En un punto todo logró detenerse.
Ciertamente los acontecimientos se agotaron,
se cansaron de mantenerse siempre en las mismas,
el agobio era demasiado copioso y los rasguños de todos los días
se hacían cada vez más profundos.
Cerró los ojos y pidió un deseo.
Había avalanchas repetidas,
las mismas de años anteriores, pero algo había en el aire
que lo hacía estar seguro que ahora si aprendería algo,
que esta vez no dejaría pasar la oportunidad
y que esta vez no terminaría de la misma manera.
Las avalanchas se siguieron repitiendo,
y todos los posmodernistas desistieron de sus relatividades,
desistieron los seguidores de Heráclito y
desistieron agobiados ante la evidencia empírica
todos los nihilistas...
El deseó voló tan lejos,
que se perdió de vista.
Lamentablemente, para algunos,
los mismos vicios,
exactamente los mimos vicios
hacen que las mismas experiencias se repitan,
porque las cosas no son distintas,
porque las cosas tampoco van mejorando,
porque la historia es una diagonal hacia abajo
donde no hay posibilidad de relatividades de perspectiva:
Todos caemos al agujero de la muerte.
El deseo vivió feliz un tiempo,
luego se desvaneció,
igual que todo.
31 Dec 2008
27 Dec 2008
¡Perdiste el don!
¡Debiste haber visto mi cara sonriente!
¡Mis carcajadas grotescas!
Fue muy gracioso para mí,
pero lo siento:
perdiste el don,
tu prosa está oxidada,
te hace falta la inspiración,
hasta tus sentimientos están llenos de trabas
y no eres capaz de dar fluidez
ni trasnparencia a lo que sientes.
Lo lamento, pero me causa gracia!
Tus cartas ya no tienen sentido
y tus palabras son ajenas,
se nota que alguien te ha estado "ayudando"
y que tus amistades te han consumido,
porque aunque no lo quieras aceptar
eres igual a mi en esto,
no puedes ser tú mientras estés con otros.
Mientras no seas capaz de escribir en la soledad absoluta,
seguiré meneando mis mandíbulas de la forma más ridícula posible,
porque aunque estoy seguro que estas risas
no me harán olvidar lo demás,
por lo menos me ayudan a pasar el rato de buena gana,
me ayudan a reirme un poco de mi mismo
y seguir adelante,
sobre todo,
seguir un poco más adelante.
¡Mis carcajadas grotescas!
Fue muy gracioso para mí,
pero lo siento:
perdiste el don,
tu prosa está oxidada,
te hace falta la inspiración,
hasta tus sentimientos están llenos de trabas
y no eres capaz de dar fluidez
ni trasnparencia a lo que sientes.
Lo lamento, pero me causa gracia!
Tus cartas ya no tienen sentido
y tus palabras son ajenas,
se nota que alguien te ha estado "ayudando"
y que tus amistades te han consumido,
porque aunque no lo quieras aceptar
eres igual a mi en esto,
no puedes ser tú mientras estés con otros.
Mientras no seas capaz de escribir en la soledad absoluta,
seguiré meneando mis mandíbulas de la forma más ridícula posible,
porque aunque estoy seguro que estas risas
no me harán olvidar lo demás,
por lo menos me ayudan a pasar el rato de buena gana,
me ayudan a reirme un poco de mi mismo
y seguir adelante,
sobre todo,
seguir un poco más adelante.
26 Dec 2008
Experimentos 2
Ríe, y el mundo reirá contigo
Llora, y llorarás solo.
Que resumen más explícito
de tus constantes muestras
de presencia ausente a mi alrededor,
que lírica más entristecedora.
Porque me encantaría que yo si te importara un poco,
lo suficiente como para que me digas a la cara
que ya no quieres verme más,
porque de otro modo no estarás segura
de la cara que dejarás de ver.
Puede que te hayas equivocado
y que no sea yo a quien tú odias
sino a alguien que quizas ya no existe...
-Pero se prohibió insistentemente el hablar de la psoibilidad de su propio error, de ser él quien estaba equivocado, de no entender que ella estaba cansada de sus niñerías y que tenía ganas de crecer... Tampoco quiso pensar que esa persona que ella odia aún siguie existiendo en él, y que no ha cambiado en lo más mínimo estos últimos seis años, que no ha aprendido nada en su corta vida y que sigue cometiendo los mismos errores infantiles de antes. Sin embargo tiene la suficiente lucidez para percatarse de lo que inevitablemente deviene en estos casos. Por su experiencia sabe que esto significa alejarse de ella para siempre, como hace seis años atrás; porque igual como comete los mismos errores, las consecuencias siguen siendo las mismas; y pareciera que eso si lo pudo prever: no fue capaz de reir de lo irónico de sus acontecimientos, no miró atrás ni intentó ahogar su pesar... miró hacia adentro y optó por guardar silencio por un tiempo, como buscando una explicación que jamás se encuentra.
