siendo las mismas, "sólo yo he cambiado".
No es nostalgia de la alegría que posiblemente no se repita, tampoco es que me sienta traicionado, ni vejado, lastimado, herido. Es sólo que me siento triste, siento que vuelco mis memorias sobre el camino que transito ahora y me doy cuenta que son vacuas muchas de ellas; me doy cuenta que cada vez más me vierto en el espiral eterno de la vida sin sentido y de vivir alienado hasta el segundo antes de la muerte: lugar donde el tiempo se detiene para siempre en un silencio manchado por rostros olvidados que finalemnte vuelven. Siento que la espiral me consume, aún creo que veo la salida, pero no sé qué tan lejos estoy de ella, no sé si será factible retroceder o salir. Tal vez quedarme detenido un poco, no seguir bajando o subiendo en laberintos de espirales incansables e inasibles. quiero salir de este espiral, estar afuera de la sociedad (sé que la sociedad no me extrañará, no soy sino uno más, no es cierto?)
He dicho muchas veces "me voy", pero creo que mientras más lo digo, más me quedo; siento que estoy petrificándome y enraizándome a estas porciones de tierra que son las relaciones. Hay más, sé que hay más. Quiero buscarlo. Quiero encontrar más, quiero vivr con la naturaleza a mi lado, que mi cuerpo sea parte del entonrno y no una irrupción violenta que destruye todo. No es un deber impuesto desde fuera, es un impulso de adentro, mío.
Las cosas están claras, me quiero ir de la sociedad, quiero ir a vivr a la selva, jungla, campo o lo que sea: lugares despoblados llenos de naturaleza. No se pueden dejar esas cosas sóo para visitar en las vacaciones si se puede vivir ahí. Sé los riesgos, sé que no hay médicos ni ingenieros ni abogados: Es una visión semejante paraiso aún sin descubrir.
Luego de la escituración exasperada, los peros:
Cito: "Alone" "Scared".
Veo que el río creció. Dejé pasar el tiempo y el río creció, imposible atravesarlo. Me siento solo porque deseo estar con alguien que no existe y que, en caso de existir, no está conmigo.
Tengo miedo. No sé de qué, pero lo siento. Siento mi estómago apretado y el frío recorrer mi cuerpo. Siento muchas cosas, me sobresalto seguido, imagino demasiado, sueño demasiado y a veces los sueños se salen de mi control, especialmente cuando es de noche y estoy durmiendo.
Tengo miedo y me escondo en tonteras: terminar una carrera, cumplir algunos objetivos menores que, espero, me den las razones suficientes para darle rienda libre a mi cobardía. También me esocndo en la posibilidad -incierta del todo- de un futuro impredeciblemente mejor.
Allá, lo bueno es siempre mejor.
Es sólo un engaño de la distancia? Es una ilusión generada por la distancia. Eso que quiero no está en un topos distinto, pero hay lugares que lo imposibilitan. Estoy seguro que hay lugares, sistemas, medios, relaciones y condiciones materiales que lo imposibilitan.
F.
(Into the Wild. 1:47:00)
So do I…
Now, just now I hated to be interrupted by a calling… the reason: because I thought that could be you, just on time, when I’m feeling “lonely, and scared”…
So do I…
Now, just now I hated to be interrupted by a calling… the reason: because I thought that could be you, just on time, when I’m feeling “lonely, and scared”…
12 Sept 2009
- - - - -
Y de un día a otro,
quizás ya será
demasiado tarde:
todo estará en ruinas,
agujeros inmensos recorrerán la memoria,
agujeros terribles e insoslayables.
Quizás sólo existan en/para mí.
quizás ya será
demasiado tarde:
todo estará en ruinas,
agujeros inmensos recorrerán la memoria,
agujeros terribles e insoslayables.
Quizás sólo existan en/para mí.
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