Elegía

El problema es tu falta de empatía. No digo que tus palabras no tengan verdad(es), digo que tus palabras no reflejan que entiendas lo que siento, porque si lo entendieras quizá tus palabras no serían rocas gélidas lanzadas con desaire, sino un abrazo, un lo lamento y un silencio.
Honestamente creo que esa crueldad que muestras, esa falta de compasión, no es deliberada. Creo que no lo entiendes, eso es todo, y quizá te puedan acusar de falta de humildad -en eso sí puedo hablar con propiedad, porque es aire que he respirado más de una vez- por no ver la limitación en tu entendimiento y tratar de avasallar con palabras grandilocuentes y frases hechas.
Lo triste es que después que tuvieras este último gesto, me sentí aun avergonzado de haber recibido esa bofetada escrita de tu parte. Me sentí tan fuera de lugar, sentí que no podía competir contra tu mezquindad y que lo mejor era terminar de recibir tus palabras y marcharme lo antes posible.

M.

Sé que no me querrás ni necesitarás de nuevo
y que el único lugar
en el que vuelva a ver tu sonrisa reflejada en mis ojos
serán mis recuerdos proyectados
en ese cine oscuro
al que siempre voy solo.

Que aunque no concilie el sueño
por las noches
esperando que tu silueta se dibuje en el techo,
que tus manos se tallen en mi espalda
junto con el roce de tus pechos,
y que tu respiración se trame en mi nuca
como un tejido calmo y abrigador.

Aunque en adelante sólo pueda escuchar
los susurros de tu egoísmo
y me dé cuenta que incluso eso extraño
como el otoño las caricias de la lluvia
o las flores sus conversaciones con sus amigas las mariposas.

A pesar que siga amando todos los colores
que aún duermen en tus ojos
y las noches que se estrellan cuando tu voz
-tu inconfundible voz-
hace eco en la caverna de mi pecho,
e incluso ame esa forma estúpida que tengo de odiarte

A pesar de todo eso me haces falta
porque aunque sé que tal vez nunca me quisiste
extraño no me quieras como antes...

Movie

That awkward moment when you want to go to a movie and every single friend says that they can't 'cause they're working...

Errare humanum est.

Yo creía que la crueldad era cosa de los libros

yo creía que tu egoísmo conocía el límite de la compasión

que tus manos eran blancas por ser sinceras

yo creía que tus caderas eran un misterio por develar

y que en tus labios nacía la nutella y el manjar

yo creía que cuidabas mis sueños por las noches

creía que podía descansar a tu lado

yo creía que tu mirada traía las estaciones

que tu voz llamaba a las aves a cantar por las mañanas

y a las hojas a marchitarse en otoño

yo creía que en tus lágrimas habitaban las diosas

que tus palabras eran un pez globo benigno y exótico

tus preguntas las de una gatita curiosa

yo creía que tus abrazos eran la redención

que tus caricias desterraban la culpa de este mundo

que tu sonrisa era la aurora boreal de mis noches invernales

y que en tu alma la candidez y la ternura eran la únicas en florecer día a día.

El pétalo marxista.

No quería ser un pétalo más en tu jardín
para que te deleitaras cuando quisieras recrear la vista y el tacto
yo quería ser tu hogar, tu jardín completo, tu familia.

Pero llegado el momento de la poda
caí a tierra
y esas ganas de ser jardín
deseo de ser hogar
anhelo de familia
fueron mutiladas delicadamente.

Y ninguna mano amable lo vino a recoger
quedó ahí
deteriorando 'un poco' la vista
inspirando lástima en quien se fija,
porque, para qué estamos con cosas,
nadie se fija en 'un' pétalo en tierra
mucho menos en época de poda
donde hay otras tantas cosas importantes que recoger
y a las que darle utilidad
llevarlas a la compostera
para que sean abono,
pero ¿un pétalo?
y no cualquiera
uno que quería, además, ser jardín
ser hogar
¿familia?

Delirio de grandeza, sí señor,
porque para eso no estás hecho
ha dicho dios
los pétalos no son familia
no son jardín
no son hogar
son pétalos
y esa grandeza quita la humildad,
que en ti es belleza
-le decían al oído-

Claro, el pétalo era marxista
estaba convencido
que ese era el discurso de la clase dominante
para mantenerlo sumiso
para que soñara con el viento, el sol y la lluvia
pero ¿familia? ¿hogar? ¿jardín?

A pesar de su marxismo,
el pétalo, en los días en que el óxido bañaba ya su piel
y paulatinamente se marchitaba
miraba al cielo con desesperanza
y pensaba en lo que le había dicho ese dios al oído
y no se volvía más humilde
no se volvía más bello
en cambio se sentía cada vez más miserable.

Y aún cuando la podredumbre lo mimetizaba con la tierra
el pétalo no abandonaba sus creencias
estaba convencido de morir estoicamente
creyendo que su destino fue cruel,
inmerecido
y que en su breve vida
la mayor belleza que conoció
fue soñar con ser jardín
soñar con ser hogar
con ser familia.

La sociedad de moluscos unidos por un pasto más verde se querella contra Osvaldo y su secuaz por suplantación de identidad y delitos varios de naturaleza indescriptible.

Se cita a la señorita y al 'amigo del molusco' a declarar ante la corte el próximo fin de semana.

El ju(p)ez.

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Se informa que Osvaldo será detenido a la brevedad y se aplicará todo el rigor de la prisión preventiva: Se doblará la cantidad de sal en sus comidas, el jugo será hecho con agua destilada, los hojas de lechuga estarán oxidadas y los pétalos de postre vendrán con espinas.

El gen-darme.

V.

Para la justicia, tendrás siempre mi voz.
Para la felicidad serás dueño de todas mis sonrisas.
Para luchar tendrás toda mi fuerza.
Para tu pensar, tendré siempre oídos inaburribles.
Y para vivir tendrás siempre mi compañía!
-Las promesas son para siempre, no!?

Musa

Después de muchos años de ayudarme desde la sombra

de no dar tu nombre

y ser como el anonimato cotidiano de las hormigas

o de las hojas que crujen en otoño
desearía poder mirarte una vez más,

pararte por la calle con delicadeza

dejar caer mi saludo

imperceptible como la primera gota de lluvia

y darte las gracias

por estar aquí

siempre

conmigo.

aunque sólo seas un invento creacionista.