Llora, y llorarás solo.
Que resumen más explícito
de tus constantes muestras
de presencia ausente a mi alrededor,
que lírica más entristecedora.
Porque me encantaría que yo si te importara un poco,
lo suficiente como para que me digas a la cara
que ya no quieres verme más,
porque de otro modo no estarás segura
de la cara que dejarás de ver.
Puede que te hayas equivocado
y que no sea yo a quien tú odias
sino a alguien que quizas ya no existe...
-Pero se prohibió insistentemente el hablar de la psoibilidad de su propio error, de ser él quien estaba equivocado, de no entender que ella estaba cansada de sus niñerías y que tenía ganas de crecer... Tampoco quiso pensar que esa persona que ella odia aún siguie existiendo en él, y que no ha cambiado en lo más mínimo estos últimos seis años, que no ha aprendido nada en su corta vida y que sigue cometiendo los mismos errores infantiles de antes. Sin embargo tiene la suficiente lucidez para percatarse de lo que inevitablemente deviene en estos casos. Por su experiencia sabe que esto significa alejarse de ella para siempre, como hace seis años atrás; porque igual como comete los mismos errores, las consecuencias siguen siendo las mismas; y pareciera que eso si lo pudo prever: no fue capaz de reir de lo irónico de sus acontecimientos, no miró atrás ni intentó ahogar su pesar... miró hacia adentro y optó por guardar silencio por un tiempo, como buscando una explicación que jamás se encuentra.
Esperimentos 1
No me hablas
no te hablo.
Me gusta esta relación,
tiene un vaivén distinto.
Es algo especial.
Aaunque ciertamente sé qué es lo que piensas,
pues tengo esos momentos de lucidez
donde puedo ver a través de todo
y saber exactamente lo que piensas,
saber lo que sientes,
saber todo de ti
y tenerlo aún más claro de lo que yo imagino,
porque de la misma manera
que sé aquello,
soy también conocedor de lo mucho
que me odias.
Sin embargo,
no me importa.
-dijo con la mirada gacha pensando que así debía ser. Pudo estar así unos minutos en los que decidió no moverse; ni si quiera solto una risa irónica, porque esta vez estaba convencido que lo quería decir en serio. A pesar de su esfuerzo, en su vida, nunca se hizo lo que él quería.
no te hablo.
Me gusta esta relación,
tiene un vaivén distinto.
Es algo especial.
Aaunque ciertamente sé qué es lo que piensas,
pues tengo esos momentos de lucidez
donde puedo ver a través de todo
y saber exactamente lo que piensas,
saber lo que sientes,
saber todo de ti
y tenerlo aún más claro de lo que yo imagino,
porque de la misma manera
que sé aquello,
soy también conocedor de lo mucho
que me odias.
Sin embargo,
no me importa.
-dijo con la mirada gacha pensando que así debía ser. Pudo estar así unos minutos en los que decidió no moverse; ni si quiera solto una risa irónica, porque esta vez estaba convencido que lo quería decir en serio. A pesar de su esfuerzo, en su vida, nunca se hizo lo que él quería.
25 Dec 2008
De porqué lloraba solo
Algo hace que de cuando en vez un pequeño ser se siente en algún rincón a llorar. Piensa que hay muchas personas que sufren y pretende aliviar el sufrimiento de ellos llorando solo, mirando por la ventana, como queriendo decírselo a alguien. Pero sus llantos no son vulgares, no son llantos cualquieras que se derraman fácilmente, sino que son llantos profundos y completamente silenciosos, son tan tristes, que prefiere no mostrarlos a las demás personas, quizás no tanto por el daño que puede provocar, sino por miedo a sufrir esta vez la última gota de indiferencia, esa mirada incapaz de sentir empatía, ese reproche tan cotidiano, incluso en vísperas de fiestas...
23 Dec 2008
Pragmático versus Pesimista
- Tu pesismismo es inútil, no reporta utilidad alguna a tu persona, sólo te deprime y no te permite beneficios.
- Tu pragmatismo es el inútil, igual que todo en la vida.
- Tu pragmatismo es el inútil, igual que todo en la vida.
21 Dec 2008
20 Dec 2008
8 Dec 2008
No es necesario,
ni respirar lo es para mantenerse vivo.
no lo es donar los excedente a instituciones de caridad,
no lo es ayudar al prójimo,
no lo es ir a la iglesia
ni venerar a algún dios,
no es necesario dejar un huella,
trascender, dejar descendencia ni dejar algo.
No es necesario que siga escribiendo...
(08 dic 2008)
ni respirar lo es para mantenerse vivo.
no lo es donar los excedente a instituciones de caridad,
no lo es ayudar al prójimo,
no lo es ir a la iglesia
ni venerar a algún dios,
no es necesario dejar un huella,
trascender, dejar descendencia ni dejar algo.
No es necesario que siga escribiendo...
