Poesía cruda

En la actualidad hay dos tipos de poesía y narrativa que se están escribiendo, la Cocida y la Cruda. La primera magníficamente experta, parece a veces que haya sido concebida para su consumo y digestión en un seminario de doctorado. La segunda, enormes pedazos sangrantes de experiencias sin condimentar, que se preparan y sirven a los lectores de media noche" Sergio Parra o Lowell, como prefiera...



Seguiré escribiendo pseudo poesía cruda,
porque no puede ser leída a la luz del día
cuando en la noche se revela la somnolencia
y enfermedad tragicómica del escribiente.

Seguiré crudeciendo y recrudeciendo
la poesía que escribo,
si puede llamarse poesía.

Por motivos prácticos llamaré poesía a lo que escribo,
pero si usted prefiere otro nombre
reemplácelo en su lugar e imagine un nuevo texto.

La poesía cruda no es para digerirla,
es para causar indigestión,
enfermedades, el "chu"...
la poesía cruda no es un deleite,
es una agonía intransitable,
un pasadizo sombrío con atmósfera sofocante;
periplos segmentados en bocanadas de aire espeso
que no se puede exhalar fluidamente.

La poesía cruda que escribo
hace vomitar;
no es un deleite culinario,
no es un placer divino,
sino lo humano de la imperfección,
los albores de la existencia humana,
la carne rajada por la mitad,
sangrando,
imposible de diregirer,
no piense en aprovechar los aminoácidos
ni beber la sangre.
digerir esta poesía puede causarle muerte.

Si, señorx críticx, muerte estética,
muerte de lo inconexo y pretencioso de estos "versos",
una muerte asquerosa y repulsiva, casi tanto como la poesía
cruda
que sigo escribiendo,
y que me mantendrá indigesto
en la penumbra de medianoche,
sin poder dormir;
a usted:
sin poder leer.

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Lowel, si escribiera en serio le daría la razón, pero todos sabemos que la seriedad es de los ancianos infelices, pero escribo en serie y soy aún demasiado joven como poseer la desesperanza de la infelicidad.

cambio de mirada

cambio de mirada
el punto de vista ha variado.
antes la poesía me era ajena,
ahora sé que vivo como poeta,
quizás me equivoco,
quizás no estoy sino imaginando
la realidad que deseo vivir
y pienso que mis circinstancias
son las poéticas.

sólo el tiempo dirá.
los otros dirán.
los críticos dirán
los libros dirán.
la memoria dirá.
el olvido, lo refrendará...

pero todos y todo dirá de mí,
hará un juicio perentorio
sobre mi vida
y eluctará significados interminables.

Mientras tonto:
vivir.