El país se inunda. 

Abrumado por la noticia

yo simplemente duermo

 Este camino

ya nadie lo recorre,

salvo el crepúsculo.

Carta a R. 




Tu tristeza constante y fina como lluvia chilota

despertó la mía que dormía entre la rutina y la ignorancia

con quién he trabado una amistad liviana.




A mí no me gusta cuando me dicen que me quieren mucho

derramando palabras como un río que abate las piedras sin tregua

o como la noche que delicadamente se encumbra por los árboles

como una certeza imperceptible




Mi madre aún vive

su tristeza se ha fosilizado

las manos duras

de una mujer de ciudad

habituada a una velocidad que no da tiempos para tristeza

sólo la frenética alegría que llevas en la cartera

sólo el enojo citadino de las cosas de importancia leve

sólo la preocupación constante del día que vendrá




Mi abuela proyecta su tristeza y dulzura

en las flores secas que la cubren

proyectan su mirada







Yo en cambio

me sirvo la nostalgia en un vaso pequeño

como el café que bebes lentamente,

siento su dulzura en este día frío de verano

en el que desperté desnudo

sobre una cama que no es la mía

en una casa que me resulta extraña

en un pueblo que no me reconoce

allegado a prácticas y valores que no entiendo

Por eso la nostalgia me sabe dulce

en este oasis de días amargos

donde no puedo abrazar mi tristeza en paz

sin ser cuestionado 

observado

incomprendido.