(08 dic 2008)
22 Jul 2008
Poesía cruda
En la actualidad hay dos tipos de poesía y narrativa que se están escribiendo, la Cocida y la Cruda. La primera magníficamente experta, parece a veces que haya sido concebida para su consumo y digestión en un seminario de doctorado. La segunda, enormes pedazos sangrantes de experiencias sin condimentar, que se preparan y sirven a los lectores de media noche" Sergio Parra o Lowell, como prefiera...
Seguiré escribiendo pseudo poesía cruda,
porque no puede ser leída a la luz del día
cuando en la noche se revela la somnolencia
y enfermedad tragicómica del escribiente.
Seguiré crudeciendo y recrudeciendo
la poesía que escribo,
si puede llamarse poesía.
Por motivos prácticos llamaré poesía a lo que escribo,
pero si usted prefiere otro nombre
reemplácelo en su lugar e imagine un nuevo texto.
La poesía cruda no es para digerirla,
es para causar indigestión,
enfermedades, el "chu"...
la poesía cruda no es un deleite,
es una agonía intransitable,
un pasadizo sombrío con atmósfera sofocante;
periplos segmentados en bocanadas de aire espeso
que no se puede exhalar fluidamente.
La poesía cruda que escribo
hace vomitar;
no es un deleite culinario,
no es un placer divino,
sino lo humano de la imperfección,
los albores de la existencia humana,
la carne rajada por la mitad,
sangrando,
imposible de diregirer,
no piense en aprovechar los aminoácidos
ni beber la sangre.
digerir esta poesía puede causarle muerte.
Si, señorx críticx, muerte estética,
muerte de lo inconexo y pretencioso de estos "versos",
una muerte asquerosa y repulsiva, casi tanto como la poesía
cruda
que sigo escribiendo,
y que me mantendrá indigesto
en la penumbra de medianoche,
sin poder dormir;
a usted:
sin poder leer.
--------------------
Lowel, si escribiera en serio le daría la razón, pero todos sabemos que la seriedad es de los ancianos infelices, pero escribo en serie y soy aún demasiado joven como poseer la desesperanza de la infelicidad.
Seguiré escribiendo pseudo poesía cruda,
porque no puede ser leída a la luz del día
cuando en la noche se revela la somnolencia
y enfermedad tragicómica del escribiente.
Seguiré crudeciendo y recrudeciendo
la poesía que escribo,
si puede llamarse poesía.
Por motivos prácticos llamaré poesía a lo que escribo,
pero si usted prefiere otro nombre
reemplácelo en su lugar e imagine un nuevo texto.
La poesía cruda no es para digerirla,
es para causar indigestión,
enfermedades, el "chu"...
la poesía cruda no es un deleite,
es una agonía intransitable,
un pasadizo sombrío con atmósfera sofocante;
periplos segmentados en bocanadas de aire espeso
que no se puede exhalar fluidamente.
La poesía cruda que escribo
hace vomitar;
no es un deleite culinario,
no es un placer divino,
sino lo humano de la imperfección,
los albores de la existencia humana,
la carne rajada por la mitad,
sangrando,
imposible de diregirer,
no piense en aprovechar los aminoácidos
ni beber la sangre.
digerir esta poesía puede causarle muerte.
Si, señorx críticx, muerte estética,
muerte de lo inconexo y pretencioso de estos "versos",
una muerte asquerosa y repulsiva, casi tanto como la poesía
cruda
que sigo escribiendo,
y que me mantendrá indigesto
en la penumbra de medianoche,
sin poder dormir;
a usted:
sin poder leer.
--------------------
Lowel, si escribiera en serio le daría la razón, pero todos sabemos que la seriedad es de los ancianos infelices, pero escribo en serie y soy aún demasiado joven como poseer la desesperanza de la infelicidad.
cambio de mirada
cambio de mirada
el punto de vista ha variado.
antes la poesía me era ajena,
ahora sé que vivo como poeta,
quizás me equivoco,
quizás no estoy sino imaginando
la realidad que deseo vivir
y pienso que mis circinstancias
son las poéticas.
sólo el tiempo dirá.
los otros dirán.
los críticos dirán
los libros dirán.
la memoria dirá.
el olvido, lo refrendará...
pero todos y todo dirá de mí,
hará un juicio perentorio
sobre mi vida
y eluctará significados interminables.
Mientras tonto:
vivir.
el punto de vista ha variado.
antes la poesía me era ajena,
ahora sé que vivo como poeta,
quizás me equivoco,
quizás no estoy sino imaginando
la realidad que deseo vivir
y pienso que mis circinstancias
son las poéticas.
sólo el tiempo dirá.
los otros dirán.
los críticos dirán
los libros dirán.
la memoria dirá.
el olvido, lo refrendará...
pero todos y todo dirá de mí,
hará un juicio perentorio
sobre mi vida
y eluctará significados interminables.
Mientras tonto:
vivir.
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