El pétalo marxista.

No quería ser un pétalo más en tu jardín
para que te deleitaras cuando quisieras recrear la vista y el tacto
yo quería ser tu hogar, tu jardín completo, tu familia.

Pero llegado el momento de la poda
caí a tierra
y esas ganas de ser jardín
deseo de ser hogar
anhelo de familia
fueron mutiladas delicadamente.

Y ninguna mano amable lo vino a recoger
quedó ahí
deteriorando 'un poco' la vista
inspirando lástima en quien se fija,
porque, para qué estamos con cosas,
nadie se fija en 'un' pétalo en tierra
mucho menos en época de poda
donde hay otras tantas cosas importantes que recoger
y a las que darle utilidad
llevarlas a la compostera
para que sean abono,
pero ¿un pétalo?
y no cualquiera
uno que quería, además, ser jardín
ser hogar
¿familia?

Delirio de grandeza, sí señor,
porque para eso no estás hecho
ha dicho dios
los pétalos no son familia
no son jardín
no son hogar
son pétalos
y esa grandeza quita la humildad,
que en ti es belleza
-le decían al oído-

Claro, el pétalo era marxista
estaba convencido
que ese era el discurso de la clase dominante
para mantenerlo sumiso
para que soñara con el viento, el sol y la lluvia
pero ¿familia? ¿hogar? ¿jardín?

A pesar de su marxismo,
el pétalo, en los días en que el óxido bañaba ya su piel
y paulatinamente se marchitaba
miraba al cielo con desesperanza
y pensaba en lo que le había dicho ese dios al oído
y no se volvía más humilde
no se volvía más bello
en cambio se sentía cada vez más miserable.

Y aún cuando la podredumbre lo mimetizaba con la tierra
el pétalo no abandonaba sus creencias
estaba convencido de morir estoicamente
creyendo que su destino fue cruel,
inmerecido
y que en su breve vida
la mayor belleza que conoció
fue soñar con ser jardín
soñar con ser hogar
con ser familia.

La sociedad de moluscos unidos por un pasto más verde se querella contra Osvaldo y su secuaz por suplantación de identidad y delitos varios de naturaleza indescriptible.

Se cita a la señorita y al 'amigo del molusco' a declarar ante la corte el próximo fin de semana.

El ju(p)ez.

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Se informa que Osvaldo será detenido a la brevedad y se aplicará todo el rigor de la prisión preventiva: Se doblará la cantidad de sal en sus comidas, el jugo será hecho con agua destilada, los hojas de lechuga estarán oxidadas y los pétalos de postre vendrán con espinas.

El gen-darme.

V.

Para la justicia, tendrás siempre mi voz.
Para la felicidad serás dueño de todas mis sonrisas.
Para luchar tendrás toda mi fuerza.
Para tu pensar, tendré siempre oídos inaburribles.
Y para vivir tendrás siempre mi compañía!
-Las promesas son para siempre, no!?

Musa

Después de muchos años de ayudarme desde la sombra

de no dar tu nombre

y ser como el anonimato cotidiano de las hormigas

o de las hojas que crujen en otoño
desearía poder mirarte una vez más,

pararte por la calle con delicadeza

dejar caer mi saludo

imperceptible como la primera gota de lluvia

y darte las gracias

por estar aquí

siempre

conmigo.

aunque sólo seas un invento creacionista. 

No te puedo ocultar mi pesar, y desearía que estos días que van a pasar me escribas algo que me haga sentir amado, algo que me devuelva la esperanza y que aplaque este miedo, esta sensación de abandono que se me pega a la ropa como humo de cigarro, miedo a que me dejes y tener que enfrentarme a mi realidad oscura y lóbrega, realidad podrida y húmeda, porque de verdad, hoy lo único que sé, es que quererte me salva de esa realidad. Transforma mi cruz en algo ligero, como una sonrisa tuya; o algo suave como tus piernas; quererte cambia mi amargura en algo honesto como tus manos.

Esta vez no te arrojo ninguna cuerda para que vuelvas, sólo las he estado hilando para tenerlas a mano en caso que vea que tu barca se aleja de la mía sin ánimo de volver, espero que la cuerda sea al menos lo suficientemente larga para que la alcances y no estés lo suficientemente embarcada como para pensar que es más seguro seguir adelante que desandar ese comienzo prometedor que te augura un futuro espléndido, lleno de aventuras.

De todas formas este viejo que te escribe cartas desde tierra firme, que pareciera marearse en alta mar; que cuando sale a pescar siempre lleva su bufanda y su abrigo sólo por precaución aunque el sol límpido se encumbre entre las nubes. Este viejo solitario sabe que eres la única que podría sacarlo de su refugio, hacerlo abandonar su armadura y arriesgarse a quizá tener un pequeño descuido, un insignificante acto fallido, y dejar -sin darse cuenta-, en casa, su bufanda. Y no será mucho para ti, pero él, al sentir el viento abrazar su cuello, sabrá que ya no hay vuelta atrás, que el camino de regreso que había marcado con migas de pan ya no existe y que su vida no será más como un cuento infantil, ese lugar seguro del que nunca quiso salir. 

A qué le temes, pequeña
Qué es eso que no quieres mirar de frente
Qué es lo que te tiene inquieta
Y con el vientre contraído

Cuál es esa culpa que arrastras
Quién la prendió en tus ovarios
Y te hizo creer que así era la naturaleza
Quién!?

Eres cruel
al hacer aparecer y desaparecer tu presencia
como estrella fugaz
y dejarme con la duda
si fue verdad o
si acaso lo soñé,
pero no importa
sabes que te perdono todo
y esa duda me basta
por ahora para saber que vives
y que al menos
pareces recordar mi nombre.

Reciprocidad

Y claro, después qué?

porque imagínate que yo te escriba

no que te declare mi amor eterno, sino que te escriba

que te salude no más,

que un simple "Hola!"

con mayúscula y signo de exclamación

caiga casi por descuido

entre tus mensajes.

Y yo ya apreté enviar

y no tengo más opción que esperar

y claro

imagínate que el mensaje se pierde en el camino

o que justo no te llegue la notificación

o que alguien más lo abra antes que tú y lo borre

o que yo mismo me arrepienta y,

sin saber si lo viste o no,

lo elimine (imagínate que fuera eso posible)

entonces qué?

qué me quedaría después?

qué esperanza podría abrazar?

encontrarnos casualmente, acaso?

Entonces por eso no te escrito

porque así al menos tengo la duda

la esperanza

que tú también piensas lo mismo

y que quizá

incluso

sientes lo mismo.