Just being pretty is that much?
Sure, I know, is not enough; does it?
Does it?
If...
no, there is no if. I'm not
you're not
that's all that matters
there is no even you and me
there is just silence
space
and time
a bunch of time.

"So right now, I’m mostly sad – sad that Aaron played such a beautiful melody for the first third of his life, and won’t provide the harmonies for the rest."
Y ayer en el metro con el pecho en su ritmo atronador, y hoy con una vulgar pena.
A veces el suicidio, en sí, me es indiferente, pero esa estela que deja
Ese sigiloso rastro de afecto que sólo se puede tener hacia quién ha dejado de tocar su moledía
Me hace sentir más solo

Intentando por todos los medios abrir la válvula, al comienzo con cuidado, porque la idea es no provocar una baja abrupta de presión; pero ya a estas alturas abrirla como sea, romperla, hacerla añicos o blandir suavemente su cintura y disparar con los ojos cerrados alguna palabra amable aleatoria, con la seguridad que lo que se diga será el conjuro adecuado, serán palabras mágicas.
El borde de la locura es también el límite de la lucidez; ahí donde las metáforas se vuelven anfibias independiente del lado que se esté. Donde blanco no es sólo un adjetivo, sino el nombre de todas las cosas.
Es cierto, la válvula fue mi armadura durante mucho tiempo para que nada entrara ni perturbara la homeostasis, hasta que las cosas se empezaron a pudrir de adentro para afuera, o tal como pasa con las conservas cuando no son selladas al vacío, alguna mugre quedó adentro. Y todo se rompió desde dentro, mucha presión, se dirá, pero la verdad es que la presión no era tanta como la hediondez.
Sí, es feo y poco delicado ocupar la palabra mugre como metáfora de quién ha sido bastante generosa conmigo. Podríamos convenir en llamarle microbio simpático o colorida bacteria que suena más amable.
Es que a veces yo también me veo cansado.
Y un poco triste.
Y solo.

Intentando por todos los medios abrir la válvula, al comienzo con cuidado, porque la idea es no provocar una baja abrupta de presión; pero ya a estas alturas abrirla como sea, romperla, hacerla añicos o blandir suavemente su cintura y disparar con los ojos cerrados alguna palabra amable aleatoria, con la seguridad que lo que se diga será el conjuro adecuado, serán palabras mágicas.
El borde de la locura es también el límite de la lucidez; ahí donde las metáforas se vuelven anfibias independiente del lado que se esté. Donde blanco no es sólo un adjetivo, sino el nombre de todas las cosas.
Es cierto, la válvula fue mi armadura durante mucho tiempo para que nada entrara ni perturbara la homeostasis, hasta que las cosas se empezaron a pudrir de adentro para afuera, o tal como pasa con las conservas cuando no son selladas al vacío, alguna mugre quedó adentro. Y todo se rompió desde dentro, mucha presión, se dirá, pero la verdad es que la presión no era tanta como la hediondez.
Sí, es feo y poco delicado ocupar la palabra mugre como metáfora de quién ha sido bastante generosa conmigo. Podríamos convenir en llamarle microbio simpático o colorida bacteria que suena más amable.
Es que a veces yo también me veo cansado.
Y un poco triste.
Y solo.

Da miedo sentarse frente a la hoja en blanco, después de tanto tiempo.

Post N° 673

A mi prima le dije que había tres cosas, que llamaré en adelante "golpes", que me habían atestado directamente a la nariz -que cubre una superficie considerable de mi cara por lo demás. El primero de ellos fue dado por Zurita, el "superpoeta." Poco había leído de Zurita en ese entonces y por mi apetito voraz llegué a Inri, el primer libro que encontré en la biblioteca de La Reina. No quise leerlo allá y me lo traje con otros tres libros que devolvería puntualmente a los tres o dos días. Ese día, el día que leí Inri, me di cuenta que la poesía, que el hecho de escribir poesía y armar esos artefactos que nos afanamos en llamar libros no es una tarea amateur. El superpoeta me golpeó directo a la nariz, no sangró mucho, pero me manché la camisa: me di cuenta de la diferencia entre un profesional de la escritura y de quién lo hace por pasatiempo o mera pasión relegada a un segundo plano en la vida diaria. Aún cuando yo escribía todos los días, no era metódico ni prolijo; mi escritura estaba a años luz de Zurita o Teillier. Etendí entonces la diferencia entre un libro y un poemario.

El segundo golpe me lo dio otro chileno, Carlos E. Sánchez. Él me dijo que "describir la pobreza no es poesía, es violarla, no entender que estás palabras son furia, rebeldía." Mis palabras sólo describían, describía la furia, la rebeldía, la pasión, mis vicios, oh, mis vicios... la nostalgia. Pero mis palabras no eran nostalgia, no eran pasión ni rebeldía ni furia. Ahí estaba la otra diferencia, pues ya no siendo un profesional de la escritura como zurita; tampoco me era posible escribir furia, como Carlos Sánchez, sino describirla. 

El último golpe que recibí, porque no me fue suficiente con dos para desistir de este empleo tan mal retribuido que es escribir, me lo dio Sábato. En un intercambio epistolar leí que no se debía escribir así, sin más. No. Le recomendaban dejar de escribir y sólo hacerlo cuando de ello dependa la vida, sólo escribir cuando sea la única manera de mantener la cordura. Entendí que debía dejar de escribir, y eso he intentado. Dejar de escribir hasta que sienta que de ello depende mi vida. También decidí regalar ese libro y fue lo mejor que pude haber hecho.

Hace mucho tiempo quería ser poeta. Aún lo deseo, más de lo que soy capaz de reconocer públicamente. Creo que mi camino no es la escritura, pero no significa eso que abandone la poesía. Espero honestamente poder, algún día, caminar con sencillez, no esperar elogios por mis acciones, sentir el pasto en mis pies sin culpa alguna y poder mirar a la belleza de frente y a los ojos. 

Con esto doy por cerrado este espacio.

Merci à tous ceux qui ont dèjá partagé avec moi cet space.

Tomás.

En cuatro líneas de doce sílabas cada una le escribí una nota a mi prima chica. Ella tiene los ojos grandes, por eso el mundo se ve menos grande desde sus ojos. Clara es muy amiga de mi hermana y yo soy una especie de péndulo entre sus historias. A veces Clara me cuenta cosas de mi hermana Beatriz, y bea me cuenta cosas de la clari. Clara es dulce, incluso tierna. Yo creo que su dulzura viene de su voz y de su "cara de guagua", ella sabe explotar esa apariencia y la controla a la perfección.

La rabia

Lo de Aysén ya pasó todo límite. Ya no se puede describir con palabras lo que Santiago le ha hecho a esa región. Primero la dividió llevando megarepresas para destruir la patagonia y traer la energía a Santiago; y ahora, ante la organización de los sindicatos de la zona para exigir mejoras para la región, no sólo mandan represión, sino invocan la Ley de Seguridad Interior del Estado. Santiago trata a lxs ayseninxs como enemigos del Estado, allana sus casas sin ordenes judiciales, lanza lacrimógenas a sus hogares, hiere con balines y perdigones a sus trabajadores, que sí, es cierto, tiran piedras. Y claro, ahora vienen las personas que no justifican la violencia de ningún lado haciendo igualdad en ambos "bandos". Se llena la boca con el pacifismo y el pan que les sobra, porque el pacifismo