10 Sept 2016

Onward.

Shamelessly, I walk around, shooting
even recklessly I show my open chest waiting for the reply
desiring to be gunned in the middle of my chest
from such desire the bullet arrives
not from the outside but the inside
the shot was prone to miss
but since I knew exactly where it came from
I managed to receive it.

Why do I shoot carelessly looking for such attention?
Wasn't it an excuse to open my chest?
Do I need to go back to my shelter again?
Do I?
Have I spent too much time is such a manner? 
Am I tired of this?
Am I?
Or is it that 'It' doesn't want me to leave?

I should stop shooting
for certain
and I'll keep the bullets for myself
as I recognize that I need to not be talking anymore.
Or that much.

De sueños y sensaciones.

Soñé con de nuevo con las palomas de mi infancia
con la tierra seca del patio delantero que quería ser jardín
con el nogal que abrazaba a todos por igual como la abuela
despierto extrañándolos como si hubieran muerto hace años
con un dolor reposado y calmo como la sucesión de estaciones
o el despertar de las gallinas por la mañana.

Es esa sensación que no se puede quitar de encima
pero que no sofoca ni angustia;
sé que no podré soltarla y que cada vez que respire profundo
exhalaré con la tristeza acechándome desde dentro
sé que dormiré esperando soñar contigo
aunque no lo recuerde
como no recuerdo haber despertado con tu sonrisa
o como no recuerdas haber despertado con la mía;
aunque no consiga atrapar más que la sensación
de vivir en un mundo que por un instante
se vuelve agradable.


8 Sept 2016

Ojos secos.

Mapas que se quiebran
humedecidos por el frío
y la falta de fuego
porque claro
dejaste que se consumiera
y te importó una mierda que los mapas se humedecieran
porque indicaban nada importante para ti.

Ahora yo,
que siempre he sido bueno para perderme
y que aunque la cartografía me es esquiva
trato
porque en eso se nos ha ido todo
en tratar
trato de no perderme tanto
gracias a los mapas
que humedecidos y resquebrajados
sirven para hacerlos polvo
y que con ese polvo te dé alergia
y que con esa alergia
te de una tos tan seca
como los ojos de mi abuela
la que está muerta, claro,
la otra tiene los lagrimales rotos
y les corre agua a raudales, cual vertiente.



3 Sept 2016

Cosas vistas

(...)
Un terminal rodoviario
un chofer que tuvo un mal día
y uno que daba las buenas tardes
un centro comercial con espacios mal distribuidos
un encuentro sorpresa
una plaza como cualquiera
la sonrisa perfecta
un abrazo tibio
una consulta médica
un pie (más) lastimado
una catedral triste
la inauguración de una exhibición
una fotografía para las páginas sociales
una copa de vino
mucho rato de pie
la cojera cotidiana
las compras
otra vez el terminal rodoviario
un viaje en bus
el cansancio de la semana
quesadillas con ketchup
una lata de sardinas
un poco de orden
tus manos frías (de nuevo)
y una cama improvisada.
De fondo suena placebo, qué ironía más sutil, no?

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Hace tiempo no me explicaba al escribir. Hoy me dijo que para qué se escribe si no es para mostrarlo. Yo dije que como recurso nemotécnico (y como un juego), un poco recordando a Hobbes un poco recordando tantas veces que he pensado lo mismo por no considerarme lo suficientemente bueno en la escritura. Llevado al extremo, trazo un bosquejo sin conectores, tiro reminiscencias, las distribuyo aparentemente al azar por la página en blanco, para leer en un tiempo más y tener un recuerdo fresco y bien guardado. Seleccionado, porque cuando se recuerda siempre se selecciona qué se deja en el olvido, ese lugar invisible que se ubica siempre donde no se le busca.

11 Aug 2016

No te quiero. Como antes.

Es bastante aburrido,
charcha
fome
penca
no escribirte.

No es difícil hacerlo
tampoco es que me cueste
o que de la nada me dieran ganas
porque como dije
no es difícil hacerlo...

Aunque quisiera dejar claro
más a modo de registro que otra cosa
que cada vez es más fácil no recordarte
que cada vez es menos lo que quiero verte
que cada vez me confundes menos
y que cada vez que apareces
paulatinamente te conviertes en un invento creacionista
uno nuevo
uno tan inalcanzable como los sueños de todas las noches
tan imposible como dormir bien
o tener buena salud,
cosas que a simple vista parecen tan cotidianas
para quién no sabe
o para quién no entiende...

Tú entiendes, tú sabes
ahora también sabes que no te quiero como antes
que de a poco todo se ha ido enfriando
que de tanta distancia
-y no me refiero a la física o al vernos-
las dudas crecen
y de no saber nada de nada
me viene el desinterés
las ganas de seguir no sabiendo
y mandar todo a la mierda
y quererte de lejos
porque parece que es lo único que he aprendido a hacer
todos estos años:
querer de lejos,
a través de una pantalla
sabiendo que la sonrisa que veo reflejada en mis anteojos
es siempre para alguien más
es siempre por alguien más
es siempre por algo más
algo que ni si quiera
me ha sido dispensado entender...

5 Aug 2016

Rant-ish

The rant is real this time:
the thoughts slipping through
the roughness of every inch of mind and
the harsh in every single experience.

3 Aug 2016

Las manitos: ¿dónde están? o sobre quién sembró semejante preocupación en mi inconsciente.

Muéstrame cómo jugar con las manos, por favor
me pasa que honestamente
no sé qué hacer con las manos
no sé donde meterlas
donde guardarlas
o si acaso esconderlas.

No es tan fácil cuando
las superficies parecen diminutas
y las manitos tapan el sol con medio dedo
por poner un ejemplo
o metáfora
del gran tamaño que tienen.

-siempre me ha gustado jugar
a explicar las cosas evidentes
de modo que se siembre la duda:
no será, esta explicación de lo evidente,
una pista de lo oculto,
de un significado sutil
que acaso no he logrado advertir?-

Las manos ingentes
se esconden en los bolsillos esta vez
se mandan cambiar
se guardan
salen a trabajar un poco,
escriben de cuando en vez
como ahora
(ahora que está leyendo
no estoy necesariamente escribiendo)
o como antes
(puesto que ahora está leyendo
y ya pasó el momento
que estas manos estuvieron escribiendo).

El punto es que no sé
qué hacer con las manos.
Si acaso taparme la cara con ellas
o agitarlas a modo de saludo alegre al verte
o al ver cualquier otra persona,
porque, digamos las cosas como son,
todas las personas me parecen iguales:
mi ceguera creciente no logra distinguir
una figura humana de otra;
mi sordera no me permite diferenciar
un timbre de voz de otro,
apenas siento vibraciones e imagino las palabras en mi mente
que tampoco funciona tan bien,
ya que ni si quiera recuerdo mis manos por las noches
y tengo que
constantemente
cerciorarme no hayan huido
de semejante desastre de cuerpo que llevo a cuestas.

Por lo mismo, y para mantenerlas entretenidas
y, porqué no decirlo,
para seguir escribiendo con ellas,
te pido me enseñes a jugar con las manos
cosa que estén ocupadas
haciendo algo que las divierta
y que se queden conmigo un tiempito más
mal que mal
son prácticamente la única compañía constante
que me va quedando
en este mar de figuritas de madera
que se desvanecen en el horizonte.
Es fome no escribir-te.
Eso.